Chapitre : II

                  
Tu m'as dit Pourquoi mourir ?
J'ai pris alors ton masque et
L'ai jeté à la nuit :
Ton sourire illumina la porte
Et nous avons pris possession
De nouvelles clefs.

©MILOUD KEDDAR  
Extrait(s) de CHEMINS DE SOI de MILOUD KEDDAR aux Éditions « Flammes Vives »
 
 
 
 
 
 

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

J’ai vécu tant de choses depuis. J’ai vu apparaître ce qu’ils appellent les plantes. Oh, bien sur, au début ce n’était pas grand chose, juste des petites poussières vertes et microscopiques qui flottaient sur l’eau. Je crois bien qu’ils appellent cela le « plancton ». Mais les mots, moi, vous savez... Néanmoins, ces petites choses insignifiantes se sont bien débrouillées : comme les bactéries, elles se sont transformées, adaptées. Et c’est ainsi que sont apparues les algues puis les plantes sur la terre. Les fougères, les mousses, les herbes, les fleurs, les arbres... On en trouve de toute sorte maintenant. Et moi, Gotita, je sais comment entrer en elles, car les plantes sont faites avec beaucoup d’eau. Quand j’habite dans une plante, je me sens bien, le vent caresse les feuilles, tout est si calme. Les plantes sont comme moi : elles raffolent de la pluie.

A mesure que la terre s’est refroidie, j’ai redécouvert la sensation d’être un petit glaçon. Dans les nuages les plus froids, il m’arrive de me transformer en flocon de neige, plus beau qu’un diamant taillé. Ils appellent cela cristallisation. Ce n’est qu’un mot. Pour moi, c’est comme vêtir un habit de lumière. Descendre du ciel dans cette somptueuse tenue : quel honneur ! C’est un ballet majestueux. Les prairies, les montagnes, les forêts deviennent blanches, pures et silencieuses.

Il m’arrive de passer l’hiver entier attendant que le printemps me fasse fondre et renaître sous forme de goutte. Ils appellent cela liquéfaction. Ce n’est qu’un mot. Pour moi, c’est le bon moment pour aller contempler cette lumière bleue et magique qui filtre à travers les glaciers. Parfois je n’ai même pas le temps de renaître comme goutte, car le soleil me transforme directement, de neige en gaz. Ils appellent cela sublimation. Et ce mot là, je ne sais pas pourquoi, il me plait énormément.
En tombant du ciel, si je traverse de l’air très froid, je congèle instantanément et tombe en averse de grêle. Ils appellent cela solidification. Ce n’est qu’un mot, et j’ai cru comprendre qu’ils le détestaient, à cause des dégâts dans leurs potagers.
© Leafar Izen  
 
Le site de Leafar Izen et son site de vente par correspondance
 http://www.leafar-izen.com http://www.leslibraires.fr/        
 
 
 
 
 

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

Pour t’inviter en terre hospitalière,
A tes yeux d’avance gagnée,
Inconscient, maladroit
Tu ne sais éviter,
Pour ton but atteindre,
Les récifs, défenses acérées,
Sur lesquels la vague
Drosse à jamais les esquifs impudents.
Tu tentes une approche
Par la côte abrupte sondant
Au ponant,
L’Océan, sans limite et ses déferlantes,
Tourmenté sous un ciel colérique
Griffé par le vol planant des oiseaux.
Ne sois pas meurtri
Par l’aridité de l’accueil
Qui au loin te rejette,
Contourne, en une nouvelle approche,
Les aspérités granitiques.
Ecueils menaçants,
Aborde par l’échancrure protectrice,
En te jouant des brisants,
A travers les embruns,
Le havre de sable blond
Aux varechs épars,
Atteins
La plénitude sereine
D’une nature généreuse
Disponible
Restant à découvrir.
Toujours à conquérir…
Je suis une île.
Nous sommes tous,
Des îles.

© Gérard Gautier  

Extrait du recueil « Je suis une île » aux éditions L'Echarpe

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

Une grande ombre noire
traverse le jardin.
A peine apparue,
et sitôt disparue.
Une grande ombre noire
qui lèche le chemin,
    mouvante
    et fuyante ;
est-ce l’ombre du destin ?
un signal clandestin ?
un inquiétant présage
d’un lendemain sauvage ?
C’est l’ombre d’un oiseau
qui a volé trop haut,
a traversé le ciel
occultant le soleil.

©Ellen Fernex        
 
 
 
 

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

Là-haut, sur cette , s’envolent feuilles jaunes et feuilles brunes, manuscrits de l’automne
 
Au coude du chemin, un lièvre bondit, emportant la sérénade de l’aquilon
 
Le souffle chaud des biches allume les yeux du silence, et le mystère glisse vers demain
 
Le chagrin des labours s’est vêtu de bure, et le brame du cerf dégrafe la robe des brumes
 
Le fil garance du roncier coud le gilet de novembre
 
L’assaut fripon des fins de nuit arrête toute inflorescence, sauf pour un bouton d’églantier qui, à la faveur d’un repli ensoleillé, vient s’épanouir dans la bonté de ce chemin oublié.
 

©Roland Souchon - Morpho  
www.rolandsouchon.com              
 
 
 

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits