Le soir seul habite le mur,

Muret sec de l’attente

Où, dans le délaissement du jour,

La lumière se déprend du connu.

Lui  en garde la trace.

Un souvenir,

Un appui,

Le voici debout ;

Empilement d’ombres et de silence,

Agrandi des voix de départ :

Froissements des branches affairées,

Aplomb des oiseaux battant l’aile du sommeil

Et sur la terre et au ciel,

Vent flammé,

Les graines semées de la fuite

Graviers du départ

Noir sur la glaire du soir.  

©Béatrice Pailler

Revue Traversées N°88

https://revue-traversees.com/les-auteurs-de-traversees-2/  

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Nous rétrécirons l’espace

Jusqu’à l’espace de tes bras

Et l’ombre s’effacera

A l’horizon de tes paupières

Sous l’épure de mes doigts

Pour se fondre

Dans la respiration de l’amour.

Le vertige des abîmes

S’éloignera de toi,

Car tu seras mon île

Ma terre émergée

Au milieu des océans de la désespérance.

Nous irons par les routes mythiques

Où tremblent les rayons violets

Échappés des églises,

Et tu seras entre mes mains

Comme une colombe

Dont je sentirai battre le cœur,

Ayant oublié les matins voilés

Et la suavité ineffable

De l’antre de la mort.  

©Denise Bernhardt

Extrait du recueil de Denise Bernhardt, « La mangrove du désir », aux éditions Le chasseur abstrait.

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Eh bien, non, figurez-vous que je ne me souviens plus du jour

où « Anticlope » est devenu mon sobriquet !

Oui, je sais, depuis lors,

et ce jusqu’à l’instant même où je vous parle,

on se pose encore la question :

« Mais, enfin, comment a-t-il rendu

son paquet de cigarettes invisible ? »

Évidemment qu’il y a un truc !

Tous les tours de passe-passe en ont un.

Le mien, c’était une blague.

Oh non, ne riez pas,

il s’agissait bel et bien d’une blague à tabac.

Vide il est vrai, mais malgré tout odorante,

en général juste assez pour me permettre d’appliquer

le principe de la tirette.

Autrement dit : la fermeture-éclair ouverte,

il me suffisait de renifler quelques secondes,

le nez dans le sac,

pour qu’un sentiment d’apaisement

m’aide à récupérer mes esprits.

Alors, magie ou poésie ? Allez savoir…

En tout cas, le dernier à ne pas m’avoir pris au sérieux,

jusqu’à m’attribuer à ce sujet

l’invention d’un écran de fumée,

eut beau me passer un cigare,

il n’est déjà plus de ce monde.

©Michel Duprez

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Des caresses s’inventent  dans  l’échancrure

des patenôtres, l’encens prend  goût de miel.

Au  mitan  des  lèvres  la  patience s’effrite :

Hurlement du manque.

Les  coules  s’habillent  de  chair. Dévorante

fusion. La nudité de l’âme mûrit aux feux de

Leur soif.

Pulsions,   dilemme   :   le   doute   éperonne

l’obéissance.  La  fumée  des  cierges  titube,

sculpte des visages torturés.

          Éperdues, feront-elles naufrage ?

©Nicole Hardouin.

Extrait du recueil « Prométhée, nuits et chimères » aux éditions de l’Atlantique, collection Phoibos.

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Ses moustaches en gerbe d’avoine, étirées en un malicieux sourire, annonçaient une journée d’une énergique vitalité.

Il portait une chemise aux couleurs de l’été, un pantalon de grosse toile grise et un chapeau à larges bords planté de biais sur des cheveux blancs frisés.

Ses yeux de lac bleu s’émerveillaient à la rencontre de la silhouette musicale d’un peuplier dans le vent.

Il aimait ces journées passées avec des amis ancrés depuis des générations dans ce pays où rudesse et douceur se conjuguent.

Il s’engageait sans retenue avec talent et imagination pour maintenir la vie dans la joie, fier d’appartenir à cette Auvergne fraternelle.

Au fond d’un vallon ou sur une éminence, le Haut-Livradois lui chantait sa romance.

Sa grande fierté, il l’a tenait de sa connaissance des arbres. Son ancêtre, scieur de long, lui avait confié ses secrets.

Il distinguait du premier coup d’œil le bourgeon-feuille du bourgeon-fruit.

Sur sa montagne granitique, par les prés, les champs et les bois, il s’en allait à la rencontre des merisier, sorbier, alisier, sapin pectiné et sapinière à myrtilles.

Sur chaque arbre, il sentait palpiter l’aubier sous l’écorce. Ses mains rugueuses s’attardait le long du tronc pour échanger une confidence.

Il disait souvent que les arbres étaient des amis fidèles, des compagnons de vie pour ne jamais être seul.

Le parfum du genêt et de la fougère embaumait ce monde vivant.

Sur le chemin du retour, il croisait le paon du jour s’accordant une halte sur la scabieuse pour lire le passage du vent.

Tandis que là-haut, sur les Hautes Chaumes, le traquet motteux coulait des jours heureux sur son éboulis de pierres.

©Roland Souchon

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