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Que je te parle de mon amour
Un jour a sonné l'heure du départ

Avait-il un visage

Je ne m'en souviens plus


Je me souviens du feu qui brûlait

Plus que d'habitude

Le feu qui détruit tout sur son passage

Pour ne laisser que cendres


Finie la caresse du songe

Je me suis réveillée seule

Sur mes terres intérieures consumées

Des mois, des années sans pluie

Sans aucune larme de rosée


Je cours seule sur le sable

Ne me reste que le fantôme de son ombre

Ce jour de mai, le feu s'est éteint

Il n'y avait plus rien à brûler


Me reste aussi l'oiseau, il me reste ses couleurs

Ainsi ma terre et la pousse d'arbre qui renaît

Me reste le muguet, sans oublier le lilas

Me reste moi

Que moi et la vie

© Ode

Extrait du recueil « Le Fleuve donne naissance aux Enfants des Etoiles » aux éditions Les Poètes Français – Paris


Prix Alain Lefeuvre 2010



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Je glisse… Je glisse
tel un murmure de sève…
Je glisse en silence
et jamais le présent
ne se pose sur la pierre…
Tous les cris
à peine éveillés
retournent dans la mer…
L’ombre aspire
nos voix trop frêles
qui s’éloignent
de nos gorges perdues…
Je glisse… je glisse
sans fermer les paupières…
Le regard ne suffit pas
à retenir le paysage…
Comment jaillir
plus loin que notre marche
quand notre course aveugle
appartient à l’autre rive…
Ah ! si seulement
j’avais appris l’éternité
je ne glisserai plus
comme une larme
sur le visage anonyme
d’un univers imperturbable…

De quelle triste lumière
suis-je donc habité
pour n’être même pas
une chose qui passe
et s’offre indifférente
à l’ultime plénitude
de l’espace absolu ?...
Je glisse… je glisse
et ne vaut même pas
une simple prière
ni même le feu
d’une étoile infinie
qui tourne… tourne…
sa gloire d’étincelles
dans les bras de l’oubli…
Je glisse… je glisse
et ne sens même plus
la main ferme des jours
dans la forge du cœur !...

© Victor Varjac
Antibes, le 6 juin 2001

Extrait du recueil « Le Dragon de Poussière » aux éditions MELIS



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http://info.catho.be/2011/07/06/lirak-pays-dangereux-pour-les-enfants



                                                  A Athanase Vantchev de Tracy


Poète laisse tes vers couler
Tel le sang dans mes veines
Que cette larme puisse rouler
Dans mon for, étang de peines.

Poète, pousse à ses limites
Ce verbe qui nous éclaire
L’inconscience nous irrite
Sur cette partie de la terre.

Poète, surfe sur la virgule
J’ai avalé bien de points
Point ne tue le ridicule
L’espoir peut revenir de loin.

Le malaise est profond
Et la Libye n’est pas loin.
Quand on touche le fond
L’attention n’a qu’un coin.

Cet enfant dans la rue
Contraint, longe les murs
Regardez-le, tel un perdu
Dans ses pas moins sûr.

Cette fille sous le pont
Robe déchirée, sur les os
Frêle, tournant en rond
Soumise, sans dire un mot.

N’oubliez pas ce vieux
Dans son long silence
Il s’accroche à ces lieux
Sage, sans perdre patience.

Songez à cette vieille
Elle peut être votre mère
Dans son profond sommeil
Elle rêve de ton grand père.

Poète, pèlerin sans bâton
Tes vers si vivants soulagent
Ta plume contre rats et ratons
Pour la vérité loin des mirages.

Poète, assidu je vous écoute
Che Guevara, doit être fier
Martyr il a décrit sans doute
Le noble sens de la prière.

© Mouloudi Mustapha



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© Arthur Rimbaud à Paris par Ipoustéguy



La sculpture est un poème que l’on peut caresser. – Janez Zorko –


Sous l’emprise de l’émerveillement
Poète, je vais à la rencontre
D’une révélation granitique,
Avec l’étonnement de l’enfant,
C’est une danse spatiale,
C’est la résonnance germinale,
Pour le bleu d’une fugue ciselant
Son empreinte sur un torse de lumière.
C’est l’essor mélodique
De l’oiseau prenant son envol
Jusqu’à la ligne d’horizon,
C’est le poème d’argile
Déliant ses ellipses de beauté.
C’est la vigne minérale
Offrant ses fruits prophétiques
Au cercle de l’icône du ciel
Sous le soleil de minuit.

© Michel Bénard.



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© Pénélope - Adolphe William Bouguereau



Qui es-tu, toi que je croise
Au détour de ma rue
Pourquoi, ô surprise
En toi, je me suis reconnu ?
Ô combien de passants
Ai-je ainsi croisés
Visages connus ou inconnus
Que pourtant, je sais de ma famille ?

Quelle Pénélope tisse donc
La Grande Toile
Qui tapisse l’Univers
De l’alpha à l’oméga ?
Les uns sont fils de trame
Les autres, fils de chaîne
Qu’importe les couleurs
Noir, jaune, rouge ou blanc

Nous sommes les fils de la vie
Trempés dans le bain originel
Différents, uniques
Mais nés des mêmes parents
Il n’y a pas de races humaines
Rien que des frères
Soumis à diverses couleurs
Au cours du temps et des climats

Une toile uniquement blanche
Uniquement noire, rouge ou jaune
Ne serait que mortel ennui
Peinte de toutes les couleurs
C’est la vie qui explose
C’est la diversité qui s’impose
C’est la Fraternité proposée
Au-delà des apparences

Les crimes et les guerres
Tendent à déchirer la Toile
Si tu rejettes l’autre
Tu perces la toile
Tu l’enlaidies, tu l’abîmes
Mais si tu aimes
Si tu es solidaire
Alors, tu embellis la Toile

Nous sommes les Fils de la Vie
Trame et chaîne de la grande Toile…

© Jean Dornac
Paris, le 10 juillet 2011



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