Il est là.
Il me regarde
l'oiseau de lune
dans la lumière mauve des lilas.

Des fétus de lumière
s'envolaient
tels des éclairs de feu
vers le ciel d'orage.

Sur un sol desséché,
une rose d'eau vive
resplendissait telle une enluminure
sur un buisson épineux.

Le train de la rigolade
a traversé
le nez en l'air
les plaines de la morosité.

Le ciel a enfilé sa polaire
tandis que le soleil,
les joues blêmes,
se couvre d'un nuage.

Un camembert se la coule douce
sur le tronc 
d'un pommier en fleurs.

La nuit transparente et tiède
étend ses ailes de libellule
sur des buissons en prière.

Les forêts et les champs
se sont assoupis.
Le silence craque.


Les guitares du ciel
résonnent dans le parfum
d'une goutte de résine.
 

©Michèle Freud

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Texte sans I : le temps des pleurs.

Le monde est sens dessus-dessous, un monde hébété, estomaqué, paralysé où hommes, femmes et enfants sont enfermés, bouclés, calfeutrés dans des appartements de poupées, un monde en détresse au bord du gouffre, un monde en guerre contre un coronavorus dévorant voracement des êtres sans défense. Alors une grande peur gluante vous colle à la peau et sème la torpeur sur une planète désenchantée.

La mort est en marche, rôde et fauche.

Les poumons s'époumonent, les cœurs sont écœurés, les muscles se nouent, les cerveaux déboussolés sécrètent des pensées nauséabondes. Tout est en souffrance, en désespérance.

Et pourtant, dans cette sombre atmosphère, poussent un peu partout, des fleurs, celles du partage, de l'amour, du réconfort, du courage. Chacun met tout en œuvre pour sauvegarder la santé de l'autre.

Espérons qu'une nouvelle aurore, aux couleurs prometteuses, va se lever dans les cœurs douloureusement saccagés...  

©Michèle Freud

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Le monde est à l'envers, le monde va de travers, le monde est fou, fou à lier les ailes du condor, à crever les yeux des arbres, à démantibuler les forêts, à détériorer la terre et l'eau et l'air et les fruits et les légumes et les abeilles. Pardon alouette de t'avoir tant plumée. Il est grand temps de larguer la peur, la corruption, l'indifférence, la haine et la cruauté. Il est temps de rallumer les étoiles, de voir refleurir les bleuets avec les coquelicots.

Que l'homme à l'homme enfin soit doux.

L'heure est venue de chatouiller le violon, de violoniser la vie, de fleurir le goudron, la pierre et le fusil, de chouchouter en nous l'amour de la paix durable, de crier haut et fort notre désir de vivre ensemble, avec le rire comme liant, ce rire qui désarme et fortifie, apaise les tensions. Rions pour nous, rions pour l'autre, rions pour le monde et les étoiles, rions pour qu'éclatent de joie les bourgeons de l'espoir.

Malgré tout, la vie est belle. Choyons-la de tout notre coeur, comme un enfant, une fleur fragile, un petit arbre. Et puis choyons-nous les uns les autres pour que la vie soit plus belle, plus lumineuse, plus paisible...    

et le monde est beau...

©Michèle Freud

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Depuis une heure, Mélanie était perdue dans la grisaille d'une forêt, une grisaille poisseuse, épaisse comme un rideau, une grisaille qui vous collait à la peau, vous habillait d'une carapace rigide. L'atmosphère était pesante, angoissante. Il régnait un silence criblé de menaces. Mélanie se sentait surveillée par d'invisibles regards, observée à travers les branches, guettée derrière chaque tronc. Elle  n'osait pas avancer, elle était comme clouée au sol. La part de nuit qui dormait dans son corps, semblait l'habiter à fleur de peau.

Surtout ne pas paniquer mais maîtriser, amadouer sa peur. Certains connaissent l'art de l'enluminer. Elle se contenta de respirer amplement pour mieux contrôler ses émotions.

Soudain, elle sentit un souffle léger sur ses épaules. C'était le vent qui rôdait. D'abord tranquillement, il s'ébroua, gesticula, presque sans bruit. Puis d'une façon imprévisible, il se mit à grimper aux arbres, arracha, par lambeaux, le rideau de grisaille.

Alors comme par magie, la forêt redevint forêt, mais cette fois, dans une ambiance féerique. Une lumière de fête coulait, ruisselait de partout. Quelques pans de brume s'effilochant de ci delà, ajoutaient une note de mystère. Mélanie ouvrait grands les yeux, regardait, s'imprégnait de ce décor irréel, n'en finissait pas de boire à la coupe de la beauté. Oui, l'instant fugace, peut être une éternité ouverte sur l'infini cosmique.

Avec une joie légère au bord du cœur, elle sourit au matin, un matin tout frais, tout pur, tout clair...    

©Michèle Freud

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Sidonie, arrête de vociférer, de crier à tue-tête à longueur de journée : ça m'ébrèche, m'écorche, me ronge, ça m'encrasse, me transforme la cervelle en huile de vidange et la tête en fagot d'épines. Si encore tu m'en faisais voir de toutes les couleurs car la couleur suscite l'allégresse, l'enthousiasme, mais tu m'en cercles d'une épaisse grisaille. Même une simple pomme a le goût d'amertume, du désespoir. Et puis j'en ai soupé de tes soupes à la grimace. Mais qu'est-ce qui ne va pas dans ta citrouille ? Tu es devenue une rabotée du cœur, une ratiboisée du ciboulot, un étouffoir d'ardeur. Est-ce si compliqué de laisser le bon temps rouler ? C'est hélas bien vrai que nous portons en nous, notre enfer ou notre paradis. Mais si nous le voulons vraiment, tout peut changer.

Quand trouverais-je dans tes mots, du délicieux ? Quand tisserons-nous ensemble, de délicats fils d'or ?

Mais pour l'heure, je reprends mes billes et je dis : Stop ! Si la colère m'étouffe, aujourd'hui, je ne veux pourtant pas t'offrir une soupe aux gnons. Je préfère prendre le large, le temps de me secouer la pulpe, de m'aérer, refaire peau neuve.

Et il s'éclipsa sans un mot.

La nuit le prit dans ses bras et l'apaisa.  La nuit n'était plus la nuit, elle était comme ensoleillée...    

©Michèle Freud

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