Illustration proposée par l’auteur.

Un petit caillou blanc s’est égaré dans l’escalier d’un vieil immeuble parisien.

Échu, désorienté, entre troisième et quatrième.

Blotti dans le fourrage d’un paillasson brosse-poils de chien

Il gisait esseulé, rue Linné dans le cinquième.

Un caillou sans papiers, balloté par un godillot

Pressé d’atteindre sa garçonnière, un Roméo

La chambre d’une Juliette, nymphette à brodequins

D’une Colombine, chaussons satins.

Maintenu par le manche d’une poigne matrone

Un balai effrangé fera choir l’étranger vers la bouche d’une pelle

À ordures gloutonne

Le ventre avide d’une poubelle.

Bien triste destinée, pour qui fut cœur de pierre

Que de passer poussière

Pour s’en aller sombrer dans un champ de gravas, pas même un cimetière.

Une main habillée saisit le fourvoyé

Le glisse dans une poche, dévale l’escalier

Ouvre la porte sur la rue

Traverse l’avenue

Le pose dans un parterre de fleurs repiquées.

Te revoici dans ton jardin, signent les doigts gantés.

Méfie-toi de la botte : celle du jardinier !

Heureux tout simplement de retrouver les siens

Le caillou se trémousse, il salue les ramiers

Ses amies les souris, les fourmis et les chiens.

Puis l’index d’ajouter :

Et merci pour ma plume de t’être fourvoyé entre troisième et quatrième

Car ce soir c’est à toi que je dois ce poème.

 ©Serge Lascar
Nouveaux Cahiers de Poésie                    
 
 
 

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Héritage du souffle, de Jean-Louis BERNARD, Ed. Alcyone, Coll. Surya, 73 p., Jonzac (Charente-Maritime), 2023, ISBN : 978-2-37405-107-9

         On ne peut qu’être médusé par la poésie de Jean-Louis BERNARD. Les mots y éclosent dans une sorte de véracité primitive d’avant l’anthropocène.

grand silence blanc

du poème

où guette furtive

l’harmonie d’avant le monde

         Comme si la parole, sans doute pré-biblique, était née directement du labeur des étoiles. Quand, dans une nuit fondatrice, chantaient  l’impermanence du rivage / et la clarté / des abysses.

          Tropisme vers des mots-gemmes (j’allais dire des mots rares ou précieux, mais cette poésie n’est ni maniérée, ni précieuse), souvent au pluriel, sans doute issus de quelque météorite langagière : lamaneurs, guipures, aménités, biffures, glyphes, chablis…

         Proximité instinctive avec la nature :

                                    l’orage tissait

                                    de longs poignards

                                    sur la blanche obscurité

                                    des pierres

         Ou bien :

                                    Suivi

                                    la puissance du fleuve

                                    au plus intense

                                    de sa lenteur

                                    comme un frisson

                                    sur les eaux fauves

         L’absence, l’inachevé, la pliure de l’aube, les soleils apatrides, un songe démembré, la mémoire des berges, le dénuement des mortes-eaux, l’air haché de givre font partie constitutive de tout un monde où doutes, volcans, mystères, mais aussi douceur et bienveillance sont les incandescences poétiques chez Jean-Louis BERNARD.

         L’écrivain conclut son recueil par :

                                    et l’ombre que nous

                                    abandonnons

                                    arpente pérenne

                                    les seuls chemins qui mènent

                                    à ce qu’on ne voit pas

         Foisonnement d’images, dans une mise en perspective dénuée de tout artifice, sans ponctuation ni titre, avec juste une majuscule au début de chaque poème. On remarquera également une mise en page impeccable sur un magnifique papier nacré.

           Oui, tout au long de son œuvre, le présent auteur a du souffle. Héritage (selon l’adage latin : on naît poète, on ne le devient pas) ou patient labeur à l’écoute de son subconscient ?

 ©Claude LUEZIOR  

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Dans le fond du jardin
il y avait un petit mort
Muet au dessous de son arbre,
l'écureuil, couché sur le côté,
l'oeil serein, la griffe courbe
Mort de vieillesse en juillet
alors que les fruits sont verts
à peine formés mais les écorces
déjà molles aux quenottes

L'écureuil est bien tout roux
comme on le dit et sa queue
d'écureuil mort dans le fond du jardin
ressemblait à une large plume d'oiseau mouillée
En septembre dernier, tu filais
de sureau en sureau, tôt
le matin avant que je me lève
Pour choisir tes noix et tes noisettes
et les enterrer

Maintenant que la mort
t'a surpris au pied de ton arbre
je peux te dire que les fruits ont germé :
Comme des lentilles
entre deux couches de coton humide
C'est un noyer qui s'échappe maintenant
de la coque de tes noix...

À Hyde Park, tu nous avais beaucoup amusé ;
Sautillant, l'oeil furtif, aux aguêts,
quémandant cacahuète sur cacahuète
-Seulement une à la fois-
pour les enterrer un peu partout
dans la pelouse entretenue à la tondeuse
du grand jardin londonien...

Ah, l'écureuil, je te regardais
grimper dans les sapins au dessous de Zerinatt
Il y a des années de cela,
et te laisser parfois apprivoiser,
les pattes arrière en haut, bien élevées,
les pattes avant en bas, hésitant toujours,
bien fébrile, à prendre dans ta petite main
les friandises des promeneurs...

Un grand écureuil tout roux
mort dans le fond du jardin
sous son arbre, l'oeil serein

©Pierre MIRONER

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Proposé par Sonia Elvireanu
 

 
Je cherche la chambre cachée
où l’amour attend
depuis des années, en toute patience.
           
Les murs de la maison ont flétri
depuis que je cherche
par les yeux de la fenêtre
le rayon conseiller.
           
Depuis un moment,
je l’attends, d’après les saisons,
tantôt avec des bouquets de lilas,
tantôt avec des roses à peine fleuries,
tantôt avec des coquelicots ou des bleuets.
           
Aujourd’hui, pour toi, amour,
j’ai rempli mes bras
de l’or des caille-lait jaunes.
 
comme je sais que, finalement,
tu y seras,
j’ai aussi paré mon âme.

© Rodica Gabriela Chira
               
 
 

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