© John William Waterhouse



Avril

La Forêt, est, à ce temps de l'année,
De sève printanière gonflée,
De couleurs, d'odeurs et de présences

Présences magiques, féeriques
Envoûtement de l'âme et du cœur
Bonheur de tous les instants

Elle se métamorphose aux caresses du soleil
Au chant des Fées qui s'éveillent
Pour enchanter à nouveau le Visiteur

Les petites mares aveuglent l'œil du Curieux
En reflets éblouissants
À la surface d'une eau limpide et cristalline

Le sentier, minuscule ruban de terre ferme
Serpente au milieu d'une végétation
D'un vert profond, promesse de l'été annoncé

Qu'il sera doux de s'étendre dans les herbes hautes
D'y écouter le chant des Fées
De verser dans le Beau Royaume et d'y rêver

Forêt Bleue, ma tendresse

Symphonie de couleurs passant du vert tendre
Au mauve crépusculaire, parfums entêtants
Oiseaux chantant l'Hymne au Printemps

Forêt Bleue, mon ivresse

Mes ennuis, je laisse glisser sur mon esprit
Comme gouttes de pluie
Sur le feuillage d'un arbre

Forêt Bleue, ma délivrance

Je suis à l'écoute de tout ce qui m'entoure
Laissant le soleil caresser mon visage
Le vent ébouriffer mes cheveux

Forêt Bleue, ma caresse

Le parfum entêtant de la terre-renaissance
Monte jusqu'aux confins de mon âme
Je m'apaise, je me retrouve, me reconnais

~§~

Forêt Bleue, ma Vie retrouvée

~§~

Le Rêve atteint son apogée
Elle est là devant moi, entière
Mes pas m'ont menés vers Elle
Elle m'appelait

Que je vous parle d'Elle :

Une large bande de forêt perdue
Entre sous-bois et lisière
Royaume clair-obscur
Où la pénombre du Grand Bois
Rejoint l'éclatante lumière des Plaines
Qui s'étendent au-delà...
Féerie

Silence dans la Cathédrale
Qui semble n'avoir été crée que pour faire entendre
L'écho du chant des Oiseaux
Canevas sonore enveloppant le Promeneur

Au détour d'un chemin étrangement creux
Insolite cicatrice de mousse
Une explosion d'Azur :
Des milliers de petites fleurs bleues
Au parfum entêtant
Clochettes délicates comme perles de rosée
Parsèment le sol
S'étendant à l'infini, dans toutes les directions
Vertige

Un océan de clochettes s'étalent sous les pieds
Ondulant au moindre souffle du vent
Comme pelage végétal
Royaume des Fées
Forêt Bleue habitée

Tout y est si calme
Elles se font discrètes les Fées
Mais je sens leur présence
Impression de magie
Qui émane du sol

Les arbres, majestés sublimes
Les étangs, topographie géométrique
Je pleure, je crie, je hurle
Devant ce qui s'offre à moi

Je vibre comme la corde d'un arc
Devant tant de Beauté fantastique, immaculée
Souvenir qui restera à jamais gravé en ma mémoire

Ma Forêt Bleue
Fidèle au rendez-vous
Amie
Mon âme te remercie
De lui avoir à nouveau
Rendu la Vie

Ode©



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Parole de femmes, nous la reprendrons
Cette liberté que nous réclamons
A cor et à cri, sans états d’âme
Point n‘est besoin, de vendre nos âmes

En avant femmes du pays de l’or
Faisons lever une nouvelle aurore
C’est bien sur ton dos que tout repose
“Poto Mitan”, vois l’avenir en rose

Souvenez-vous de nos femmes vaillantes
De leurs actes de grandeur éclatante
Leur sang abreuva le sol exploité
Pour nous donner cette gloire méritée

Nous regagnerons cette Liberté
Telle que nos ancêtres nous l’ont léguée
Pour ce faire, il faut sans cesse œuvrer
Toujours ensemble pour la recouvrer

Point n’est besoin de vendre nos âmes…

© Marlène Racine-Toussaint
10 décembre 2009



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                     Dédié à
                                                         Athanase Vantchev de Thracy


Pourquoi brandir ?
Ne faut-il pas ranger ?
Tout est à redéfinir
Devant le danger.

Je range les couleurs
Tu n’es ni rouge ni verte
Tu aimes le laboureur
Dans tes pas alertes.

Je range, rancune, haine
Tu n’es ni pluie ni vent
Tu coules dans mes veines
Depuis bien longtemps.

Je range les phrases
Tu n’es ni verbe ni mot
Tu relances les bases
Dans leur magique seau.

Je range, silence, bruit
Tu préfères le calme
Tu t’offres et te suit
Avec ta belle palme.

Je range, ce qui fait mal
A ta beauté angélique
Ma tendresse est banale
Je vomis les cyniques.

Je range ce qui t’ennuie
Pour ton inépuisable rêve
Mon tout, regarde et suit
Celui qui tombe, se relève.

Que la lumière t’éclaire
Oh ! Liberté encore fragile
Mon étreinte se desserre
J’appartiens à l’argile.

Que le salut soi sur toi
Oh ! Pureté, grandeur,
Libre, liberté dans la foi
Tu restes, la plus belle fleur.

© Mouloudi Mustapha
Alger le 27/05/2012

Il y a ceux qui rangent le passé et ainsi oublient que le temps n’est qu’une multitude de suites d’instants et par voie de conséquence oublient que seuls les morts ne reviennent pas et il y a ceux qui rangent les attentes des autres bien entendu lorsqu’ils ne tirent pas dessus. Il y a ceux qui rangent les sentiments, d’autres qui rangent les gouttes de larmes et d’autres encore qui rangent les angoisses… Comme eux, l’humble que je suis, range les couleurs, la haine, les phrases, le silence, le bruit, ce qui fait mal, ce qui ennuie avec l’espoir que l’espoir même redevienne espoir… Que Dieu nous aide à ranger ce qui se doit d’être rangé… (Mouloudi Mustapha)

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Je l’ai encore dans la tête
La musique de ton poème
Si claire
Comme un drap blanc
Taché de sang

Elle murmure cet hôtel sous les palmes
Son jardin calme
Un moment de bonheur
Echappé aux délires de la ville

Je ne sais à quelle hauteur
Palpitait le soleil
Quand tu le vis dans la piscine,
Mais la mort flottait, rouge,
Entre deux eaux.

Depuis les pleurs de tes nuits
Viennent empourprer mes jours.

© Denise Bernhardt

Extrait du recueil « La face double du rêve », avec Yves Romel Toussaint,
aux éditions « Le Vert-Galant »



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La montagne est sur moi si tranquille,
à mi-pente un souffle lent
secoue les angles des épicéas géants
elle me calme des mensonges de la ville.

Les vendeurs de glisse se frottent les mains,
la montagne, ça rapporte et ça vibre,
la commune pourra payer ses dettes, ses larbins,
le fric de partout se déverse enfin.

La montagne violée sursaute et tremble,
le cliquetis des rames des télésièges relaie
le ronron régulier des cabines en ballet,
le soleil éclaire une magie que le blanc rassemble.

Dans les télécabines, les frimeurs de l’Est,
Rolex au poing, planches de luxe dressées
oublient leur Russie, ses steppes désertées
dans nos montagnes chic claquent dollars et restent.

A l’ U.C.P.A, dans le grand chalet d’en bas,
banlieues colorées et C.E. déversent les secrétaires,
l’or blanc est à tous, c’est comme la mer,
mais les pistes sont plus loin, faut porter ses bois.

A Megève, Alexandra sort son vison,
les maris débordés viendront vendredi,
expédiant la nichée piaillante et ses cris,
à Courch, Charles en boîte sort son mignon.

Entre les sapins noirs, les traces enlacées
sur les bleues, les ellipses lentes des mamies,
traces arrondies du chasse-neige alangui,
sur les noires, la vitesse sifflante des skieurs pressés.

La F.M. fait danser les skieurs sur les pistes,
même si haut, si près des Dieux,
l’immense silence est cassé sous les cieux,
l’accordéon grimace, recommence et insiste.

La montagne est sur moi si tranquille
sur son blanc, cannettes et papiers sales
tachent cette splendeur lisse et elle râle,
elle vomit aussi les voyeurs de la ville.

© Claire Prendkis.



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