6 novembre 2019
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Le poète est un mystère
On a beau vouloir le comprendre
Peine perdue, jamais il n’est
Comparable à ses frères.
Il y a quelque chose de plus
Quelque chose de moins
Quelque chose de différent
C’est tellement évident !
Lui-même sait rarement
Se définir ou expliquer ce qu’il est
Il sait juste que par moments
Son cerveau bouillonne de mots et d’images
Comme l’araignée
Il tisse sa toile
En contemplant les étoiles
Les soirs d’hiver comme d’été…
Si une étoile filante passe
Il ne fait pas de vœux
Il cherche juste à comprendre
Pourquoi tant de bruits dans le ciel ?
Parfois, il croit entendre une musique
Une trompette puissante
Que seuls les anges peuvent toucher
Mais il ne sait pas si c’est vrai ou s’il a rêvé…
Le poète, homme et femme
Aime les fleurs, elles lui parlent
Certains doutent de la virilité du mâle
On sait bien pourtant que les anges n’ont pas de sexe…
Ni homme ni femme
Lorsque la muse l’envahit
Il est juste esprit qui capte
La voix de l’inconnu éternel
Il est la main
Qui transcrit ce que la muse
Par amour lui dicte et inspire
Il est une plume au service de la beauté…
Rien de plus…
©Jean Dornac
Lannion, le 4 novembre 2019
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