Tu m’écris les mots
Que l’on dit à vingt ans
Avec les parfums violines
Des premières amours.
Tu m’offres les prémices de l’aube
Baignées d’embruns salés
Et de clameurs.
Je n’ai que mes années
Lourdes de pleurs
Et d’amours indécises,
Que les roses froissées
De mes jardins
Pour nous couler
Dans le poème de la mer
Tout ruisselant d’étoiles.

© Denise Bernhardt



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© René Magritte



J’ai poussé la porte du jardin
Tu n’étais pas là
J’ai poussé la porte à fendre l’âme
à fondre en larmes
Tu n’étais plus là
Disparue ton ombre sur la mienne
Et la terre, noire
L’été dernier elle était soleil de juillet.

J’ai foulé aux pieds l’herbe du jardin
Tu n’étais pas là
J’ai marché nu-pieds à fleur d’âme
à fleur de larmes
Tu n’étais plus là
Disparue l’ombre de tes pas
Et la terre, froide
L’été dernier elle était chaleur de midi.

Je t’ai cherché au fond du jardin
Tu n’étais pas là
Je t’ai cherché à perdre l’âme
à perdre larmes
Tu n’étais plus là
Disparue l’ombre de ton ombre
Et la terre, lourde
L’été dernier elle était ciel de lit.

J’ai cueilli une fleur au fond du jardin
Tu n’étais pas là
J’ai cueilli une fleur, une fleur de cœur une fleur de peine
L’été prochain elle refleurira
Mais tu ne seras plus là
Jamais

© Annie Mullenbach-Nigay



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© Paul Klee



Tu m'apparais si frêle
tenant à peine sur tes mots
mirage hésitant
entre le sentier du monde
et le voyage du ciel...
Je sens alors frémir
l'encre de ton corps...
Tu es si pâle
sous le regard soyeux
de ma lampe immobile...
Sur les pentes inconnues
d'une nuit qui s'évade
tel un précieux coquillage
tu confies à ma plume
l'étrange beauté
qui cueille la souffrance
et porte doucement
les griffes du mystère
jusqu'aux lèvres du coeur...
Déjà sur le papier
tu balbuties
pour ne pas mourir
et ton visage qui sèche
entre dans mes veines
comme l'écho
de mon âme perdue...
Enfant qui bouge
dans mon incertitude
comme un autre moi-même
je dois toucher ta chair
pour te reconnaître
et jouir de ta voix...
O mon dernier poème
mon ultime douleur
ne te retourne pas !...

© Victor Varjac

Antibes, le13 Septembre 2001.
Extrait de la Rouille des Jours
Editions Mélis 2010.



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© E.Boudin



                                                                       (Dédié à Athanase Vantchev de Thracy)


Fut-il mauvais le passé,
Le présent laisse à désirer
Vieux et vieille, angoissés
Éreinter, par le fond aspirés.

Grand coup sur la tête
Il retourne vers l’histoire
Sur une date il s’arrête
La vie devient entonnoir.

Grand coup sur la tête
Elle regarde ses épaules
Si âgée, ni molle ni bête
La douleur l’a rendu folle.

Grand coup sur la tête
Adultes, l’aujourd’hui
Qui s’effrite s’émiette
A chaque arme son étui.

Le soupir n’est pas un son
Que de fentes aux pieds
Que de sillons au front
Les rêves, tenaillés, pliés.

La larme n’est pas de l’eau
Que de douleurs au ventre
Que de mots pour les maux
Le vampire aime le centre.

Dans le froid, ils habitent
Les pas, ils ne les font plus
Regardez, brisés ils évitent
Les rats les ont déjà mordus

Ils sont deux entre deux
Moins de jus, plus de force
Prisonnier sur ces lieux
Sous l’injustice tout s’écorce.

© Mouloudi Mustapha
Alger le 04/04/2012

Nous savons bien que de nos jours la démocratie permet et encourage de rêver dans toutes les positions que nous voulons sauf dans les endroits auxquels nous n’avons ni le droit ni les possibilités d’atteindre. Elle nous permet de rêver sous un toit même en zinc, en carton ou même à découvert sous les étoiles ou sous la pleine lune. Ce droit nous permet de rêver même 24 heures sur 24… Vaincu par le souci de vampiriser l’humain, elle permet aussi (lorsqu’elle ne l’impose pas) de dormir 24 heures sur 24 ou de rester cloîtrer entre quatre parois toute la durée soleil pour ne sortir que la nuit… Elle permet tout ce qu’elle ne permet pas pour elle et ses sbires. Si elle permet bien de choses, elle n’a jamais toléré « le réveil »… D’ailleurs qui a dit que la démocratie n’était pas la dictature de la majorité ?

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© Michel Bénard



Lorsque les songes s’effacent
Dans les premières lueurs d’aube,
Que la beauté prend naissance
Au frémissement d’un éclat de lumière,
Il nous faut prendre alors la route
Pour renouveler les nuances de l’âme,
Oublier les grisailles coutumières
D’une civilisation au seuil du néant.
L’ouverture d’un premier chemin se profile,
Le voyage vers l’inconnu du destin
D’une péniche dans les brumes,
Frète des fragments d’éternité,
Des zones d’ombres,
Des balles de sèves et de pollens.
Il nous faut poursuivre alors la route,
Oser un pas vers le bleu de l’éternité,
Deux, vers les promesses de l’ailleurs,
Ecouter la partition du silence
Et de la symphonie du monde.
Ils te diront les mystères du cœur
Et l’espérance de l’homme
Dont le corps est un temple vivant.

© Michel Bénard.



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