© Ode




L'Univers, la Vie et sous les Cieux

À vol d'Oiseau, la Terre

Les Océans se font taches bleues

Les Étoiles de leurs pointes les éclairent

Au grand jour, sous le Soleil sauvage et brûlant

Visions de parcelles terrestres

L'île boisée abandonnée des Amants 

Là où flottent des odeurs sylvestres

Et de longs bras de sable à perte de mer

Dans le silence immobile des battures altières

Entre vent et vagues, le combat des forces mugissantes

La Clepsydre du Temps,

Des Amants perdus, compte les heures



Du fond des millénaires

Elle annonce les retrouvailles des Solitaires

Ainsi pour eux la fin du Grand Chaos

Le fil d'Argent qui les relie

Apporte enfin son écho

Dans la traînée de poussières d'Étoiles

Que le Vent porte jusqu'à eux

La Déesse de l'Amour met les voiles

Renaissance des Amants de l'Arc Sidéral

De l'Univers poudré à la Source qui ruisselle



Aucune mort, aucune vie ne leur a été épargnée

Du grand Mystère du Cercle Rouge

À l'interminable attente où plus rien ne bouge

L'hyménée est enfin consumée

Dans le feu du ruissellement des corps de nuit

Ainsi, ils ont retrouvé de leur âme la claire pureté

L'Amour, par décret d'origine, s’élèvera-t-il comme aux jours premiers, à hauteur de la parole créatrice ?

© Ode


Extrait du recueil « Le Fleuve donne naissance aux Enfants des Etoiles » aux éditions Les Poètes Français – Paris


Prix Alain Lefeuvre 2010


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L’heure qui s’achève
est à recommencer…
L’éternel éphémère
fait de nous des nomades
des vagabonds… des fugitifs
qui s’accrochent aux jours
mourrant sous nos désirs…
Renoncer au combat
être ce qu’on dépasse
demeurer anonyme
alors que tout est grand
ne pas saisir la flamme
que tend le sablier
c’est prendre la défaite
comme une récompense
et se vêtir de cendres…
Les flèches du cadran
tournent… tournent… tournent
et dans leurs serres noirs
notre cœur s’alourdit
avec un bruit de sang…
Devons-nous ignorer
la source de l’étoile
qui cherche les contours
de notre ombre penchée ?...
L’insouciance des jours
roule notre existence
jusqu’à ce crépuscule
qui surgit du néant !...
Je sens déjà la mort
me prendre par les mains
comme un rêve oublié
qui cherche ses racines…
Mon visage se perd
emporté par le jeu
de la métamorphose…
Je marche sur les pierres
que teintent mes blessures…
Seule ma voix demeure
à l’orée de l’abîme…

© Victor Varjac
Antibes, le 16 mars 2002


Extrait du recueil « Le Dragon de Poussière » aux éditions MELIS



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Est-il possible qu’un être humain semble-t-il convaincu puisse oublier ses engagements ? Est-il possible qu’un être humain se prétendant descendant de ceci et de cela puisse enfreindre aux obligations ne serait-ce que primitives de ses semble-t-il ancêtres ? Si nous reconnaissons que l’aube n’est pas uniquement synonyme de tel ou tel premier rai de lumière tout comme le crépuscule n’est pas uniquement tel ou tel couché de soleil alors pourquoi ne pas vouloir admettre que le jour et la nuit ne sont pas uniquement synonyme de ce qu’il y a entre les deux ? Au fait l’histoire est-elle ce que d’autres écrivent ou bien est-elle celle que nous écrivons ou nous dictons et par voie de conséquence celle dite « sur mesure » ?

                                                       Dédié à mon frère
                                                                          Athanase Vantchev de Thracy


Gardez vos promesses
Trop de sacs sont remplis
C’est vrai, notre faiblesse
Nous cause bien d’ennuis.

Claire fut votre histoire
Là-voila toute noire
Conter, sans surseoir,
La vérité en un seul soir.

Engagé, vous le fûtes
Assidu, je le suis encore
Sur vos sbires, je bute
L’oubli, votre seul décor.

Je ne dis rien, je traduis
Ci-dessous ce que j’ai vu
Lisez sans parler de vie
Là où le droit s’est pendu.

Il n’avait que six temps
Lors de votre arrivée
Ce jour, dix huit ans
L’œil sur le sabre rivé.

Elle avait quatre temps
Lors de votre arrivée
Aujourd’hui, seize ans
Adepte des cercles privés.

Il avait nourri l’espoir
Joindre les deux bouts
Cesser de broyer le noir
Manger, épines et clous.

Elle avait bâti l’avenir
Suivit tous vos discours
Penser avec le mal en finir
Vivre tranquille ses jours.

Garçon, fille, père et mère
Innocents sans aucun doute
Victimes, sûres, sous cet air
Que la vile duperie déroute.

A ce garçon, à cette fille
Venez parler de démocratie
Ils diront, le bruit des billes
Qu’entendre les idioties.

A ce père, à cette mère
Venez, parler de liberté
Ils pourront être plus clairs
Que ne fut jadis leur fierté.

Ces quatre et d’autres encore
Chaque larme est une braise.
Osez, vivez tous les conforts
Dans le trou, point d’alaise

Châtiez les bons regards
Punissez, la bonne culture
Votre monde est en retard
D’un univers sur la rupture.

Brisez, tordez-nous le cou
Nos jambes, déjà coupées
On s’est habitué aux poux
Comme les rats on a soupé.

Faites, sans parler pas de foi
Laissez les morts à leur place
On a déjà tiré une croix
Vous n’avez aucune classe.

© Mouloudi Mustapha
Alger le 18/12/2011



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Voici revenue l’heure
Où les vitraux s’éteignent,
Où le silence s’installe,
Où la pénombre répand
Les ombres du mystère,
Où les ogives se patinent
De pourpre et de vieil or,
Où les anges replient leurs ailes.
Voici revenue l’heure
Où l’on perd son chemin
Au cœur du labyrinthe,
Sous une pluie d’étoiles,
Sous les signes du Verbe
Et du nombre d’Or.
Alors, bateleur de symboles,
Funambule en paraboles,
On voudrait écrire le Poème
Avec le sang de l’encre.
Voici revenue l’heure
De la perle des nuits
Et du violon rouge sur le toit.

© Michel Bénard.



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© La chute des anges – Pieter Bruegel l’Ancien



Il est au fond de mon cœur
Une morsure qui ne s’efface pas
Je voudrais honorer la vie
Mais ils sont si nombreux
Ceux qui la piétinent…

Ces gens que l’on achète
Qui vendent leur âme
Pour une poignée de deniers
Qui ont de leur cœur
Oublié l’essence

Ces êtres de pouvoir
Qui font de leur orgueil
Le pain quotidien
Aussi rassis au-dehors
Que mou au-dedans

Ces religieux méchants
Qui annoncent l’amour
Tout en plantant
Leurs flèches empoisonnées
Dans les cœurs innocents

Ces militaires si fiers
Qui tuent et torturent
Le père et l’enfant
Violent mères et filles
Avant, têtes hautes, de défiler

Ces braves gens
Qui jugent sans savoir
Qui condamnent
Sans réfléchir
Leurs frères différents

Et tous ces citoyens qui savent
Les crimes des puissants
Qui se taisent ou applaudissent
Et ne font rien
Pour soulager le monde

Oui, je voudrais
Chanter la vie
Mais qu’est un poète
Sinon une âme qui souffre
Et crie dans le désert ?

© Jean Dornac
Paris, le 18 décembre 2011



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