J'aime imaginer un instant

Devenir un simple crayon

En mine grise et en bois blond...

Indispensable en ton temps

J'aime écrire sur les pages
Les premiers mots des enfants sages

Puis esquisser des paysages
De jolies lettres et des jambages

J'aime dessiner les chiffres
Et les structures algébriques

Quant aux formes géométriques

Ce sont de doux hiéroglyphes

J'aime l'instant où tu gribouilles

Tes morceaux d'âme entremêlés

Quand le téléphone te barbouille

De tant de phrases et de pensées

Dans l'inquiétude tu me serres

Un oubli dans les mots croisés

Là tu me mords dans ta colère

Aïe ! L’ai-je vraiment mérité ?

Petit crayon pour un instant

J'aime dessiner ton sourire
Et tu me gardes entre tes dents ...

Tu réfléchis à... quoi écrire !...  

©Lydia Montigny

Extrait du recueil « Exquis Salmigondis » aux Editions BoD-Books on Demand - Paris

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

 
Écris-moi le ciel
Dans l’au-delà des nuages poudrés,
Peins-moi ses fleurs de coton
Là où le soleil au coucher
Baise la lumière laiteuse de la lune
Pour mieux cueillir la poussière d’étoile.
Lis-moi à la lueur des comètes sentinelles
Le reflet de ma terre
Quand la ronde des planètes
Enveloppe d’un voile opalescent
Les ailes des hirondelles
Enfuies des nuées empoisonnées
Et que les abeilles assoiffées
S’abreuvent du nectar des cieux.
Donne-moi les mots
Ecrits à l’encre bleue de la nuit,
Que résonne le souffle de l’espoir
En harmonie avec l’infini.

©Nicole Portay
 
Nicole Portay - Poétesse
Déléguée BDR de la Société des Poètes Français
Responsable Nationale du concours de poésie jeunesse SPF
 
site: www.societedespoetesfrancais.eu     
blog: www.societedespoetesfrancais.net     
 
 
 
 
 
Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

Au sein de la nuit sélène,

C’est ta main légère

Qui efface les pleurs

De mon visage,

Et se pose sur ma bouche

Pour que se taise ma peine.

C’est une caresse dans mes cheveux,

Un geste, un baiser,

La lueur qui naît en mon âme

Car je sais que tu seras,

Ma tendre flamme,

Mon devenir.

Et que nos cœurs s’empliront

De la même lumière.

C’est l’attente naïve,

Avec ses yeux d’enfance

Qui me comble de certitudes.

C’est le murmure des eaux

Qui savent que tu ne partiras plus,

Et que nos vies, bientôt jailliront

Comme d’une vasque de marbre rose

Sous l’écume de l’aube.

©Denise Bernhardt

Extrait du recueil de Denise Bernhardt, « La mangrove du désir », aux éditions Le chasseur abstrait.

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

Bonjour, j'ai le plaisir d'accueillir un nouveau poète sur mon blog, Pascal Hérault  Je lui souhaite la bienvenue et j'espère que vous lui réserverez un bon accueil également !! (Jean Dornac)

Né sous le signe du Lion

Le soleil est ma saison

J’aime sa morsure

Et ses soirs qui durent

J’aime ses caresses du matin

Sur mon visage chagrin

Mais sitôt qu’il disparaît

Je me sens endeuillé

La nuit devient flaque noire

Crachat du désespoir

Je deviens Lune

Rivière charriant les rêves

Ombre passive

Abandonné aux songes

Cherchant dans leur dédale

De quoi ordonner le chaos

Des maux divers

Avant que l’hiver

Ne jette sur moi

Son manteau d’ombre

Qui fige le soleil

Qui fige la lumière

Sans laquelle la vie

Soufflée comme une mèche

S’éteint sous la froidure

Et le gel des soucis.

©Pascal Hérault
 
 
 
 
Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

Quand le poème aura cessé de chanter,

souhaitant démontrer par là sa force de caractère

ainsi qu’il serait temps pour nous

de changer de climat.

Pourquoi faut-il que nos sens à chaque fois se déchaînent

avant que tout ne recommence à s’enchaîner

et qu’une image ayant reçu le don de la parole,

après être passée en coup de vent,

peu à peu se concrétise en nous

et pousse enfin son premier cri ?

Quand le poème aura cessé de chanter,

on pourra déclarer qu’il y a de l’orage dans l’air,

celui-là même auquel nous nous étions accommodés,

qui nous berçait du matin au soir,

lui, le principal auteur de ce gâchis,

dont le mécanisme des cordes vocales,

au rythme uniforme et irritant du balancier,

avait jugé bon de nous hanter

jusque dans nos plus vagues souvenirs.

La preuve : il y a de l’orage dans l’air.

Vous craignez qu’il soit trop tard ? Au contraire,

puisqu’il s’agit justement d’un peu

de notre côté sombre qui s’éclaire

un cran plus haut, il est vrai,

voire aussi, peut-être, un cran plus bas.

Mais ça, l’avenir, seul,

nous le dira.

©Michel Duprez

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits