http://www.setif.info/article5503.html

C’est quoi la mort si ce n’est le décollage d’un point (cette existence) pour l’atterrissage dans cette autre (existence éternelle). Pour tout humain conscient la mort n’est autre que la cessation d’une présence physique pour le commencement d’une longue et bien longue présence morale. Sommes-nous réellement conscient de la valeur morale d’une personne morte ? Dans la mort n’y a-t-il pas une culture et une éducation ? Que représente une tombe autant pour un vivant que pour un mort… au fait un cœur même vivant n’est-il pas la tombe des souvenirs ? Une justice sur commande n’est-elle pas la tombe du droit ? Une démocratie à sens unique n’est-elle pas la tombe de l’espoir ? Une rencontre n’est-elle pas être la tombe d’une attente ? Donc reconnaissons qu’il y a beaucoup de tombes dont certaines parlent à cœur ouvert au monde des vivants… (Mouloudi Mustapha)

De sous terre, j’ai entendu
Et dire que je t’ai donné la vie
Même grande, je t’ai reconnue
Je porte encore ton premier cri.

De sous terre, divinité impose
Je vois, je lis dans tes yeux
Tu n’es plus cette belle rose
Petite, qui me rendait heureux.

Tu n’es pas venue pour moi
Tu l’as dit de ta propre bouche
Quarante ans et quelques mois
Dans l’abandon bien de douches.

Tu n’es pas venue pour moi
Que de fois, tu l’as répété
D’ici, je n’attends rien de toi
Dieu, tout puissant t’a écouté.

Tu n’es pas venue pour moi
Il ne te manque que de l’écrire
Ces graves mots venus de toi
Vont me faire encore souffrir.

Adieu mais ne rêve pas trop
Une main tendue, soutient
Comme la terre a besoin d’eau
Ne coupe jamais le bon lien.

Adieu, ne croit pas au sourire
Il a fait tant et tant de victime
Tu n’as aucun droit de ternir
Ceux qui n’ont commis aucun crime.

Adieu, adieu, tu peux partir
Qui croit ne peut maudire
Qui voit doit et peut réussir
Une longue vue sur l’avenir.

© Mouloudi Mustapha
Alger le 07/11/2011



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© Gérard Beaulieu

Sous ses yeux clos, dans l’abandon et « L’instant du songe » se profile le passage hors du temps, alors qu’un ciel fleuri se dessine aux creux de ses mains. Tout n’est plus qu’un insaisissable mirage se déposant sur une nappe de silence.
Sous ses yeux clos, dans l’extase s’esquissent les déliés et l’énigme de l’amour, cependant qu’elle porte en elle toute la fragilité éphémère d’une statue de sel.
Sous ses yeux clos, dans l’innocence elle caresse toujours l’illusion de son rêve intérieur, juste avant que le réveil ne la précipite dans le grand tourbillon incompris de la vie et la folle parade des hommes.

© Michel Bénard.



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Gargouilles de Notre-Dame – Photo J. Dornac©



Peut-on quitter
Autrement que dans un corbillard
Une maîtresse aux mille charmes
Qui porte le nom de « Lutèce » ?
Sans doute, serait-ce plus aisé
Si elle se nommait « Lucrèce »…

Faire l’amour avec Paris
Quelle idée saugrenue
Et pourtant, lorsque je marche
Dans ses rues, dans ses parcs
A l’aube ou dans la nuit
Sous le regard de ses amants
D’un proche ou lointain passé
Si vous saviez la fine jouissance…

Lorsque la grande Dame
Toute de fer vêtue
Offre ses charmes
Plus que centenaires
Mon cœur se gonfle
D’un amour incomparable

Quand les Champs-Elysées
S’habillent de lumière
Qu’ils s’offrent sans retenue
Aux touristes ou aux fêtards
Que je marche de Concorde à l’Etoile
J’ai les yeux humides
L’âme et le cœur émus
Et c’est Paris qui m’aime

Lorsque le quartier latin
Me prend dans ses bras
Du café de Flore
A la Sorbonne
En passant par le Panthéon
Je danse avec l’histoire

Et toi, Notre-Dame
Majesté parmi les beautés
Tes gargouilles
Me regardent de haut
C’est à Victor Hugo
Que je pense
A Esméralda et Quasimodo
Qui me fait la grimace

Entre Louvre et Carrousel
Je m’assieds et pense
Faire l’amour avec Paris
Non, ce n’est pas absurde
Capitale des Lumières
Prends-moi dans tes bras…

Et si Paris perd sa culotte
En traînant à Pigalle
Je tournerai mon regard
Vers les hauts de Montmartre
Sans perdre de vue
Les petites femmes de Paris
Regards pétillants
Et charmes surannés…

Paris, pénètre-moi
Ne me laisse pas partir
Sinon les pieds devant
Laisse-moi au moins
Respirer ton âme
Si mes forces devaient m’abandonner…

© Jean Dornac
Paris, le 28 juin 2011



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http://www.questmachine.org



Dans ce monde qui bat de l’aile
Je n’entends plus le roucoulement des tourterelles
Dites-moi, que sont devenus les oiseaux ?
Les climats bouleversés ont brisé
Les horloges fragiles des migrateurs
Et froissé leurs routes millénaires.

Les passereaux désertent
Nos parcs et nos jardins aseptisés
Pour survivre en des lieux plus propices.
Les grands oiseaux marins
Pris dans la glu, périssent
Sacrifiés
A l’appétit insatiable des tankers

Mais dans ce pays où je n’irai jamais
La canopée frémit de merveilles de plumes
Aux couleurs éblouies.

O monde, laisse-nous,
Laisse-nous avant que de mourir
Quelques rêves échappés d’un fragment de ciel,
Et fait que sur nos places publiques
Des vieillards
Emiettent encore longtemps
Leur pain aux moineaux.

© Denise Bernhardt


Extrait du recueil « L’amour du Monde », Poèmes à deux plumes, éditions « Le Vert Galant »
Ecrit par Denise Bernhardt & Duckens CHARITABLE



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 HTTP://PARISARTBOOK.COM/2011/04/18/30-ET-PRESQUE-SONGES-2011



Poésie, jeu de main et d’esprit,
Parole en otage entre trois doigts complices,
Eux-mêmes captifs de leurs pensées, leurs passions, leurs désirs.

Poésie, battement d’ailes de l’oiseau
Chargé de repeindre le ciel
Avec le sang lumineux
De nos rêves les plus fous.

Poésie, tout ou rien,
Caresse ou brûlure,
Rien de plus,
Rien de moins.

Songe que l’on poursuit
Sans jamais parvenir à attraper la clé,
Qui vous suit comme une ombre,
Ne cède à aucune prière,
Aucune menace,
Vous précède en tout lieu,
Pour toujours inaccessible.

© Michel Duprez



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