(8 mai 1945)

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Sétif, le sang des martyrs…
Je n’étais pas né
Je n’ai pas vu
Mais l’histoire
M’a enseigné…

Ils défilaient sans armes
Pour la Liberté
Pour leur dignité
Les bourreaux, en face
Les ont massacrés
Femmes et hommes
Au nom de la France

Au nom de mon pays
Qui, aux mêmes heures
Fêtait la Liberté revenue…
A Paris, on chantait
On dansait, on s’embrassait…
A Sétif, c’est la terre
Qui s’ouvrait
Sous le poids des martyrs

Corps déchiquetés
Par le feu et la mitraille
Liberté enfermée
Derrière d’épais barreaux…
Pour quelle victoire
Etes-vous morts
Vous tous qui célébriez
La vie et l’indépendance ?

La Liberté s’est tue
Elle s’est endormie
Quelques années…
La nuit et les ténèbres
S’en sont venues
Comme un majestueux linceul
Sur vos corps mutilés…
Les tyrans jubilaient…

Mais jamais
La Liberté ne meurt
Tel le Phénix
Un an ou cent ans plus tard
Elle se relève de ses cendres
Renverse les tyrans
Ou leurs piètres descendants

Et souffle à nouveau
Le vent conquérant
De la Liberté
Toutes chaînes abattues

Non, vous n’êtes pas morts
Pour rien, gens de Sétif…

© Jean Dornac
Paris, le 6 janvier 2012

Pour les générations qui ne savent pas, pour celles qui ont oublié, volontairement ou par trop de souffrances, Sétif, ville algérienne, ce jour-là, fêtait la libération de la France, la fin de la seconde guerre mondiale. Parmi le cortège qui défilait dans les rues de Sétif, il y avait des gens heureux de la fin de la guerre où de nombreux Algériens furent enrôlés et tués. Les partis nationalistes décident d’en profiter, pacifiquement, pour rappeler leurs revendications. Un policier tire sur un jeune scout musulman qui tenait un drapeau algérien et le tue… S’en suivit une émeute meurtrière… Une centaine de morts chez les Européens et entre 8 000 et 15 000 morts côté Algérien, selon les historiens.
Neuf ans plus tard, le 1er novembre 1954, débutait la « Guerre d’Algérie » par une série d’attentats meurtriers… Et, le 5 juillet 1962, fut proclamée l’indépendance de l’Algérie. L’autre tragédie, conséquence de la guerre, fut l’exode de ceux que l’on a appelé les « pieds-noirs » qui ont, pour la plupart, tout perdu et le massacre de plusieurs milliers de musulmans pro-français. (Sources Wikipédia)

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Une chape de plomb écrase ce monde futile
Évanescence de vies bien trop fragiles
De chimères adorées
De Dieux édulcorés

Satrapes

De pseudos existences
De mensonges éhontés
Qui nous font avancer
Pas à pas
Dans ce désert de cendres
Qui englouti la trace
De nos courses effrénées
Vers un ailleurs perdu
Dans un néant confus

Noirs sont les nuages

Phylactères de pensées insipides
D’une sotte humanité à l’avenir frigide
Qui se croit exister
Qui se targue de penser

Gorgones
De vies perdues
Avant même d’exister

Cerbères
Qui se rient de nos rêves

Noirs sont les nuages

Mais Toi

Ni la pluie, ni la grêle
Ni le vent, ni le froid
Tu ne sembles jamais craindre
De la noirceur du ciel
Ton sourire se joue
Il forme un arc en ciel
Et tes yeux illuminent
Des chemins inconnus
Ils brillent comme des soleils
Font fuir les nuages
Noirs

Et t’offrent les étoiles.

© Thierry Deschamps


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Rien ne dérange tant, ne suscite un dommage
Et ne fonde un écueil,
Comme une économie où sombre le courage !
Le reste est boniments et nous prépare un deuil.

Deux grenouilles allaient en ballade, complices,
Pour à la fin franchir, l'audace les poussant,
La porte d’une étable ouverte à leurs malices ;
Des jarres et des pots, trônaient sur leur séant.
Présumant quelque eau claire,
Elles bondirent… plouf, dans le premier pichet,
Pour n'y trouver, horreur, qu'une crème légère
Au désastreux effet !
Chacune y va sombrer, se démène, s'englue
Et ne sait en surface, un bref instant tenir
Qu'en s'agitant au mieux. Pour quelle issue ?
Des deux batraciens, l'un se sentant finir :
- Eh là, je n'en puis plus, je meurs ! Il désespère !
Reverra-t-il ses gens ? - Ressaisis-toi,
Lui lance l'autre, il faut sortir d'affaire !
Hélas, le malheureux n'y croit
Et coule par le fond. La grenouille qui reste,
Force sa chance et se défend
Contre le sort funeste.
Son courage la porte et rien ne la surprend !
Soudain, ce qu'au pays on nomme Providence,
Fait que la crème enfin triturée à l'envi,
Se convertit en beurre et fait cesser l'urgence !
Évidemment ravi,
Notre animal vainqueur haut perché sur sa motte,
Confirme pour le moins l'adage magistral :

« Si le Destin souvent nous veut mettre à sa botte,
Nous en avons la bride à défaut du cheval » !

© Claude Gauthier



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© Ode




L'Univers, la Vie et sous les Cieux

À vol d'Oiseau, la Terre

Les Océans se font taches bleues

Les Étoiles de leurs pointes les éclairent

Au grand jour, sous le Soleil sauvage et brûlant

Visions de parcelles terrestres

L'île boisée abandonnée des Amants 

Là où flottent des odeurs sylvestres

Et de longs bras de sable à perte de mer

Dans le silence immobile des battures altières

Entre vent et vagues, le combat des forces mugissantes

La Clepsydre du Temps,

Des Amants perdus, compte les heures



Du fond des millénaires

Elle annonce les retrouvailles des Solitaires

Ainsi pour eux la fin du Grand Chaos

Le fil d'Argent qui les relie

Apporte enfin son écho

Dans la traînée de poussières d'Étoiles

Que le Vent porte jusqu'à eux

La Déesse de l'Amour met les voiles

Renaissance des Amants de l'Arc Sidéral

De l'Univers poudré à la Source qui ruisselle



Aucune mort, aucune vie ne leur a été épargnée

Du grand Mystère du Cercle Rouge

À l'interminable attente où plus rien ne bouge

L'hyménée est enfin consumée

Dans le feu du ruissellement des corps de nuit

Ainsi, ils ont retrouvé de leur âme la claire pureté

L'Amour, par décret d'origine, s’élèvera-t-il comme aux jours premiers, à hauteur de la parole créatrice ?

© Ode


Extrait du recueil « Le Fleuve donne naissance aux Enfants des Etoiles » aux éditions Les Poètes Français – Paris


Prix Alain Lefeuvre 2010


Visiter son site : http://zodode.5.50megs.com/



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http://histoirecenthistoires.blogspot.com/2011/05



L’heure qui s’achève
est à recommencer…
L’éternel éphémère
fait de nous des nomades
des vagabonds… des fugitifs
qui s’accrochent aux jours
mourrant sous nos désirs…
Renoncer au combat
être ce qu’on dépasse
demeurer anonyme
alors que tout est grand
ne pas saisir la flamme
que tend le sablier
c’est prendre la défaite
comme une récompense
et se vêtir de cendres…
Les flèches du cadran
tournent… tournent… tournent
et dans leurs serres noirs
notre cœur s’alourdit
avec un bruit de sang…
Devons-nous ignorer
la source de l’étoile
qui cherche les contours
de notre ombre penchée ?...
L’insouciance des jours
roule notre existence
jusqu’à ce crépuscule
qui surgit du néant !...
Je sens déjà la mort
me prendre par les mains
comme un rêve oublié
qui cherche ses racines…
Mon visage se perd
emporté par le jeu
de la métamorphose…
Je marche sur les pierres
que teintent mes blessures…
Seule ma voix demeure
à l’orée de l’abîme…

© Victor Varjac
Antibes, le 16 mars 2002


Extrait du recueil « Le Dragon de Poussière » aux éditions MELIS



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