Edvard Munch, Mélancolie 1894

La fleur des mots a refermé
Sa corolle de dentelle délitée
Figeant ma plume carminée.
Du papier froissé
J’ai allumé
La torche de la rébellion
Aux cendres de pollen
Parsemant les semailles du cœur
Sur le linceul de la Liberté voilée.
Dans la brume d’encre  
Ballottée par les vents
Sur les scissures frontalières,
J’ai salué le reflet insolite
D’une poussière dessinant   
Les lettres de la Paix
Promise par le Poète.
   
©Nicole Portay
 
 
 
 

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 Illustration Roland Souchon

Lourd d’orages et de baies de sorbier, cet été m’a encore révélé bien des secrets glanés sur les sentiers du Haut Livradois.
 
Un vent chaud au parfum d’airelle tourne les pages d’un livre de belle reliure.
 
Au premier signet, une colonie de digitales offre sa révérence, pourpre balancier sur la toison rase des croupes mordorées.
Il faut y voir un séduisant appel à gravir les sentes odorantes et gagner les Hautes Chaumes du Forez pour y cueillir la splendeur du rien qu’élabore le ciseau du vent.
 
Au deuxième signet, la roche exsude dans un élan d’allégresse.
C’est l’heure de boire jusqu’à l’ivresse ce vaste horizon où rudesse et douceur se conjuguent.
 
Le troisième signet ouvre un ciel caravanier qui foule les grands espaces, engendre floraison, fenaison et moisson.
En écho des clarines, les scabieuses dansent, parées de leurs auréoles bleues.
 
Sur cette terre de lave assoupie s’enfuient les ombres et reviennent de grands pans de lumière :
 
                                             Terre de feu
                                                  Vent qui feule
                                                       Sources murmurantes
                                                                          Joie d’aimer.
 
                                                                                                            
 
©Roland Souchon

Eté 2023

www.rolandsouchon.com  
 
 
 
 
 

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-Sonnet-

  Poèmes Lauréats Concours Jeunesse SPF 2023

Quand, poète aveuglé par sa propre chimère,

Tu frôlas, en planant, un marin goguenard,

N’avais-tu pas prévu le sournois traquenard

Qu’il tendait au passage à ton vol éphémère ?

Sur le pont, désormais, comme un oiseau sans mère,

Tu boitais devant lui plus gauche qu’un canard,

Futur écorché vif sous le fil du poignard,

Hué par l’équipage à l’ironie amère.

Naufragé de l’azur qu’exilait l’univers,

Tu chancelais, meurtri de sarcasmes pervers

Et traînais sans espoir ta carcasse frileuse.

Ami, j’aurais voulu pour t’apprendre à marcher

Partager avec toi la charge fabuleuse

Des ailes de géant qu’on voulait t’arracher.

© Alexianne VINTERHOLLER – Etudiante

77120 COULOMMIERS

Grand prix de poésie classique 2023

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La danse échevelée
de la fille allumeuse d’âmes
avec ce garçon d’outre-mer
sémillant d’arrogance ailée
 
Eh bien cette danse
la voit-on sexe et rebelle
parmi les tourbillons de gaze
et les élancements de feu ?
 
Le tournoiement des corps sans axe
surprend le doux éclairagiste
soucieux de suggestion nimbée
et d’hypnose en technicolor
 
C’est du grand style aérobique
quand ils prennent et puis rejettent
leurs corps en vive conjonction
sous la folle complicité des yeux
 
Au moins aurons-nous vu ce trouble
des corps lancés dans la bataille
à couteaux tirés des esclandres
dans l’intimité monstre du désir

©Pierre Guérande
       
 
             

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                                        Illustration proposée par l’auteur.
 

 
 
Filles et fils de prophètes
Ombres éparpillées sur les chemins de larmes
Vous qui louez la foi répandue par les armes
Exhortez le Sacré porté en amulette
Les chants de vos prières s’agrège en vacarme.
 
Conduites à la fosse commune, agenouillées
Bousculées vers le piège que leurs bras ont creusé
Et qu’eux seuls savaient
Vous les avez suivis
Jusqu’au creux de leur nid
Innocentes
Confiantes
Abasourdies de certitudes
Celles que psalmodiait leur menteuse servitude.
 
Toi, tu étais si fière de t’avancer première
Aveugle pénitente parmi les mécréants.
Ils t’ont poussée sur le devant
Entre leurs mains, le Livre Saint.
Pas une seule fois tu ne t’es retournée
Ni même une prière
Pour l’agneau prisonnier qu’on allait immoler.
Et le coup a claqué
Brusque déflagration éructée du bâton qu’ils t’avaient octroyé
De ta main a saigné le cœur qui te portait
L’enfant que tu étais.
 
Ombres disséminées dans un désert de larmes
Héros imaginaires d’un syndrome millénaire
Une clameur muette brûle dans vos artères :
Dieu est mort à la guerre.

 ©Serge Lascar
Nouveaux Cahiers de Poésie                    
 
 
 

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