26 Septembre 2019 ( à la suite d'un échange avec Jeanne Champel Grenier sur la créativité de Queneau et Loëc Demey etc...)

POEME

J'aime mouvementer les choses, les proportionner à mes capacités déductionnelles. Je prolifère mes idées, je les tarabiscote. Il me faut subtiler l'ordinaire, saperlipopetter le superflu. J'ai besoin de tournicoter les images et de bourriquer ceux à qui je les destinationne car il faut bien qu'ils se méningisent un peu la cervelle et se tirlicotent les sangs.

J'amoncelle les bribes de rien. Je tournemire les mots qui veulent bien se laisser débarouler dans les occultes barres de mon esprit torsioturé par les aléas, b, c, d de la viestence. Je relationne toutes sortes d'éventualistances et je me satifactionne de ce que je scribe en pensottant que certains se prendront à mon élucubrationite aigüe. La Muse reconnaîtra ses ouailles aïe et les nectarisera de belle sorte afin que tous se retrouvaillent que vaille dans le paradirvana que j'ai inventorié pour eux.

©Louis Delorme  
 
 

 
 
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Sous l’apparente inertie hivernale, tout vibrionne, foisonne, pulse.
Pour se hisser hors de leurs cachots, les racines bataillent en un combat titanesque.
Lignes de vie gorgées de sucs internes, elles naissent de quelques secrètes copulations.
La poussée des tiges écorche l’immobilité des mousses, les plissés se défroissent, l’herbe broute le sol engourdi, les feuilles bousculent la léthargie des branches, elles blasonnent l’écorce des arbres,
une libellule interroge le matin.

Comme un torrent trop longtemps contenu, la végétation s’échappe en langues voraces vers des enluminures colorées.

L’hiver s’est pendu au gibet d’un rayon de soleil.
La horde carnassière prend possession de ses hoiries.

©Nicole Hardouin.

 

 
 
 
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Quand je n’aurai plus
l’âge de courir
à la rencontre
des pays de la terre…
mes yeux… mes yeux
grands ouverts
voyageront pour moi
à cheval
sur le dos des saisons
aux visages changeants…
Les oiseaux m’apprendront
les secrets de la nature
enfermés
dans des rouleaux
de ciel
et je retrouverai
cette écriture magique
dans la transhumance
des jours
et la joie des collines…
Tous ces ailleurs
autour de moi
sont des murmures…
… des chants… des prières
autant d’appels
qui découvrent
un espace nouveau
sous le plancher
trop étroit
de ma cage mortelle…
Tel un prisonnier
j’écope
le sable des secondes
qui m’envahit
et me leste
et cherche à m’emporter
dans un monde
où l’espoir n’est plus
qu'une route oubliée…
Je ne renonce pas
car de joie vivre
vivre le visible
quotidien de matière
sans ignorer
que l’invisible commence
dans l’oeil cristallin
des miroirs…
 
© Victor Varjac
Antibes, 25 novembre 2012  
 
Extrait du recueil « Les fiançailles de l’aube » aux éditions Chemins de Plume  
 
 
 
 
 
 
 
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L’œil se ferme, l’esprit s’ouvre. Je suis ici, mais je pars ailleurs, vers l’estuaire empierré où l’Aven se frotte à la mer, vers un dénuement de roches et de terre.
Gris sel, le flot, drossé sur les écueils, fragmente la lumière. Des feux opalins sertissent la grève où les algues tiédissent.
L’esprit se ferme, l’œil s’ouvre. Revenu du voyage natif, je suis ici, sur mon île idolâtre, rêveur d’harmonie dans l’insolence de ses couleurs.
Et la lumière, écrasée en badigeon de soie sur la pulpe des peaux, bue par le pinceau sur le bois souple des corps, brûle la toile.

Est-il possible de tenter, loin des appétits du commun, l’existence subtile, l’idylle absolue de la couleur et de la lumière ?
Est-il possible de fuir l’indigne, de renaître par le sauvage et d’oser l’extase dans l’harmonie des origines ?
Là-bas, dans l’effervescence du réel, ce grand corps innervé de lumière, la couleur éclate, vive, édénique. Parmi fleurs et fruits, au berceau de nature, niche la nudité première : le nu somptueux, monolithique, des déités.

©Béatrice Pailler