Vibratile l’instant
qui instaure l’amour
quand il s’éprend muet
d’une icône de chair

De chair, mais le sait-il ?
Il se suffit de digitales
il se suffit d’épervières
et d’un bout de robe échancré
dans les causses vampirisés
entre les rudes pieds de vigne

Le silence est troué d’abeilles
Jamais ne revivront les gages
déjà donnés par d’autres noeuds
Le pays perd de sa superbe
renonce devant ta splendeur
pour s’en aller plus loin enfin
régner en maître

Les mains s’enflent de plénitude
au jeu des caresses du vent
Ton corps enfin se désaltère
à la fraîcheur des arbousiers
et là soudain tu t’abandonnes
insoupçonnée charnelle
le visage à l’aune de gestes
de ta séminale beauté

©Pierre Guérande        

Extrait de : Baronnies de l'imaginaire-Poèmes- Editions Saint-Honoré-Paris - ISBN:978-2-407-01519-1        
 
 
 
 

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

Tableau : Serge Lascar

Mike Agliolo

            VIEUX MÉCHANT SUR TON DOS
            J'AI POSÉ  MON  ÉCRITOIRE

moi dépoitraillée, moi dotée de sombres ailes
                     Je suis la Mémoire
et je consigne, monstre infâme, mangeur d'enfants,
dans mes annales des enfers de flammes,
car je n'oublie ni la Chute de ROME ni Treblinka,
ni les serpents  d'Éden, ni la Saint Barthélémy.

Vieux méchant rouge comme loup affamé
agrippé à ta faux dentelée de janvier, la gueule
                      gluante de sang,
au moins tu peux me servir, valet odieux,
de support à mon plateau et à mon stylet
qui grave tes horreurs, tes misères, -Temps
                      bestial et meurtrier.

Oui, moi, dépoitraillée et même défaite jusqu'au nombril
grasse et pleine de bracelets à un euro d'or
je m'attache à rapporter par le menu toutes les affaires
                      de blanchiment d'argent,
les assassinats légaux et les empoisonnements d'abeilles,
Vieux méchant, - que la fortune et sa corne d'abondance

oublient ton existence, toi, l'horrible, un bras d'enfant
                      dans ta gueule de dragon ;
tes mains abjectes découpent la viande vierge pure
et ce toujours plus de sang nous fait dire :
                   « Ah, comme le temps passe... »

Moi, je suis l'Histoire, je suis l'Histoire inventée
                    par les hommes de bon sens,
par les Michelet, les Hérodote et les Césars divins,
et tout sera consigné, vieux Temps mauvais,
de tes camps d'extermination et de tes prisons
internationales aux tortures muettes.

Toutes les bombes, tous les avions explosés en plein vol,
toutes les escarmouches mortifères avec les fous tribaux,
tous les parricides, -toute la saleté du monde sera gravée
                     sur cuivre.
Car je suis la Mémoire du Monde,
                     celle que l'on dit universelle.

©Pierre MIRONER

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

Photo JDornac©