infographie de Ode© (créé spécialement pour ce poème)



On dit, parfois, que les poètes,
Sont des êtres d’exception.
Certes non, et pourtant...

Ils font l’amour avec la beauté,
Tutoient les dieux,
Dansent avec les étoiles.
Ils sont amis de la pluie,
Du chaud soleil de midi
Et de la neige qui caresse leur front.

Ils sont, par moments ou à tout instant,
Violons, luths, clarinettes ou guitares,
Avant de se transformer en terrifiants
Cors et tambours
Hurlant notre tragique futur.

Sont-ils plus lucides
Que les autres humains ?
Certes non, et pourtant…

Ils sont vibrante sensibilité
Qui résonne violemment
Sous les coups de l’histoire.
Frêles membranes sous les tourments,
Les souffrances et douleurs
Qui griffent la terre
Font hurler ces tendres troubadours.

Ruisseaux, fleuves ou torrents,
Selon les temps et les moments,
Ils perçoivent sur les rives
La folie des vivants,
L’égarement des dirigeants.

Ce ne sont que des innocents
N’ayant nul pouvoir.
Certes, et pourtant…

Les puissants qui tremblent
Sous le poids de leurs vers,
Les flattent pour les soudoyer
Ou mieux plagier leurs œuvres.

Les pouvoirs, jaloux et impuissants,
Écrouent ou immolent
Ces âmes papillon,
Trop fleurs des champs
Pour devenir décoration.

Mais qui donc à le pouvoir
De faire taire le vent ?
Même mort, le poète,
Par la grâce de ses vers,
Remue encore ciel et terre
Transfigurant, pas à pas,
Les ténèbres en ardente lumière.

© Jean Dornac
Paris, le 10 janvier 2010

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Éphémères sont les siècles
Grains de sable qui s’échappent à l’horizon du temps
Poussières d’étoiles perdues
Les souvenirs s’épuisent
De l’océan des rêves
Il ne reste que chimère

Éphémère est l’envie
Que les vents de la vie dispersent à tout jamais
Désirs ensevelis
Sous le poids des années
Des rêves et des espoirs
Il ne reste que regrets.

Éphémère est l’amour
Comme le feu il s’essouffle quand rien ne le ravive
Les flammes s’assoupissent
Les braises refroidissent
De son éclat terni
Il ne reste que cendres.

Éphémère est le verbe
C’est un fleuve capricieux qui porte le poète
Quand les mots se diluent
Pris dans le tourbillon
D’une valse d’idées confuses
Il ne reste que page blanche

© Thierry Deschamps


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© Le chêne et le roseau : Jules Louis Philippe Coignet



Tous les soins de Martin ne l'en font que plus âne,
Ceux de Goupil, que plus renard,
Modeste ou pas, quel paon ne se pavane ?
Est-il un avatar
Capable de forcer, tant soit peu la nature
Que l'on tient du Destin ?
Serait-ce une gageure
Que d'en vouloir changer élémentaire, un brin ?
Or, qu’un génie aimable
Genre sage, saisisse - alors que nous allons
Accomplir un forfait – le moule d’une Fable...
Castigat ridendo mores ... nous basculons !
Ainsi le propre de la chose
Assurant la leçon, est de ne servir point.
Elle est riche à souhait, mais vaine quand elle ose,
En ce que les marauds l’ignorent avec soin.
- J’en suis, vous dis-je ! Ainsi, notre équivoque,
C’est ce plaisir sans fard
A dénoncer tout ce qui choque,
Pour ensuite en tenter l’insigne traquenard.
Que la Fable discerne où se cachent nos ruses,
S'apprête à dispenser cette faveur
D’admonestations jamais obtuses,
Nos âmes s'en défont et rient de sa candeur.
Le propos est alerte,
Le tour bien enlevé, mais à la fin
Pressentant notre perte,
Nous l'estimons taillée aux normes du voisin.
Rien n'entend moins qu'une oreille distraite :
Qu'un probe avis s'en vienne analyser nos us,
Au besoin les maltraite,
L'exercice plaira sans nous rendre confus !
Un mieux est-il possible ?
Il faudrait qu'une fois,
Ayant servis de cible,
Nous fassions le bon choix :

Comprendre enfin les clés ! Car rien de notre vie
Où la Fable se rend, n'a de quoi s'en cacher,
Elle qui sert d'un trait notre vin de folie,
Nous disant par avance où nous l'allons gâcher !

© Claude Gauthier



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© Constance-Marie CHARPENTIER



L’absence vide

Attendre sans plus rien attendre

Regarder le jour qui passe

Le temps qui fuit



Hier, j’étais petite

Je savourais la vie

La savoure plus encore



Présence

Elle porte ton nom



Le soleil joue à cache-cache

avec les nuages silencieux

qui se fondent avec l’oiseau



Des canards se font entendre au loin

Tout est vert, jaune et bleu 

Autour de moi

Tout est lumière



Solitude nue

Indécente

Presque



Je viens briser le silence

j’en ai le désir

très fort



M’entendre écrire

M’écouter penser

M’écouter me taire



Aucun regret

Si ce n’est

L’absence

de tes lèvres

d’où ne viendra plus

un mot tendre



Toi l’Oiseau blessé

Restera de toi

Tes Mots

Ceux que tu nous as laissés



Et tu es là

Absence

Tu te souviens

De l’île

Comme je me souviens

De tes sables

Où tu es enfoui

à jamais…


Je prends soin de ma Maison de Mots 

et de leurs sens

Je les aime

comme tu les aimais

avec passion 



Il faut qu’à la pierre luisante

de la marée basse

On se souvienne

Que l’on écoute chanter les mots

qui s’alignent

comme les vagues

qui remontent

remonteront

jusqu’à marée haute

engloutiront la pierre

cracheront les mots sur la berge

pour que tu les lises

et que tu te souviennes

d’où tu viens

où tu es 

et où tu vas...



Écoute le vol de l’Oiseau

il te guidera

le long du Fleuve

jusqu’à l’Atlantique

Tu y ramasseras les galets

pour en faire des statues

Tu les nommeras

de tes noms originels

tu t’y retrouveras

te reconnaîtras



Bien au delà du Rêve

Tu verras la rose s’épanouir

Tu flotteras au-dessus des plaines

et des battures

En cherchant à atteindre l’horizon

que jamais tu n’atteindras

Mais tu atteindras la rive

et la sente qui te conduira

en tes lieux



Nous tournons en rond

Autour de la terre

Depuis la nuit des temps

C’est la quête



Et les Gardiennes du Temple

T’ouvriront enfin leurs bras
…


© Ode


Extrait du recueil « Le Fleuve donne naissance aux Enfants des Etoiles » aux éditions Les Poètes Français – Paris


Prix Alain Lefeuvre 2010


Visiter son site : http://zodode.5.50megs.com/



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© Lydie Godbillon



Ton corps est un buisson
d’ambre et de silence
où j’entre doucement
pour jouir de ton cœur…
Ô calice de flammes
que je porte à mes lèvres
la braise insatiable
coule dans ma chair
comme l’orgueil immense
d’une fièvre qui se dresse
et chevauche mon désir…
Tes yeux… tes yeux prolongent
les doigts de mon regard
et j’oublie la douleur
qui me possède et me traverse…
Peut-être oserai-je dire
ce que je ne vis pas
car l’écriture se nourrit
d’un tout autre langage…
Elle achève et libère
le cercle démesuré
qu’exige l’avenir…
Que le temps d’une parole
mon ombre s’échappe
et vienne s’agenouiller
au chevet de ton souffle
et sente la douceur
de verger de ta peau…
Je ne puis demeurer
au bord de ton chemin…
Laisse-moi te saisir sur l’échafaud des heures
que devant toi mon rêve
jaillisse de la nuit…
Il est temps de connaître
le dragon qui nous pousse
vers la grande fêlure
qu’engendre notre sang…
… car les mots de l’adieu
viendront bien assez vite
réduire mon visage
et je ne serai plus
que trois grains de poussière !...

© Victor Varjac
Antibes, le 15 juin 2002


Extrait du recueil « Le Dragon de Poussière » aux éditions MELIS



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