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Dans la nuit étoilée
Je cherche avec cœur
Celle qui oserait m'aimer
M’offrant sa liqueur

Seule la solitude
M’entoure de sollicitude
Mais mon corps
Rejette cette étrange mort...

Dans mes rêves fous
Tu es là, avec ton regard si doux
Et sans pudeur
Tu te dévêts avec chaleur

Mais ce n’est qu’un rêve
S’il s’arrête, je souffre sans trêve
Je cris dans la nuit noire
Hurlant tout mon désespoir

Je poursuis mon chemin solitaire
Mes jours sont mes bréviaires
Tout se répète inlassablement
Je murmure mon cauchemar tristement

Où es-tu, toi mon Eve
Mon soleil qui se lève ?
Ne tarde pas à me rejoindre
La nuit va bientôt poindre…

Viens avant que le désir de la fin
Ne me gagne dans mes draps de lin
Vient avant qu’un mortel poison
Ne m’empêche de voir une autre saison…

Tu seras ma renaissance
Ou tu signeras mon trépas
Selon ta divine présence
Ou ton absence avant l’au-delà…

© Jean Dornac
Paris, le 10 septembre 2011



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http://www.ohmygraff.com/oh-my-expo/un-week-end-totalement-jana-und-js



En ces temps sibériens, hibernent les chagrins
Jalousies, trahisons cristallisent
Telles des braises de givre dans les cœurs.

Le mensonge écume les mondes virtuels
Les ondes perdurent dans les espaces vides
Chargées de fiel
Les ruches désertées se sont tues,
Sans ouvrières et sans reines
Décimées par la nocivité de l’air

Le monde s’enivre de vertiges
De rêves stériles et de vains désirs.
Les foules cheminent dans les nouvelles cathédrales,
Elevant vers le ciel leurs liturgies de verre,
Visages blêmes, hâtives silhouettes, pensées iniques.

Se croisant à l’infini à l’orée d’un monde perdu
Elles tournoient tout le jour
Pour atteindre le soir
Leurs alvéoles juxtaposées
A la recherche d’un bonheur léthargique
Dans l’alternance bleue des images
Des téléviseurs

© Denise Bernhardt


Extrait du recueil « L’amour du Monde », Poèmes à deux plumes, éditions « Le Vert Galant » Ecrit par Denise Bernhardt & Duckens CHARITABLE



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En ces temps incertains quand pointe la défaite,
Quand le peuple mari voit en lui une plaie,
Mulot en son palais se sent soudain tout bête,
De voir que pour les gens il devient un boulet.

Il avait pourtant mis tout son cœur à l’ouvrage,
Promis à peu près tout, même n’importe quoi,
Promis aux assoiffés appétissants breuvages,
Promis à ses sujets qu’ils faisaient le bon choix.

L’impopularité gagnant dans les sondages,
Il fallait trouver vite un remède à tout ça,
Sa grue qui était là en culotte et corsage,
Lui donna une idée, illico l’adopta.

Les discrets conseillers firent quelques réserves ;
Pouvait-il à son âge accomplir cet exploit ?
N’y aurait-il pas là, malgré toute sa verve,
Quelques incidents fâcheux tapis au fond du moi.

Les docteurs appelés au chevet de Mulot,
A l’unanimité rassurèrent la Cour,
Expliquant doctement qu’il n’y a pas de goulot,
Et que à la nature il faut laisser son cours.

C’est donc entre deux stress et deux coups de colères,
Qu’il trouva la minute pour honorer sa grue,

Le moment de l’extase dans sa vie de galère,
Celui où il est prêt à tout manger tout cru.

Il a pour l’occasion, et c’est un fait notable,
Laissé à l’extérieur, micros et caméras,
Ne laissant rien filtrer de l’exploit respectable,
Redoutant les médias et tous leurs embarras.

Les semaines passèrent en pleine incertitude,
Chacun évaluant les contours de la grue,
Jusqu’à ce qu’un beau matin on eu la certitude.
La nouvelle alors déferla dans les rues.

Ce n’était au début qu’affaire de millimètres,
Une vague impression, le repli d’un tissu,
Puis tout se précipite, ce furent des centimètres.
A regarder de près c’était même un peu plus.

C’est très discrètement que la Cour s’anima,
Les laquais faisaient peu allusion à la chose,
Des ordres étaient donnés d’en faire à minima,
Tout en insinuant, mais à petites doses.

Mulot surexcité observait les sondages,
Car faut pas se tromper, c’était tout ça pour ça.
Il n’y avait pourtant pas l’ombre d’un virage
Dans les courbes obstinées à rester au plus bas.

Il se donna le look d’un vieux futur papa,
Remplaçant le bling bling par la rigueur de Sparte,
Espérant acculer les autres au trépas,
Eux qui n’ont pas su procréer à la carte.

La gestation prit fin au début de l’automne
Le monde enchanté s’enrichit d’un Mulot
Car pour la dynastie la nouvelle est bonne
Le monde sera demain tout ce qu’il y a de beau.

© La Belette
Octobre 2011



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                                                   À l'Ami






Ces retrouvailles prévues 

Depuis l’aurore des Temps

Cette rencontre de nous deux

Dans la brume des jours

À la Source même

Où nous nous sommes abreuvés

Jusqu’au cœur de l’âme...

Cette joie, ce bonheur de se re-connaître

Âmes sœurs à la face même de l’Univers

Enfants des Étoiles

Dans la flamboyance des Lunes

Et des Soleils

Incendie d’émerveille à la frontière de l’Aube

Cet étonnement à la re-découverte

Signe que nous ne sommes plus seuls

À être, penser, agir, créer

Émergence hors de la solitude intime

Pour se retrouver, ensemble

Aux puits de la création



L’Arbre millénaire est enraciné à la peau de l’âme

Et la Poésie de l’Oiseau

Est comme la voix de l’Enfance

Comme le bleu de l’Azur

Clairière vive sur les Fleurs d’éternité

Mémoire des Temps millénaires

C’est le ballet des Étoiles sur le lit de la mer

C’est la danse planétaire

Où les gestes trouvent dans le Silence

Les lignes archaïques des Signes

Symbolique hermétique

Dont nous cherchons la clef

Et se mirent les quatre saisons de l’Âme

Dans la divine Géométrie de l’Art

Là où se cachent le Secret, le Mystère, la Magie

Ainsi la Rose des Vents

Où la Pierre antique naît à la Parole

Comme le Prunier initiateur s'offre en fleurs...




© Ode


Extrait du recueil « Le Fleuve donne naissance aux Enfants des Etoiles » aux éditions Les Poètes Français – Paris


Prix Alain Lefeuvre 2010



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© Les mains - Rodin



Il suffit d’une main
qui marche dans le noir
une main à peine ébauchée
tel un rêve perdu
qui s’effiloche
et passe devant nos yeux
comme un espoir
qui se referme…
Une main tissée
par un visage distrait
tel un frémissement
à la recherche
d’un sourire insaisissable…
Il suffit d’une main
qui se lève
comme la première étoile
et qui porte la trace
de toutes nos tempêtes…
Une main envoûtée
par la lumière sulfureuse
d’un péril ancestral…
Une main
invisible et hautaine
qui provoque l’adieu
sur le seuil du passé…
Une main tendue
tel un échange
ou un signe ébauché
qu’un glaive d’ombre efface…
Il suffit d’une main
pour franchir
le Grand Passage
où disparaissent
toutes les créatures
à la faiblesse des heures…
Il suffit d’une main
une main innocente
à la chair de lune
désignant l’orgueil
de notre ridicule chemin
pour jeter notre existence
dans la gueule ouverte
de la chute éternelle !...

© Victor Varjac
Antibes, le 6 juillet 2001


Extrait du recueil « Le Dragon de Poussière » aux éditions MELIS



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