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Voici revenue l’heure
Où les vitraux s’éteignent,
Où le silence s’installe,
Où la pénombre répand
Les ombres du mystère,
Où les ogives se patinent
De pourpre et de vieil or,
Où les anges replient leurs ailes.
Voici revenue l’heure
Où l’on perd son chemin
Au cœur du labyrinthe,
Sous une pluie d’étoiles,
Sous les signes du Verbe
Et du nombre d’Or.
Alors, bateleur de symboles,
Funambule en paraboles,
On voudrait écrire le Poème
Avec le sang de l’encre.
Voici revenue l’heure
De la perle des nuits
Et du violon rouge sur le toit.

© Michel Bénard.



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© La chute des anges – Pieter Bruegel l’Ancien



Il est au fond de mon cœur
Une morsure qui ne s’efface pas
Je voudrais honorer la vie
Mais ils sont si nombreux
Ceux qui la piétinent…

Ces gens que l’on achète
Qui vendent leur âme
Pour une poignée de deniers
Qui ont de leur cœur
Oublié l’essence

Ces êtres de pouvoir
Qui font de leur orgueil
Le pain quotidien
Aussi rassis au-dehors
Que mou au-dedans

Ces religieux méchants
Qui annoncent l’amour
Tout en plantant
Leurs flèches empoisonnées
Dans les cœurs innocents

Ces militaires si fiers
Qui tuent et torturent
Le père et l’enfant
Violent mères et filles
Avant, têtes hautes, de défiler

Ces braves gens
Qui jugent sans savoir
Qui condamnent
Sans réfléchir
Leurs frères différents

Et tous ces citoyens qui savent
Les crimes des puissants
Qui se taisent ou applaudissent
Et ne font rien
Pour soulager le monde

Oui, je voudrais
Chanter la vie
Mais qu’est un poète
Sinon une âme qui souffre
Et crie dans le désert ?

© Jean Dornac
Paris, le 18 décembre 2011



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http://tetramorphe.blogspot.com/2010/05/le-requiem-de-gabriel-faure.html



GABRIEL FAURÉ


Fleurissent les deux pommiers de mon petit jardin,
Mon cœur aimant revit avec le printemps.
J’écoute Fauré, lui qui a su charger sa musique
De moments du monde.

Fenouils, coquelicots, sauges et prêles
Toutes les plantes
Chaleureuses,
Confiantes,
Lucides
Tendent leurs âmes champêtres vers
Les notes de ces mélodies tissées de délicatesse.

Ô matin dilué dans la sonore clarté
De la musique ! Quelle grâce légère,
Quelle éblouissante subtilité.
Perles remplies de soleil et d’eau amoureuse !

Et toi, Mère de Dieu,
Oratrix pacis,
Qui veille sur le cœur des êtres pudiques !

Jour d’ambre,
Jour fait des larmes
Que versèrent les filles du soleil
Changées en peupliers !

Ô harmonie, entre les élégantes collines s’épure
Un paysage d’une tendre clarté !

© Athanase Vantchev de Thracy
Paris, le 4 décembre 2011

Glose :

Gabriel Fauré (1845-1924) : pianiste, organiste et compositeur français.

Élève de Saint-Saëns et Gustave Lefèvre à l’Ecole Niedermeyer de Paris, il est d’abord organiste à l’église de la Madeleine à Paris. Il est ensuite professeur de composition au Conservatoire de Paris, puis directeur de l'établissement de 1905-1920.

Avec Debussy, Ravel, Satie et Saint-Saëns, il est l'un des grands musiciens français de la fin du XIXe et du début du XXe siècle.

Oratrix pacis : expression latine qui signifie « celle qui demande la paix ».

Ambre (n.m.) : mythologie grecque : les Héliades, filles d’Hélios et de l’Océanide Clyméné sont les sœurs de Phaéton. Lorsque leur frère fut foudroyé par Zeus et tomba dans le fleuve Eridan, les Héliades le pleurèrent tant qu’elles furent transformées en peupliers. Leurs larmes donnèrent naissance aux gouttes d’ambre.

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http://groupepergaudpontarlier.fr/chants2010.htm



                                                                Amical hommage à Manolita.


Elle n’est que silence,
Douces lignes colorées,
Nuances musicales.
Sur son visage
Le miracle opère,
Par la transparence
De son regard,
Clarifié d’eau lustrale.
Tel est simplement
Le miroir de son âme,
Reflétant ce que son cœur
Contient d’éclats de pureté.

© Michel Bénard.



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http://meme.yahoo.com/amore1/p/3K8LWyW



Quand vient l’âge des souvenirs
Coule dans le calice
Un breuvage doux-amer
La tendresse
La nostalgie
Parfois la tristesse
Et ce dur sentiment
De s’étre trop souvent
Egaré au son du vent

Heures sombres et lumineuses
Se fondent et se confondent
Délivrant comme un fumet de pavot
Formant un tableau surréaliste
Ou un « Guernica »
Sans maître ni pinceaux

Je rêvais d’être bâtisseur
Mais ne fus, plus souvent
Qu’un ingénu démolisseur
Je croyais aimer
Je voulais aimer
Mais ce livre lumineux
Etait bien trop vaste
Pour que j’en parcourus le tout

La réalité se fond dans l’onirique
Perdant le fil de ce qui est véridique…

Je me voulais libre
Oh charmante illusion
Qui rejoignit le chaos
Lorsque je compris
Que je n’étais que le jouet
D’un monde conçu
Pour plaire aux puissants

J’avais foi en un Dieu d’amour
Qui, trop vite, s’abîmât
Dans le fracas des canons
Des dogmes et rentes
Puis renaissait
Monstre exigeant
La vie et le sang
Des pauvres et des niais

Je croyais, sans doute ni question
Ce que mes yeux lisaient
Jusqu’au jour où je compris
Que tout n’est qu’apparence
Pouvoir et jalousie
Convoitise et folie

Tu m’avais dit : « pour toujours »
Et tu partis au bout
De sept ans et quelques jours
Détruisant mes rêves
Mes espérances
Volant à jamais
Mes forces
Et mon innocence

Et pourtant, lorsque
La flamme qui m’anime
Sera soufflée
Et que sa fumée
S’envolera au loin
Dans l’inconnu
D’un futur incertain
Je te regretterai
Toi, la vie
Que j’ai tant aimée que vomie

© Jean Dornac
23 août 2009



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