Éditions les Poètes français, 151 p., Paris, 2021
ISBN : 978-2-84529-313-7

Imaginez l'atelier de Botticelli à la Renaissance, avant Savonarole, Jean Calvin et l'ère victorienne : célébration de l'éternel féminin qui faisait penser aux temps antiques, à la villa des Mystères de Pompéi, à un Orient fantasmatique... Imaginez, bien plus tard, l'amour courtois dans toute sa noblesse et, de manière plus contemporaine, relisez les poèmes d'Apollinaire, d'Aragon, d'Eluard. Imaginez un artiste non figuratif mais qui peint les mots de la tendresse sur papier de Chine. Peut-être rencontrerez-vous Michel Bénard, écrivain bien connu au-delà de Reims et de Paris, lauréat de l'Académie française, funambule des arts, lui-même tout à la fois peintre et poète, dont la plume de soie nous révèle ici ses foisonnements célébrant l'amour...

Ce recueil, une véritable somme, porte en tête un titre énigmatique et luxuriant : Les caresses du ciel. La relation est mutuelle, assumée, avec une dimension venue d'un ailleurs. La première de couverture ? Un tableau d'Alain Bonnefoit, suivi, dans les entrailles du livre, par une dizaine de toiles d'autres artistes, le tout, en quadrichromie. Une préface, signée par Jean-Pierre Paulhac, souligne l'élévation du corps et de l'âme dans les poèmes  qui vont suivre, sans paillardise ni voyeurisme, mais qui tendent à un couronnement affectif.

Venons-en aux textes. Au-delà de la volupté, trois axes me semblent s'imposer : l'amour lui-même, le rayonnement pictural de la poésie et sa portée dans l'au-delà.

L'attachement (dans le sens d'Agapé) préside aux propos :
Un soleil de nacre
Réchauffe les secrets de lecture
Des poèmes intimes
D'une énigmatique
Fileuse d'amour
Masquée par un contre-jour

Mais Raphaël est passé par là, avec la carnation de ses femmes aux courbes sublimes, le regard de ses madones, la douceur potelée de ses cupidons. Une dimension esthétique est omniprésente chez Michel Bénard qui est avant tout visuel :

Au cœur d'un rêve je fixe
La flamme d'une étoile,
Qui laisse soudain naître
Le sourire de votre visage.
Me voici alors plongé dans l'extase
Ineffable d'un instant émerveillé

Sans cesse, l'écriture tend vers un Plus Beau, vers un Plus Haut , avec une perspective quasi-mystique :

Princière, te voici debout
Telle une icône divine
Transmettant à l'homme
Le mystère de la création

Ainsi, tous les feux porteurs / des couleurs de l'amour se fertilisent mutuellement grâce à ces trois dimensions qui nous enchantent de manière pérenne.

Sans doute Michel Bénard est-il un magicien ou plutôt un humaniste de la Renaissance, tout à la fois sensuel et subtil, en son atelier du verbe et de la couleur.

Claude Luezior

en ce temps là
tu étais ma voisine
je n’avais de yeux que pour toi
toi la femme presque accomplie
et moi l’homme en devenir
quelques poils au menton l’affirmant

l’avenir semblait nous appartenir
et pour nous, l’éternité
était encore notre réalité
ne pouvant imaginer
dans notre ingénue naïveté
que la mort serait notre avenir…

tu devais devenir ma femme
c’était écrit dans notre ciel
mais un jour ton regard
vers un autre s’est tourné
tu m’as oublié, rejeté, écrasé
pour toi, je n’étais plus rien

d’un seul coup
l’éternité s’est effondrée
ne voulant plus rien dire
l’amour que nous partagions
était bien mort
avec la signature de ton visage sans remord

pourquoi tant de méchanceté ?
que t’avais-je fait
qu’attendais-tu de moi
sans jamais me l’avoir avoué ?
je n’était pas devin
j’étais juste ton amoureux…

ta cruauté quotidienne
a enterré mes belles années
sans discours ni sermon
tu m’as jeté comme un déchet
tu ne m’as plus offert que ton mépris
alors que je t’aimais encore

et je m’en vais
sur ma route solitaire
vers un avenir qui n’a plus de sens
puisque tu ne le partageras plus
illusions ne rime pas avec vérité
l’une fait rêver là où l’autre fait mourir…

©Jean Dornac

Lannion, le 19 mai 2021  

     
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Rien n'est moins aisé que d'écrire
Prendre le parti de la Beauté
qui frise parfois la démence
et respirer, pleurer, vivre à sa mesure
Il faut le lâcher- prise adolescent
la foi et la magie du chaman
une confiance ( qu'on fiance)
au Big bang créatif des pensées
obéir à la vive morsure du Vrai
et à la fièvre imaginative
pour mettre à jour la nuit
qui vous traverse
et vous enfante
avec ses fulgurances
Il faut un souffle vital d'enfer
pour assumer le coup de foudre
capable de sacrer ce qui ne doit périr
Il faut savoir écouter sa primitive mer
bercée d'hippocampes et de léviathan
cette eau qui éclabousse, souffle sur les brûlures
remue à la fois les épaves et les nacres
cette eau abreuvée de ciel et qui y retourne
tandis que brillent dans les replis du sombre
les attentives moires du mystère

Rien n'est moins aisé que d'écrire
décrypter l'indicible et livrer sa lumière
battue de troubles, plombée de galères
Il faut une vie...peut-être deux...

© Jeanne CHAMPEL GRENIER                  
 20-4-2021

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Editions France Libris, 2021

Ici, toute la terre se repose de sa fécondité et tout son bonheur est tendu entre deux gazelles et deux nuits distantes à peine d'un pli dans la lumière et le défi tranquille de l'horizon imprenable.

Lorand Gaspar, in Sol Absolu

C'est certainement pourquoi dans ce recueil, nid de lumière, l'auteur traverse les branches, les nuées, pour inscrire la plénitude de la nature dans ses phrases alors que le soleil comme volaille rousse se couche doucement.

Jeanne Champel Grenier sait très bien accorder son dire, son ressenti, à son environnement ; elle en restitue les pulsions, les odeurs, les cris, les battements d'ailes de l'oiseau qui ne se demande pas pourquoi les astres alignés par les hommes s'allument sous la lune ...et qui dort, la tête au creux de ses rêves, alors que sa cervelle d'oiseau lui en dit long sur la bêtise des hommes qui chassent et tuent pour une noix de chair, toute une nichée de musique : Bel hymne à la nature.

Séparant la brume du vent, l'auteur se faufile dans l'invisible gué, pour y décrypter son environnement, les couleurs dans le foisonnement des plantes qu'elle connaît parfaitement, les rosiers beaux comme une nuit étoilée, les glycines accompagnées d'une haie de violettes, de lilas bleu et d'iris de Florence ; ces rosiers qui se tendent vers la lumière, la tête embrouillée d'abeilles, tel un couvent de novices en prières.

Ne pas oublier que Jeanne Champel est aussi aquarelliste d'où la précise délicatesse de ses descriptions : ce bleu aux milliards de tons que l'on dit ''dégradés'', ce bleu aux camaïeux qui se déclinent à l'infini, ce bleu est en vie, il parle à l'âme.

Sans nostalgie, avec une grande douceur, elle retrouve ses souvenirs ; comment ne pas être ému à l'évocation de la maison de son enfance : je revois les couleurs sur les plafonds surpris par l'heure endimanchée, la bouille réjouie des faïences fleuries rangées sur la crédence ; je revois mon enfance et ma tante Louise qui aimait les surprises aux heures du silence.

L'auteur traverse le miroir, l'ombre prend feu, la silhouette d'une main se tend : c'est une île, son île dans laquelle elle s'enlierre, une île où murmure toujours la silhouette de la mère de l'auteur : ton souvenir c'est toujours une écriture de printemps, je garde encore de toi la douceur des lumières qui passent sur les fleurs...je ne t'ai pas perdue, tu es juste devant moi, à quelques pas, je t'aperçois en train d'écarter les ronces sur mon chemin...Superbe ! C'est une présence absence où tout continue de s'engendrer dans la transparence des mots.

L'auteur aime les mots, les roule, jongle avec, balles lancées qu'elle rattrape toujours avec humour et lorsqu'il s'agit de décrire un enfant ''neuf'', elle en invente en jubilant : elle se jupe à fleur du matin et s'aurore les joues de menu fretin, ses cheveux se tobbogandent le soleil et tous les papillons s'antennent de poudrin de chou ; le chat miaule mi-raisin, le rouge-gorge se carrousselle...

L'auteur ne fait pas pourtant l'économie de réflexions métaphysiques: la vie est secrète, elle n'est pas à nous, elle se prête et nous échappe car trajectoires

filantes nous sommes...

Planète solaire est un flacon de lumière, une île d'heures opalines qui réjouissent l'âme et l'esprit.

Murmures de l'écho de l'auteur, son rire devient l'ombre de celui du lecteur / malgré les mauvais coups, les coups bas ; oui, la vie, on l'aime encore, on continue à chercher un reflet positif dans son regard.

Regard tourné vers la source, Jeanne Champel Grenier écoute le feu du levant ; elle y puise l'amour, le soleil et ses étincelles ; elle les transmet, en ces temps troublés ; qu'elle en soit remerciée !

La poétesse est une rêveuse d'encre, pétales au souffle de sa plume, étamines pour la nuit de ses lecteurs à qui elle conte les fables de l'espoir, de la vie, du souvenir ; et comme l'écrivait K. Giibran, se souvenir c'est en quelque sorte se rencontrer.

Bien évidemment nous ne saurions omettre de signaler que toutes les illustrations sont de l'auteur, et la mise en page impeccable de Anne Gary Reck

©Nicole Hardouin

 
La lumière s’abreuve au creux des rochers, elle s’initie à la dureté,
nous portons la crue rebelle de nos illusions.
Vide au cœur, solitude en bandoulière, fuir l’indifférence, réenchanter la solitude et partager quelques gouttes de rosée.

L’hiver range ses tréteaux, les jachères refleurissent, les couleurs percent la brume
passe un vol d’hirondelles.

Dans les vibrations du matin, un axe d’or se profile
les héliantes décoiffent la mousse.

Sur les manèges, l’amour sourit de nouveau
bec ouvert un oiseau s’envole au-devant du fruit
la lumière fait la roue sur mon corps
lisse les obliques

                                     renaissance.

L’amour se suspend à un lit d’impatiences et le ciel a des songes d’alcôves.
Andante, nos yeux se renvoient des flammes
crescendo
corps en accords
remets tes empreintes dans les miennes.
                                 Secret au goût d’airelles.

                                                                                                    
©Nicole Hardouin.

In Fontaines Carnivores, éditions L.G.R, Paris

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