Aussi longtemps que les poètes crucifiés

Verront à leurs pieds

Les Saintes Femmes en pleurs,

Et que leurs Golgotha

Se couvriront de ténèbres,

Je chercherai dans la nuit

Ta main, pour souffrir moins,

Et je m'endormirai

Dans l'abandon d'une enfance nouvelle,

Avec contre mes lèvres,

Ton souffle qui vient mourir et renaître

Tel une petite vague d'amour.  

©Denise Bernhardt

Extrait du recueil de Denise Bernhardt, « La mangrove du désir », aux éditions Le chasseur abstrait.

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Toutes ces ombres sur le mur,

tous ces murmures…

Les mots me manquent,

à moitié mangés par la peur

de ne pas savoir exprimer ce que je ressens,

ce que je voudrais tant vous offrir du fond du cœur

et dont je n’ai pourtant pas la moindre idée.

Tous ces mystères gardés secrets,

ces sonorités impossibles à reproduire

avec la perfection escomptée.

Un nouveau combat se dispute en profondeur,

se dispute alors que l’on m’a toujours assuré

qu’il fallait au moins être deux

pour en venir aux mains.

à moins que je sois double,

que c’était lui cet émoi

devant moi dans la nuit

et moi cet être humain si fragile,

aux premières lueurs de l’aube,

attiré par le jour.

Vous ne verrez ni n’entendrez d’ailleurs jamais

qu’une infime partie de moi-même.

L’autre est bien trop absorbée par son travail

et ne peut se permettre un seul moment d’égarement

sous aucun prétexte.

Elle doit sans cesse adapter mon rythme cardiaque,

avoir à cœur de m’épargner aussi longtemps qu’il se pourra

la peine infligée par le dernier souffle

ou encore garantir la circulation du sang dans mes veines,

et ce vingt-quatre heures sur vingt-quatre,

autrement dit œuvrer jour et nuit

quand je ne pourrais l’imiter, dans le meilleur des cas,

que du matin au soir.

Les mots me manquent,

me manquent encore,

mais pas le cœur,

pas la voix,

non, pas la voix,

ni le cœur,

qui me resteront jusqu’à la mort

dévoués corps et âme.  

©Michel Duprez

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Dans des obliques d’encre et de lumière

d’invisibles sentes conduisent à un temple

seuls, nous en possédons le sésame

là, les ombres se drapent de palmes et de flammes

cristal de l’étonnement

je délie vos entrelacs

vos caresses cassent mes barreaux

elles ont la douceur des cernes autour des songes

alliance qui ne demande qu’à être fondue

dans des accords d’aube

deux érotismes se tressent dans le feutre du silence

gourmandises de gémissements

affolement du vent

Éros maraude dans le répertoire des désirs

marées des corps

hurler dans la tension d’une subtile lenteur

ivresse à portée de chair

exaspérer la soif jusqu’au manque

aller plus loin

banquet de la folie

semeur d’arcs en ciel

penchée sur votre palette

je me déploie dans vos couleurs

flux

la mer recule

j’écris votre nom sur le sable.  
 


©Nicole Hardouin.
 

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De lourds cernes violets entourent ses yeux lorsque, cédant à la fatigue, elle s’abandonne et s’endort aussitôt.

Le temps d’un rêve, et elle se met à sourire en regardant les volutes aériennes de trois martinets, saltimbanques du ciel.

Avec ce ballet de l’azur résonne sa voix au fond du jardin.

Le jardin clos où coule une fontaine déploie une à une ses couleurs.

Mai est capricieux cette année. Le temps d’un battement de cils et l’iris déroule sa soie, tandis que le lilas blanc retient sa grappe laiteuse.

Eternelle fuite du temps !

La verte ronce rebelle s’enlace autour d’un masque de pierre pour offrir sa révérence à la blanche ortie.

Un bruissement d’ailes aiguise le regard vers le houx luisant, refuge d’une merlette aux aguets.

Une abeille frôle le corsage rubis d’une rose et s’enfonce, gloutonne, aux étamines à tête rouge d’un néflier.

Un bouquet violine de thym parfume la pierre où s’endort le dernier soleil.

A l’ombre du muret, une mésange bleue écoute tintinnabuler le muguet.

Près du poirier, l’arrosoir n’a pas bougé depuis des années ; deux coquilles jaunes y dorment d’un profond sommeil et la fidèle araignée y veille jour et nuit.

Mauve, vermillon, safran, vert Véronèse, bleu de saphir et jaune de Naples : le jardin est une palette de couleurs posées le matin dès le premier chant de l’aube, brossées au vent d’autan, cousues au fil de l’averse et vernies au soleil de midi.

Quand le soir creuse son nid, les couleurs s’échappent une à une en déclinaison.

L’angélus sonne. Le bleu de Giotto vient de naître, cristallisant le mystère du jardin.

Les couleurs du jardin renouent à notre origine : la terre, matrice de la lumière, harmonie du cœur et de l’esprit.

Au premier croissant de lune, les yeux céladon de ma mère vibrent dans leur sauvage beauté.

©Roland Souchon

Mardi 28 mai 2019

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Quelqu’un, quelque part
m’a tenu la main
Dans le creux du vide du chaos
de la solitude

Quelqu’un, quelque part
m’a tendu ses mots
Prêté son cœur,
le temps qu’il aura fallu

Pour que je me relève
même si je n’étais pas tombée

Quelqu’un, quelque part
s’est glissé dans ma vie
M’a prise entière
et le cœur et le corps

Quelqu’un, quelque part
m’aura aimée, à sa manière
De loin, de si loin
de si près à la fois

Et le vide, le chaos, la solitude
Le creux tout est revenu
Tout mélangé
Embrouillant ma tête
Et la sienne

Et il est parti comme il est venu
se réfugier dans les sables de Essaouira

Je n’ai plus les mots
Parce que quelqu’un, quelque part
N’est plus là

Pour me tenir la main
et le cœur et le corps

Ode©

été 2009
Des-Aulnaies, Québec


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Sources : http://zodode.5.50megs.com/Mots_Bleus/quelque_part.htm  

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