A l’aube du Vendredi Saint

Le soleil prend de la hauteur,

Point sur le « i » majestueux.

La nature a figé ses phrases,

Aucun vent n’épelle les feuilles,

Et les rameaux raidis s’exclament !

L’oiseau a suspendu son chant

Dans le point d’orgue du silence.

Une parenthèse éternelle,

Un gouffre, un abîme, un instant !

Seule une cloche, au pâturage,

Appelle à respecter le deuil

Des humains recrucifiés.

© Luce Péclard


Extrait du recueil de Luce Péclard, « Pars si tu peux » aux éditions du Madrier


 

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L’aube à son front coule entre ses cornes,

Il boit ce jus clair de fruit jeune sur sa lèvre.

Pan s’ébroue, la nuit s’échappe de son poil,

S’étire, se gratte et c’est un rire qui tombe de sa côte.

Il ramasse l’éclat et le place au moelleux de sa langue.

Nouveau-né aux creux de ses joues,

Pan le retient au rempart de ses dents.

Rire et salive se mêlent, lève un chant

Que sa gorge roule en cascade

Que sa gorge cuit de soleil. 

Son pied sur l’entame du jour

Entonne la mesure.

Dévers face aux nues,

Pan chante sur la terre.  

©Béatrice Pailler

Revue Souffles : hommage à Joseph Delteil

N° 258-259-Juin 2018  

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Déjà les feuilles envolées

Achevées les symphonies

De cuivres et de pourpres majeurs…

Seul un soleil blanc

Aveugle les nuages

Et glisse sur les branches nues

Un frisson de métal.

Sous mes doigts une écorce blessée

Porte la cicatrice

De nos deux initiales…

Mais aujourd’hui je sais

Que mon temps est passé,

Et que tu ne viendras jamais,

Tout palpitant de sèves et de sang

Me donner l’illusion de la vie.

Bien longtemps après nous, mon cœur,

Quand nous aurons laissé en terre,

Notre trop tendre chair,

Les hampes des acacias

Déclineront encore

Leurs blanches floraisons

Et les châtaigniers

Déploieront vers le ciel

Leurs sombres apothéoses.  

©Denise Bernhardt

Extrait du recueil de Denise Bernhardt, « La mangrove du désir », aux éditions Le chasseur abstrait.

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Il suffit que tu me regardes avec tes yeux de biche

pour que je prenne aussitôt mon élan

et me demande encore à quoi ça sert

de nier que, depuis toujours, je suis ton fan le plus fidèle.

Or, chaque fois qu’un ange passe,

on dirait que le temps s’arrête en plein vol

et j’ai beau clamer mon innocence,

avertir que je ne suis rien de plus

qu’un simple intermédiaire,

un détail à mes yeux jugé presque insignifiant

vient régulièrement me contredire.

On me surnomme alors « Envoyé spécial »,

mais aussi, parfois, « Agent de transmission »,

moi, l’heureux messager de quelques souffles de vie

soigneusement prélevés au fond d’un corps d’oiseau

en apparence tout à fait ordinaire.

Il y a déjà bien longtemps que son aile gauche est condamnée.

La plus adroite, heureusement,

demeure intacte.

Ah, mais j’y pense :

Et s’il était ressorti en planant mine de rien par l’arrière-cœur

au lieu d’emprunter bêtement cette porte dérobée,

ouverte à tous les abus,

peut-être aurait-il eu plus de chance, après tout,

de passer inaperçu ?

©Michel Duprez

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J’ai voulu, avec la laine de l’espérance

être tisserande du bonheur

                                   folie

Au creux de mes paumes réunies

je n’ai gardé que larmes

                                   utopie

J’ai voulu avec les fibres de mon désir

tisser le lit de l’amour

                                   erreur

Au fond de ton être impénétrable

Tu as cassé tout l’entrelacement

Fils de trame

fils de chaîne

sur le métier de mes espoirs

les liens déchiquetés tremblent

Tout est inachevé

rien ne sera recommencé  

©Nicole Hardouin.

 Extrait de la Revue « Poésie sur Seine » numéro 96 de janvier 2018

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