Je ne pense plus à rien lorsque je peins,

Sur ma toile blanche

Sans l’ombre d’un pli

Je pose mes enduits,

Puis les multitudes colorées  s’étalent,

Avec mes couteaux et mes spatules

Je les juxtapose, les mélange,

Je n’entends plus rien,

Ma toile prend vie.

Comme une délivrance

Le combat de la vie,

La joie, l’amour, la douleur

Prend fin.

Je termine par la couleur blanche,

Une signature discrète,

Une couche de vernis,

L’œuvre est finie.

La vie à nouveau s’empare de moi.  

©Eliane Hurtado

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Je marchais depuis une heure, quand surgirent, dans leur parure de rêve et leur blancheur nacrée, les amandiers ! Ils dressaient fièrement, comme des promesses, leurs branches fleuries dans le bleu du ciel, " distribuant aux yeux de tous leur gratuite espérance " .
Leur floraison extraordinaire confinait au merveilleux et j'étais sous le charme de ces arbres qui illuminaient la colline. Toutes ces fleurs blanches ou roses, délicates et fragiles, étaient comme des flocons d'espoir qui annonçaient le renouveau.

Mais la fleur ne s'épanouit pas uniquement pour notre bonheur. Son aboutissement, c'est le fruit, qui est comme un trésor caché dans une coque crevassée, elle même enveloppée dans un brou verdâtre et pelucheux. L'amande, si elle est douce, réjouit tous les palais : elle se croque, se déguste sous forme de nougats, de dragées, de pralines, de calissons... C'est un régal pour les gourmands !


Les amandiers, qui ont en hiver, un profil triste et tourmenté, se métamorphosent, dès le mois de février, en énormes bouquets de fleurs, si fines, si légères, qu'elles semblent immatérielles, voire spiritualisées.


Dans cette clarté radieuse, j'écoutais avec mon cœur, les notes douces d'un violon magique, qui s'envolaient avec des pétales blancs, pour s'unir à l'azur. La nature, autour de moi, m'offrait le premier sourire du printemps...

  

©Michèle Freud

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                                                   Regards à l'intérieur du Grand Fleuve

L’absence vide

Attendre sans plus rien attendre

Regarder le jour qui passe

Le temps qui fuit

Hier, j’étais petite

Je savourais la vie

La savoure plus encore

~*~

Présence

Elle porte ton nom

Le soleil joue à cache-cache

avec les nuages silencieux

qui se fondent avec l’oiseau

Des canards se font entendre au loin

Tout est vert, jaune et bleu

Autour de moi

Tout est lumière

~*~

Solitude nue

Indécente

Presque

Je viens briser le silence

j’en ai le désir

très fort

M’entendre écrire

M’écouter penser

M’écouter me taire

~*~

Aucun regret

Si ce n’est

Toi

et

L’absence

de tes lèvres

d’où ne viendra

plus

un mot tendre

Toi l’oiseau blessé

Que naîtra de toi

Si ce ne sont

Tes mots

Ceux que tu nous a laissés

~*~

Et tu es là

Absence

Tu te souviens

De l’île

Comme je me souviens

De tes sables

Où tu es enfoui

à jamais

~*~

Je prends soin de ma maison de mots

et leurs sens

Je les aime

comme tu les aimais

avec passion

~*~

Il faut qu’à la pierre luisante

de la marée basse

On se souvienne

Que l’on écoute chanter les mots

qui s’alignent

comme les vagues

qui remontent

remonteront

jusqu’à

marée haute

engloutiront la pierre

cracheront les mots sur la berge

pour que tu les lises

et

que tu te souviennes

d’où tu viens

où tu es

et

où tu vas

~*~

Écoute le vol de l’oiseau

il te guidera

le long du Fleuve

jusqu’à l’Atlantique

Tu y ramasseras les galets

pour en faire des statues

Tu les nommeras

de tes noms originels

tu t’y retrouveras

te reconnaîtras

~*~

Bien au delà du rêve

Tu verras la rose s’épanouir

Tu flotteras au-dessus des plaines

et des battures

En cherchant à atteindre l’horizon

que jamais tu n’atteindras

Mais tu atteindras la rive

Et la sente qui te conduira

En tes lieux

Nous tournons en rond

Autour de la terre

Depuis la nuit des temps

C’est la quête

Et les Gardiennes du Temple

T’ouvriront enfin leurs bras

~*~

Ode©

11 juillet 2008

sources : http://zodode.5.50megs.com/Mots_Bleus/regards_interieur_fleuve.htm

« Archéologie Imaginaire » Le site des œuvres d'art de Ode  

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                                                                                          Il est humiliant d'expirer...

                                                                                                         V. HUGO.

Malgré mes bras tendus, malgré mon cœur tenace,

Vous entrez avant moi, compagnons de mes jours,

Dans l'attirante terre, exclusive et vorace,

Qui resserre sur vous ses humides contours.

Voilà donc l'avenir, c'est donc cela qui dure :

La tombe, le caveau, le cloître souterrain !

Et nous, vantant toujours la trompeuse Nature,

Avec les yeux ravis du pâtre et du marin

Nous bénissions le jour luisant, le soir serein ;

-Vous seule êtes fidèle, ô secrète ossature !

Autrefois, je voyais se dérouler le temps

Comme une route blanche entourant la montagne,

Et que gravit, dans l'ombre où l'aigle l'accompagne,

Une foule au cœur gai, aux espoirs exultants ;

Mais cette sinueuse et noble perspective,

Ce haut pèlerinage au but ambitieux

Etaient un enfantin mirage de mes yeux.

L'humanité chantante, héroïque et pensive

Retombe dans la terre ayant rêvé des cieux !

-Hélas, mes disparus, mes archanges sans ailes,

Vous marchez devant moi pour m'éviter la peur ;

Et par vous je sens croître et brûler dans mon cœur,

Au milieu d'une calme et stupéfaite horreur,

Le sombre amour qu'on doit à la mort éternelle !

Déjà combien de mains ont délaissé mes mains...

-Du moins, battez plus fort, cœur empli de courage !

Entraînez avec vous vos morts sur les chemins.

Que leurs regards nombreux brûlent dans mon visage,

Que mon âme abondante abreuve les humains,

Et que je meure enfin comme on vit davantage !...  

Anna De Noailles. (1876-1933)

Source : http://www.poesies.net/20eme.html

l’Orient sommeille dans ma mémoire

ses chevelures d’encens

l’ébène de ses nomades

qui rutilent de laines bleues

ses déesses arborescentes

les braises de ses fakirs

qui rougeoient de défis

ses mages tisonnant leurs exorcismes

les palmiers de ses oasis

qui transgressent le désert

ses danseuses drapées d’élégance

au ventre doré de strass

où pulse déjà une vie de femme

l’Orient brûle dans la soie des mes rêves  

©Claude Luezior

Extrait du recueil « Mendiant d’utopie » aux éditions L’Harmattan

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