Le poème fait partie d’un recueil paru en roumain, ce mois-ci (juillet), à Cluj, sous le nom de Praguri (Seuils), à la maison d'édition Casa Cărții de Știință.
Je me faufile hors du sommeil pareille
à l'esprit du matin en train de quitter les ténèbres.
Il n’y a pas de chemins, pas de voies tracées.
L’écho du rêve continue de troubler le miroir
et moi, je me réveille
le goût de la parole interdite
cachée comme une proscrite
au coin même de ma bouche.
Je l’essuie à la main, comme si j’essuyais
la salive d’un corps impuissant.
Il n'en restera plus aucune trace.
Juste un masque déchiré.
Et un autre jour, le même masque.
Juste ça.
© Elina Adam
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© PHOTOPQR/LE TELEGRAMME
Au vent de galerne
Claque le Gwenn-ha-Du
Bonjour Bretons et Gallos,
Dites moi pourquoi avez-vous choisi neuf rayures horizontales (cinq noires et quatre blanches) brisées près du mât d’un rectangle d’hermine ?
Il se dit du côté de Landerneau que les ducs de Bretagne sont des cadets des comtes de Dreux. En effet, c’est à l’occasion d’un mariage avec Damoiselle Alix de Thouars que l’hermine arriva en Bretagne.
Le carnassier au poil blanc immaculé apporta en Bretagne innocence et pureté. Tout un programme !
Alors me direz vous :
Où sont les fourrures d’hermine caressant les jolis minois et les camails des vénérables ecclésiastiques ?
Qu’en est-il à présent du blanc et de l’association avec du noir, couleurs à part entière ?
Le blanc reste la voie du Sage, de la prudence et de la pureté. C’est la charnière du visible et de l’invisible. Le blanc prend naissance à l’Est dans la clarté de l’aube et vient finir sa course à l’Ouest sur les rivages maritimes où toutes les couleurs du jour s’évanouissent au profit de la nuit.
Quant au noir, c’est la contre - couleur du blanc.
Il se situe, comme le blanc, aux deux extrémités de la gamme chromatique.
Placé sur l’axe Nord - Sud, le noir exprime la chute, la mort du soleil, le silence éternel.
Il est aussi les eaux profondes, les abysses de la grande obscurité gestatrice, le grand réservoir de vie latente où vivent les déesses - mères de la fertilité.
Aujourd’hui, le vent hurle sur la presqu’île de Crozon et le drapeau flotte sous les embruns.
Entendez vous le biniou sous la hampe du Gwen-ha-Du ?
Il s’égaye de bleu, de rouge et de jaune : les couleurs de la VIE.
©Roland Souchon
le 1er août 2024
www.rolandsouchon.com
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Ragnarök, recueil de Dana Shishmanian, 94 pages, éditions L’Harmattan, coll. Accent Tonique, avril 2024, Paris, ISBN : 978-2-336-45748-2
Souffrance d’une poétesse face aux mondes d’injustices, de trahisons, d’indifférences, meurtres et conspirations. Voilà ce que suggère dans un premier temps ce brûlot.
Dana Shishmanian, que l’on connaît par ailleurs pour sa courtoisie et son ouverture d’esprit en son site littéraire Francopolis - Francosemailles, monte ici au créneau, fustige les crimes actuels et ceux de l’Histoire, se hérisse, scande sa prose à la verticale, implore Dieu et les dieux. On est dans un indicible Guernica, dans un Cri de Munch, dans un bouleversement des perspectives, des consciences et des cœurs. Comme le dit l’autrice, le poète (…) devient un apprenti chaman aspirant à la maîtrise des éléments et du vol par-dessus les nuages.
C’est à coup de mots, de verbes endiablés, de mises à la ligne surprenantes, de rythmes, de répétitions voulues et dénudées de toute ponctuation, d’incandescences, d’images au goût de sang et de sueur que l’écrivaine exprime sa révolte envers tout système de pouvoir et de cruauté, qu’il soit communiste, capitaliste, théocratique ou même anarchiste. Elle va plus loin dans sa quête : je crois que le politiquement correct déconstruit l’humain et ronge les démocraties tel un ver empoisonné, ce dont les dictatures profitent pour faire de la tradition un nouveau dogme totalitaire.
On est cependant loin d’une démonstration politique, sociologique ou philosophique. Ces mots sont ceux d’un pinceau jeté sur la toile, brûlants d’un feu tout à la fois intérieur, instinctif et profond.
Dans la deuxième partie de ce livre, Shishmanian fait place à une écriture davantage onirique, évoquant Ragnarök, bataille finale dans la mythologie germanique et, en quelque sorte crépuscule des dieux. Ah, chaman, quand tu nous tiens !
Qu’en est-il d’une solution, d’une issue pour notre triste humanité, peut-être ? Je crois que la beauté ne sauvera pas le monde mais, qu’alliée à la vérité, elle peut aider quelques âmes à se sauver du monde.
Mais s’il lit attentivement cette jetée de braises jusqu’à la fin, le lecteur survivant trouvera, malgré tout, des signes d’espérance dans l’un des ultimes textes, Une larme d’amour :
Croire jusqu’à la trame
et jusqu’à la déchirure de la trame
et au-delà de la désolation et du désarroi (…)
sans point d’appui dans l’abîme
juste une larme vive toujours brûlante
luisant dans le noir – une larme d’amour
inextinguible
Oui !
©Claude Luezior
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Vénus par Sandro Botticelli en 1485
Visage qui es-tu ?
Dans la lumière matricielle , lier, délier l'infinitude de l'invisible avec les mots de l'envers, ceux qui se déploient quand les ourlets sont décousus, mots de l'endroit ceux qui tentent encore, mots réverbères, mots calice pour offertoire interdit donc dit, mots tissés dans les murs du silence, comme ceux du labyrinthe de Dédale, murs aveugles avec l'ambiguïté de cent chemins qui se rompent, s'entrecroisent mais d'où l'on ne revient pas sauf à casser le fil d'Ariane.
Visage aux mots entrelacés, mots foudre.
Visage, je te connais, ne te connais pas, te reconnais, Visage venu, revenu qui êtes-vous ? toi, vous qui habitez précisément là où on n'habite pas ?
Visage des soirs où l'homme est nu dans sa grande déchirure.
Visage qui tire l'aube de la nuit comme la femme tire l'eau du puits à Samarie
Visage, ton visage, votre visage, lié délié, relié dans l'épaisseur des murs de vent, visage couturé,
Visage, votre visage né d'une histoire qui porte encore le sel des antiques marées, visage qui s'origine en créant dans le souffle-soufre de la page avant que temps ne s'efface et t'efface,
Visage inscrit dans la sinuosité de la chair, visage, vôtre, mien, hiéroglyphes sur le chemin où il n'y a pas de chemin.
Tourbillon, valse lente à l'envers, à l'endroit qui taille les corps jusqu'à la moelle, pas de deux sans pas.
Visage, il neige sur la lisière de votre hanche, le grésil a froid.
La licorne a sauté par la fenêtre.
©Nicole Hardouin
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Archive photo Le DL /B.M.
À Jean-Joseph Chevalier,
peintre et sculpteur
Chaque dimanche ailé d’avril
la cloche incertaine du bourg
les voix des jeunes châtelaines
chantaient l’antienne des garrigues
laissée pour morte avant saison
mais revenant docile et calme
nimbée de ses blasons rustiques
L’impatience des vignes vierges
les enfourchements d’aubépine
le pré carré des sauges pourpre
longue et plurielle acclamation
s’étiraient au long des masures
loin des riches gentilhommières
et des vergers de bon aloi.
Chaque dimanche ailé d’avril
semait comme un déni d’alpage
un tendre refus d’ailleurs
avant l’ancienne migration
vers une estive hospitalière
prête à chasser les réticences
des troupeaux et des chevriers
Demain la grande solitude
attend les marcheurs du printemps
vieux coutumiers de l’herbe fraîche
pour la croisade vers les cimes
avec les grelots titubants
de leurs moutonnants pélerins
faisant d’un autre Compostelle
une promesse d’infini
©Pierre Guérande
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Étrange douleur de l’amour
qui serre, puis brise le cœur
Jeunes fougères aux pousses tendres
nées de la douceur de mai
écrasées sous mes pieds
Sur le sentier au bord du volcan
la liberté sent le soufre
Soulevée par le vent
la feuille montre ses dessous
nervures délicates
vertes et soyeuses
réseau de veines qui court au cœur
couleur indicible
de douceur tendre et vive
L’amour se cache là et ne dit plus rien
Parfois glisse son ombre
Pour le trouver, pourquoi le chercher
c’est lui qui choisit, un jour, une nuit
s’il veut bien
© Bernard Delpech
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Né en Mai 1945 dans une famille qui comptait, un critique d’art, un violoncelliste et un sculpteur, ce n’est qu’après plusieurs voyages en Italie au moment de l’adolescence que s’est révélé une attirance marquée pour la sculpture. Quelques œuvres existent encore de cette période, mais des études d’ingénieurs, une vie professionnelle dense et une vie de famille bien remplie ont mis entre parenthèses cette passion. À la sortie de la vie professionnelle, la sculpture est naturellement venue reprendre sa place. Il aura fallu cinq ans de cours, pour s’initier aux techniques, à l’anatomie d’après modèles vivants et une pratique quotidienne, avant d’oser sortir du cocon de l’atelier et de ressentir le besoin du regard des autres
L’œuvre, au-delà de son aspect esthétique se doit de livrer un message, une réflexion. Qui suis-je ? Ses sculptures personnelles et singulières expriment le vide, l’absence, le mystère sous-jacent. Etienne Fatras, joue avec l’évidement, la résonnance et l’équilibre de la ligne recherchant son écho, les portes ou les niches de lumière. L’épure donne de la densité, réveille l’essentiel, le volume s’intensifie. Le mystère est toujours omniprésent chez Etienne Fatras, nous pourrions y déceler toute l’énigme d’une brumeuse soirée vénitienne, Arlequin danse autour de nos consciences, la vie est une comédie masquée. Qui se cache derrière cette expression figée où seul ne peut briller que le secret d’un regard ? Etienne Fatras, c’est aussi un peu l’âme d’un poète qui transforme la terre, qui patine la vie, seul dans son atelier, porté par l’élévation des musiques sacrées, chants orthodoxes ou grégoriens. Ici à cet instant précis, l’âme se fait monacale et s’abîme dans le travail comme dans une prière universelle ! Et si ce philosophe d’argile dans sa contemplation était symbolisé par « Le doute » ou par cette « Renommée » de glaise où l’esprit est confronté à l’Amour ? Oui, sans cesse Etienne Fatras soulève le questionnement. Sorte d’alchimiste de la création Etienne Fatras tente une métamorphose de la vie, caresse l’énigme du temps. Pygmalion n’est pas loin ! Pour notre ami, la sculpture est un acte d’amour, un reliance avec la vie. Pour lui, sculpter c’est révéler la puissance d’un vide et composer avec une absence. Finalement, Etienne Fatras est un sculpteur qui se fait parfois le médiateur de la parole. Il est celui, à sa manière, qui prélude le futur et œuvre sur la matière du monde de demain.
Michel Bénard Lauréat de l’Académie française Poéta Honoris Causa,
Société des poètes Français
Edouard Manet - Olympia
Appel sans mots dits
Gestes expressifs à deviner
Sous un regard indifférent
Nudité à même la peau
La marque du songe en offrande
Et l’intemporalité du corps alité
Appel sous ses lèvres closes
L’odeur suave et sereine de la saveur
Sur un coussin à la fois ferme et souple
Le mouvement sans suite jusqu’à l’extase
©Gérard Leyzieux
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