On l'appelait le Perçant à cause de son regard inquiétant qui vous fouillait, vous transperçait, vous mettait à nu. C'était un homme sec comme la branche d'un arbre mort. Il se nourrissait de pain et de silence. Chaque matin, il lui fallait un percement. Que perçait-il d'ailleurs ? Les chaises, les oreilles, les tonneaux, le bois, la pierre et le secret des choses. Il adorait aussi percer des trous dans les mémoires qui devenaient alors un panier pertuisé, juste ce qu'il fallait pour y planter des touffes de bonne humeur. Or la bonne humeur est une richesse, une joie, un petit coin de ciel bleu. Quand vous êtes de bonne humeur, vous avez envie d'attraper des bouts de nuages et de bonheur bien frais, d'escalader des feux rouges et le rire de grand-père. Ne pensez pas seulement à vos soucis et à votre chat qui pêche. Inventez un art de vivre et une nouvelle recette de pavé lunaire, dessinez les chemins du vent dans les champs de graminées. Oui la bonne humeur suscite la création...

Mais voilà qu'un jour, le Perçant se mit à percer les âmes, à les cambrioler, les violer, les espionner, les mettre sous haute surveillance. Gare à tous ceux qui n'étaient pas vigilants ni résistants et qui laissèrent s'éteindre leurs feux intérieurs. Ils furent alors dépossédés d'eux-mêmes.

" Tu deviens fou, le Perçant, un fou dangereux. Va plutôt percer jusqu'à la pulvérisation, tous les engins de guerre. Ce serait une belle façon d'offrir des giclées de lumière à notre belle et fragile planète, d'entendre à nouveau le chant du monde, le souffle du jasmin et des gens heureux...

©Michèle Freud

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C'était un chat, un chat pacha, si gros, si gras, qu'il donnait envie de le pincer, pour sentir sous les doigts, cette énorme masse de poils doux qui vous faisait chavirer dans les délices d'une valse chaloupée. Mais attention, il ne fallait pas s'aventurer à proximité de ses dents acérées. Pourtant ce chat ne cherchait jamais la chamaille, encore moins la châtaigne. Il détestait même les chahuts et les charivaris. Il lui fallait de la douceur, de la langueur, de la lenteur. Pour sûr qu'il n'avait rien d'un chat-huant vociférant, ni d'un Charlot, ni d'un chat pitre. Non c'était un chat rêvant. Étalé de toute sa corpulence sur un tapis d'Orient, il rêvait de se prélasser, à longueur de journées, dans un grand lit, sous un volumineux et chaleureux édredon de plumes, refuge intime et douillet d'un saisissant moelleux. Ce serait pour lui, la vie de château.


Le temps passa. Une petite voix venant de son intérieur capitonné, se mit un
jour à lui souffler : " A force de rêver sur ta moquette, tu es devenu beaucoup plus gras qu'un chanoine. Secoue-toi mon gros chapon, remue ta vieille carcasse, quitte tes charentaises, chaparde un peu ici et là, joue à chat perché, cours rendre visite à ton voisin le chat qui pêche et puis va chatouiller les étoiles et ton regard chatoiera, mon chat-beauté " .


Mais le chat pacha n'écouta pas la petite voix.
Et le châtiment arriva sans crier gare. Le chat rêvassait, énorme, gonflé comme un ballon, si gonflé, que, tout à coup, il éclata et se désintégra...chat alors !  

©Michèle Freud

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Le ciel s'aquarelle, le vent s'émerise, sa claque devient râpe, sa traque devient rage.

Les bêtes se claquemurent, les hommes s'entre murent dans les mailles d'un long sommeil de bois : ailes rognées, rabotées, limées. Mais la vie est toujours là : elle tremblote, clignote, s'enroue et s'enroule dans une spirale de feu qui couve.

Néanmoins, vaille que vaille, elle va, la vie, à petits pas de somnambule, dessinant des bulles dans l'espace-espoir, griffonnant des mots d'étincelles bleues, esquissant une fleur d'aurore saisissante et des être humains pleurant sous la lune, une planète malade appelant au secours.

Tableaux émouvants d'un monde en péril, d'un monde à réinventer, à réenchanter...  

©Michèle Freud

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Arsène, depuis quelque temps, manquait de ressort, de nerfs, de tonus. Lui qui était si chamarré de l'édredon, se sentait empêtré dans la grisaille, une grisaille sans failles. Où se baladait-elle sa pétillante ardeur, cette flamme qui réchauffait si bien son vieux corps ? Il fallait qu'il l'a retrouve, donc pas question de s'enliser dans la marmelade, il devait réagir. Mais il eut beau se secouer le polochon, arrêter de se ronger l'os à moelle, il eut beau se mirer les mirettes, il n'y vit pas plus clair dans sa boîte à images. Son lumignon intérieur avait disparu lui aussi. Il s'en vint alors à se poser d'étranges questions : " et si des chauves-souris avaient envahi son beffroi ? Et si son estom' se tricotait des nœuds ? Et si son foie se mijotait du gras ? "

Mais il comprit très vite qu'avec de telles idées tordues, il passerait sa vie sur les rotules et même, il allait devenir un escagassoir ripoliné...

Tout à coup, une idée germa dans sa tête, une idée de poète un peu fou et content de l'être, une idée qui lui faisait de l'œil. Il l'accueillit à bras ouverts, la glissa dans sa poche et sortit. Il pleuvait, mais la pluie était belle et douce, il l'aima. Chaque goutte d'eau tintait comme une note de musique. Dans son cœur, un ruisseau se mit à chanter. Soudain, un baiser effleura ses lèvres, un baiser tout frais, sentant bon le printemps.

C'était la petite ardeur sauvage qui revenait au nid...  

©Michèle Freud

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C'est le printemps.

C'est le printemps, un printemps tout fou qui fait des galipettes et joue à saute-moutons. Il tend ses mains, pleines de rires et de fleurs sauvages au doux parfum de renouveau.

Les arbres habillent mon cœur de feuilles et d'oiseaux. Je murmure une chanson et les notes de musique, rondes comme un bébé soleil, enchantent l'air. Il neige des fleurs, les cerisiers, avec ardeur, ont tricoté de la magie blanche.

« Regarde mon âme, contemple cette beauté scintillante. Respire amplement, le ciel a des senteurs de jasmin. Nourris-toi de ce présent. Accueille avec gratitude ce précieux cadeau. Caresse-le, mets-le sur ta joue. Entends-tu les violons du vent ? Ils nous invitent au bal des lumières. »

C'est le printemps, voici des joies en farandoles, voici du rire en bouquets blancs.  

©Michèle Freud

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