La soif prend couleur de la fleur et sa source
Au printemps entamé des amours fécondes
Prend couleur de raisins bleus gorgés de soleil
J’y boirai tout le vin au feu des secondes

~*~

Transgresser la soif pour le seul plaisir d’aimer
Le long du ruisseau qui jusqu’à l’été me mènera au Fleuve

Une fleur, un chant d’oiseau ajournent ma solitude
Et déroutent le ruisseau de son rêve

À chaque aube, je prends possession de la beauté
Ainsi de la lumière, aux verts de mes plaines

Une fleur orangée fait entendre de si loin
L’immortel murmure de la source antique

Le cycle des saisons de renaissance se fait jour
Miracle de la Terre, épousailles mystérieuses

La Parole recrée l’indicible, gerbe verte d’eau et de feu
Eau d’ors, cris de la soif à la tige de la fleur des mots

Traverser le champ des tendres rencontres
À bout de souffle
À bout de marche
En quête de la fontaine
Tout proche comme un secret
En quête d’un miroir
Tout chaud comme un vitrail d’une grande cathédrale

Et la fleur orangée, se mirant dans l’eau, disparaîtra
Cédera sa place à d’autres fleurs, éphémère beauté

~*~

Parcourir le chemin longeant le ruisseau jusqu’à la rivière, jusqu’au grand Fleuve
Où la couleur se répand dans les grandes eaux des commencements
Où la soif s’étanchera dans les bras chauds de l’amour
Chute d’eau, chute du temps, chute de reins
L’histoire s’écrit du crépuscule à l’aube
À la démesure des basses marées
Sur la rive ensoleillée
Qui accueillera
Les amants
Heureux
Nus

Ode©

6 mars 2004

Sources : http://zodode.5.50megs.com/Mots_Bleus/source_fleuve.htm

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à tous un peu de temps *

À regarder le ciel et l'horizon sans fin

Et les milliers d'années de lumière d'étoile

Les galaxies cachées filant vers les confins

Les trous noirs facétieux et les quasars d'opale

Et dans l'immensité des univers qui fuient

Nos rêves accrochés au plus grand des vertiges

Celui d'une autre vie qui coulerait sans bruit

Sans qu'aucun interdit un jour ne la fustige

À regarder le miel que je vois dans tes yeux

Lorsque vient bourdonner le désir d'être heureux

À regarder combien  la vie de l'homme est courte

Qu'il vive en un palais ou bien dans une yourte

C'est à se demander, à son corps défendant,

Si Dieu n'a pas manqué d'un petit peu de temps ?

 * Vers proposé par Louis Delorme  

© Jeanne CHAMPEL GRENIER

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Les traductions en occitan limousin et en italien sont de Béatrice Gaudy

Ce n’est pas la Marche sur Rome

de sinistre mémoire

Mais petit pas après petit pas

à chaque répression de manifestant

se réduit le chemin

qui arrive au fascisme  

©Béatrice GAUDY

* * * * * * * * * * * * * * * * *

Co n’ei pas lo Marcho sur Roumo

de sinistro memorio

Ma piti pa aprè piti pa

à chaco repressi de manifestant

se reduise lou chami

que ‘ribo au fascisme

©Béatrice GAUDY

* * * * * * * * * * * * * * * * *

Non è la Marcia su Roma

di sinistra memoria

Ma piccolo passo dopo piccolo passo

ad ogni repression di manifestante

si riduce il cammino

che giunge al fascismo

©Béatrice GAUDY

Nota bene : Le poème n’avais pas de titre, je me suis permis d’en créer un.  

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Nous sommes

ce que nous vivons…

nos actes et nos paroles

glissent comme la lumière

sur le satin des jours…

nous n’échappons

à aucune seconde

et l’exil commence

avec le premier cri…

L’homme n’est qu’un gibier

que la mort pourchasse !

Ah ! L’innocence

et sa chevelure

où poussent les serpents !

L’existence ressemble davantage

à la grimace d’un mensonge

qu’au murmure des sirènes !

Quoi ? Mais de quelle ivresse

de quel chant

parlez-vous ?

Aveugles et condamnés

nous grandissons

dans le froid de la pierre

tandis que notre corps

avide et prisonnier

s’estompe sur le crâne

chauve du gouffre !

Nous sommes la chute

et l’infini de l’abîme

car nous portons l’univers

et la magie des mondes

mais nous ne sommes rien !  

© Victor Varjac

Le Vauban, juin 1999

Extrait du recueil « Le chemin des rêves » aux éditions Chemins de Plume

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Troupeau éparpillé des jours

Au-delà des condoléances.

Chacun rassemble, en bon berger,

Les signes forts de la vie sauve.

Bien les tenir et contenir,

Cortège de moutons dociles,

Bêlant, broutant et recherchant

La voie de l’hiver au printemps.

Et les jours resserrés

Paraîtront si nombreux

Que la saison vécue

Sera d’éternité !

© Luce Péclard


Extrait du recueil de Luce Péclard, « Pars si tu peux » aux éditions du Madrier


 

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