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7 février 2021 7 07 /02 /février /2021 07:44
Photo JDornac©


 

 

Je suis gourmande comme une chatte et alors ? Ce n'est ni un pêché, si mignon soit-il, ni un vilain défaut mais une qualité à entretenir car être gourmand c'est aimer la vie, c'est respirer le parfum du bonheur.
Moi, je suis gourmande d'air pur, imprégné du moelleux d'un nuage, de la tiédeur d'un rayon de soleil, des senteurs de résine de pin.
Chaque matin, au réveil, j'ouvre la fenêtre et je bois, je sirote un bon bol d'air non confiné, non pollué. Je sens que mes poumons déplient leurs délicates fleurs roses, qu'ils se gonflent généreusement. Je respire la forêt, l'humus, la terre et chaque respiration m'est une gourmandise, une évasion.
Et je me mets à flâner sur le chemin des rêves, un chemin gourmand de noisettes et de fraises sauvages.

©Michèle Freud          
 
 

 


 
 

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30 décembre 2020 3 30 /12 /décembre /2020 07:30
Photo JDornac©


 


Si vous êtes dure de la feuille, adoucissez-la et vous entendrez le frémissement d'un papillon dans une haie de chèvre-feuilles.

Mais point n'est besoin d'avoir l'oreille fine pour admirer la petite feuille rouge palpitante de vie, accrochée à un rameau de chêne,
une petite feuille rouge toute en nuances de jaune, d'orange et de vermillon. Un amour de feuille, une beauté qui met du rose aux joues et donne de la fraîcheur à l’horizon.

J'aime lui tenir compagnie, pourtant je sais qu'elle n'est pas seule.
Elle a les caresses du soleil, les câlins du vent et les bavardages des oiseaux.

Avant que tu ne te dessèches, petite feuille, je te glisserai entre les pages d'un livre. Tu ne me quitteras plus. J'en rutile déjà de plaisir.

Comment ne pas éprouver l'intense besoin de retenir cette plénitude et d'en pénétrer l'essence passagère ?

J'ai le désir fou de prendre la vie dans mes bras et de l'embrasser sur ses joues d'arbres et de fleurs. Malgré tout  la vie est bonne à vivre. Savourons-la jusqu'à la dernière miette...

©Michèle Freud          

 

 

 

 

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28 novembre 2020 6 28 /11 /novembre /2020 07:16


 

Il avait l'allure nonchalante, dégingandée et longiligne. En vérité, il semblait sorti d'un roman de Dickens. Mais il s'en moquait, il se souciait peu du regard des autres. Il voulait vivre à sa façon, sans se presser, la vitesse n'était pas son truc, ni le bruit. Un silence accueillant lui servait de refuge : là, il inventait une réalité différente et la substituait à une situation trop difficile à supporter. En somme, il échafaudait une stratégie de survie.

Dure dure est la vie, mais heureusement, elle a aussi des douceurs de mangue.

Alors en route, les bruyères sont en fleurs.

©Michèle Freud
 
 
 
 
 

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23 octobre 2020 5 23 /10 /octobre /2020 06:37
Photo : fotomelia.com
 
 
Sur un fil un
funambule danse
et puis s'arrête
brusquement.
Pourquoi? Il écoute
un oiseau qui chante
bizarrement,
traçant dans l'air
des messages vivants.
Écoutez braves gens
ces notes inconnues,
mélange de violon,
de harpe et de guitare.
Beauté de l'harmonie,
étrangeté des sons.
Réelle est la surprise,
grand est l'enchantement.
Ébranle le monde,
Petit oiseau de lune
et conduis-le vers la bonté.
 
©Michèle Freud
 
 
 
 
 
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23 septembre 2020 3 23 /09 /septembre /2020 06:30
Photo J.Dornac©

 
Un vent farfadet s'amusait à éparpiller les bulles d'écume flottant sur un ruisseau qui roulait joyeusement ses clapotis. Une fraîcheur goûteuse comme une feuille de basilic ruisselait sur les herbes, les boutons d'or, les ficaires et les myosotis.
 
Sur une branche, un oiselet apprenait ses gammes : le nid tintait comme un grelot. Partout dans la nature la joie scintillait en notes bleues :
une invite à déguster le coulis de la journée, un coulis de lumière et de citronnelle, un coulis de mots plus pimpants qu'un pré de renouées bistortes, un coulis de fleurs cueillies à l'aurore...
 
©Michèle Freud
 
 
 
 
 
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1 septembre 2020 2 01 /09 /septembre /2020 06:47
www.le-courrier.ch


 

 

 

 


Depuis trois jours, il pleuvait. Marie eut envie de jeter sur du papier, toutes les idées qui lui venaient. Mais quand elle se relut, ce fut la catastrophe : toute cette marmaille de mots n'était que pure racaille. Ainsi son imagination ne lui avait offert qu'une soupe infâme et insipide. Un vrai désastre !


Or son imagination semblait, jusqu'à présent, un bel arbre au feuillage luisant. Maintenant elle n'était plus qu'un arbuste rabougri et desséché qui demandait un bon arrosage.


Marie était déboussolée. Elle décida de partir respirer un bon coup en pleine nature. Elle emprunta un sentier qui batifolait entre des haies d'aubépine, traversait des futaies de myrtes et parvint à une hêtraie mystérieuse et l'enthousiasme bourgeonna dans ses veines. Elle regardait, regardait, subjuguée et soudain la magie fut dans la forêt. Tout prenait les couleurs d'un livre d'images.


Marie se perdait dans un paysage féérique où des arbres en dentelle sortaient des fenêtres et des toits d'un château baroque.


Un vent léger se fit conteur. Sous la frondaison, il se mit à pleuvoir des poèmes et des histoires. Marie se gavait de mots patauds ou endimanchés, de mots avec des petites coutures de tendresse, de mots d'herbe, de trèfles et de sainfoin. Elle pénétra dans leur peau comme on pénètre dans la lumière rose d'un chant. Elle rentrait dans une espérance, un désir, un appel, un départ. Désormais elle se sentait prête pour de nouvelles semailles. Et puis elle avait un rêve : construire une cathédrale de mots. 


Et ce rêve, elle le porta dans ses bras jusqu'à sa maison, comme une cargaison de lumière...
 

©Michèle Freud

 

 

 

 

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4 août 2020 2 04 /08 /août /2020 06:22


 

 


Enfin, ils ont réussi, quelle joie ! 


Cette joie, je ne la gère pas, je la vis, je la crie, je la hurle, je la danse, je la chante, je la mime, je la raconte : joie-graminées qui secoue ses graines sous la brise, joie mutine qui butine sur le thym, joie-nuage au ventre mauve, joie-soleil levant, joie-girandole qui palpite sur une branche de cèdre, joie-étincelle aussi vive qu'un furet, joie bleue, plus bleue que bleue.


Joie, ma petite fille chérie, aux cheveux ébouriffés, aux yeux de boutons d'or, tu es encore plus belle, plus bouleversante quand tu es partagée, quand tu es offerte comme une brassée de mimosa.


Joies d'ici, joies d'ailleurs, je t'aime...


Il n'y aura pas péril en ma demeure tant que tu y construiras ton nid.

 

©Michèle Freud

 

 

 

 

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6 juillet 2020 1 06 /07 /juillet /2020 06:29
pinterest.fr, Gota, la dernière goutte de lumière


 

 

 


Les ronces s'écartèrent sur son passage, les arbres le saluèrent de toutes leurs feuilles, les branches basses le caressèrent doucement, les oiseaux se mirent à raconter leurs nids, les insectes à s'agiter, un vent léger l'enroula de toute sa tendresse.


Sur le pelucheux de la mousse, courut un rire de soie. La lumière frémissait et clignotait en guise de bienvenue. Le ciel se déchira, se fit myosotis. C'était comme une fleur offerte...


La forêt parlait, exprimait sa joie de le revoir. L'homme rentrait au bercail après trente ans d'absence. Il n'était pas seul. Il avait même cru voir un cheval blanc qui hennissait comme pour l'appeler. Il se sentait aussi léger qu'un frisson de flûte.


Dans l'air, frétilla une lueur d'espoir.
Oui chaque jour contient une goutte de lumière...

 

©Michèle Freud

 

 

 

 

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10 juin 2020 3 10 /06 /juin /2020 06:27


 

 

 


Il est là.
Il me regarde
l'oiseau de lune
dans la lumière mauve des lilas.

Des fétus de lumière
s'envolaient
tels des éclairs de feu
vers le ciel d'orage.

Sur un sol desséché,
une rose d'eau vive
resplendissait telle une enluminure
sur un buisson épineux.

Le train de la rigolade
a traversé
le nez en l'air
les plaines de la morosité.

Le ciel a enfilé sa polaire
tandis que le soleil,
les joues blêmes,
se couvre d'un nuage.

Un camembert se la coule douce
sur le tronc 
d'un pommier en fleurs.

La nuit transparente et tiède
étend ses ailes de libellule
sur des buissons en prière.

Les forêts et les champs
se sont assoupis.
Le silence craque.


Les guitares du ciel
résonnent dans le parfum
d'une goutte de résine.

 

©Michèle Freud

 

 

 

 

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19 mai 2020 2 19 /05 /mai /2020 06:41

 

 



Vraiment je n'y comprends rien, mes mots ont disparu. Ils étaient là, pourtant, posés sur ma page blanche comme des papillons sur une fleur éclose. Le temps d'une distraction, ils avaient pris la fuite. Devant mes yeux surpris, ne dansait que du blanc.


J'eus beau chercher partout, fouiller toute la maison, visiter le jardin, le petit bois joli, les rives du ruisseau, tous les petits chemins aux senteurs enivrantes, j'aperçus seulement un arbre tout en fleurs avec des oiseaux blancs.
J'eus beau me triturer, me creuser les méninges, j'eus beau me gratouiller, me griffer le cabochon, je ne vis rien venir qu'un petit lézard vert glissant sur le balcon.


A voir le ciel si bleu, le jardin si joli, toute la nature en fête, je me mis brusquement à rire et à danser, enfin à m'envoler avec le papillon et la bergeronnette.


Dites que vous reviendrez, mes petits mots chéris, embellir joyeusement tous les jours de ma vie. Ensemble nous partirons, nous irons nous chauffer à mille autres soleils. Et nous nous offrirons, tout près d'une fontaine, un poème de Verlaine...
 

©Michèle Freud

 

 

 

 

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  • Amoureux de l'écriture, poésie, romans, théâtre, articles politiques et de réflexions... Amoureux encore de la beauté de tant de femmes, malgré l'âge qui avance, la santé qui décline, leurs sourires ensoleillent mes jours...
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