Novembre arrive déjà

Avec son sombre manteau de deuil

Il annonce les froids

Et la neige blanche au seuil

Partis les oiseaux migrateurs

Vers des pays plus accueillants

Partis les papillons aux cent mille couleurs

Reviendront-ils au clair printemps

Et moi je m'enferme dans mes ailleurs

Je me retire ainsi dans mes appartements

Comme le faisaient autrefois les Dames

Non visibles à la Cour pour un temps

Et je pense aux étoiles

Aux magnifiques soirs d'été

Et de mon âme ôte le voile

Une nouvelle toile est née

Ce bleu de ciel du mois d'août

Ces myriades de luminaires

Ô ! Que j'en cherche les tons doux

Pour en peindre les lumières

Et je bâtis mon ciel

À la lueur du clair pinceau

Pas un ciel bagatelle

Un beau ciel ritournelle

Et je danse avec les étoiles

Car elles me font, oui, penser à toi

Et nous sommes là sur la toile

Que je suis bien entre tes bras !

Ode©



1er novembre 2001



Création Ode©

 

Sources : http://zodode.5.50megs.com/DO/dansetoi.htm
 

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C’est le retour de l’une des toutes premières poètes à m’avoir proposé certaines de ses œuvres lorsque j’habitais encore à Paris. J’espère qu’a elle aussi, vous réserverez un bel accueil ! Jean Dornac

Dans ta cave le désordre des armoires

Comme pour souligner la fin d'une histoire

Sommes-nous faits de ces débris ?

Reliquats d’un passé qui s'enfuit

Il aurait fallu m'extraire

Laisser le jour suivre son cours

A m'agiter dans la poussière

Mes mains hésitent tout autour

Les objets inertes ont-ils une âme ?

Nous les prisonniers de leurs flammes

A charge de détisser les souvenirs

Ces fantômes que l’on dresse à loisir

On gardera le peignoir de Rémi


Je l'imagine contre toi si petit


Mon cœur trésaille et puis s'épanche

De quoi sera fait notre Dimanche ?

Brasser, balayer, trier, vider

Affranchir l'Esprit encombré

Ai-je aperçu dans ton regard ?


La joie inquiète de ce nouveau départ

Le petit vélo rouge sur le trottoir

A peine posé il est déjà parti

Je vois l’enfant dans les miroirs


Qui va et rit, va petit vélo vis !

Les derniers rayons sur la terrasse


De sa caresse nous embrasse

Laissons nos ailes se déployer

Uniquement portés par les baisers



© Florence Issac


Sa bio : http://www.florenceissac.com/  

Sa maison d’édition : http://www.lechappeebelleedition.com/  

 

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à la base même du bourgeon

où s’étreignent

suc

et soleil

quand s’émaillent les carmins

de corolles enceintes

juste au renflement insensé

à l’embranchement

entre ronces

et délires

de couleurs en gésine

tout au ventre

fécond

d’une rose très fr^le

où s’ébrouent les gouttes

au matin des partages

où l’on devine

le scandale des pétales

lèvres en désir

pour impudiques abeilles

où fantasment les silences

de la chlorophylle

et les moires

de limbes

offertes

juste là, ne riez pas :

les noces d’un puceron

attendant en vain

sa belle puceronne 

©Claude Luezior

 in : Jusqu'à la cendre, Ed. Librairie-Galerie Racine, Paris, 2018

https://editions-lgr.fr/claude-luezior/  

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Petite fille du soleil


Pétale de rose au cœur de miel

Elle va pieds nus sur ce chemin

Droit vers l’étoile de son destin...

Petite gitane aux cheveux noirs


Dans tes yeux brillent tous les espoirs

Elle connaît tous les chants d'oiseaux

Et dans son rêve, il fait si beau...

Elle est un torrent déchainé,


Un ouragan, un ciel d'été,


Un feu de bois qui fait danser


Dans mille lumières ses petits pieds...

C'est un printemps sur un solfège

Un hiver bleu dessus la neige,

C'est une nuit toute étoilée


Un jour de vent en ciel voilé

Petite fille du soleil


Quand tu souries dans ton sommeil

C'est à l'ange gardien de ta vie.

Petite gitane aux yeux de braise

Il n'y a que l'amour qui apaise

La panthère qui dort ici...  

©Lydia Montigny

Extrait du recueil « Exquis Salmigondis » aux Editions BoD-Books on Demand - Paris

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J’ai le plaisir d’accueillir aujourd’hui un artiste complet, Louis Delorme, poète et peintre. Il m’a été recommandé par Jeanne Champel Grenier et Claude Luezior que vous pouvez lire régulièrement ici. J’espère que vous lui réserverez un très bon accueil ! Jean Dornac

L’épouvantail est mal en point

qui garde le bois de mes rêves.


Qu’importe ! les corbeaux qui ne trouvaient plus rien


sont partis voir ailleurs,


rechercher leurs agapes


et, dans ma pauvre tête,


plus blanche que la neige


que reste-t-il de bon,


de frais,


de parfumé ?


Oh ! si je le savais,


ce serait suffisant pour que changent les choses,


pour retrouver de moi


ne fût-ce qu’un semblant d’image


que j’aurais du plaisir à regarder.


Au fond l’épouvantail a peur


de ne plus faire peur...


qu’à son ombre elle-même.

©Louis Delorme  

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