© René Magritte – La Fée ignorante



                                                          Inspiré de "Smoke gets in your eyes"*


La fumée va dans tes yeux...

Un voile de fumée bleue,
Comme nuage au ciel,
Sorti d'un coeur en feu,
A troublé mon sommeil.
"Il y a des nuages dans tes yeux"

J'avais pourtant pensé :
Quand un amour se meurt,
Il suffit de danser
Pour chasser le malheur.
"Il y a du brouillard dans tes yeux"

On dit l'amour aveugle,
Même aux quatre saisons
Un chant d'amour se beugle,
On en perd la raison !
"Il y a un écran de fumée dans tes yeux"

Un voile de fumée bleue
Cache bien une larme
Dans mes yeux, mon aimée,
Mais mon coeur est en flamme...
Pas de fumée
Sans feu !
"Quand un coeur brûle,
la fumée va dans les yeux !"

Pierfetz©

http://arciel88.fr/bibpoesiespierrot/V%20-%207Dans%20tes%20yeux.htm



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© Salvatore Gucciardo



                                                                           Dédié à IRIS1910


«Faite pétrir ces mots
Sans sel et sans eau
Nul n’est de trop
Nul ne sonne faux.
Crins lisses ou frisés
A voix basse lisez
Cœurs sensibles, avisés
Sur la rime, miser. »

Mon frère regarde
Ma sœur s’attarde
Mon ami attend
Je m’accroche au vent.
Son frère amasse
Sa sœur ramasse
Ses amis entassent
Lui se prélasse.

Moi
Je cède mon regard
Je ne suis pas avare
Sans cesse en retard
Je sais tout de la gare.

Lui
A ses beaux bazars
Où tonnent les foulards
Jadis le maquisard
Qui défiait Richard.

Moi
Ce vieux misérable
Assis sur du sable
Sans assiette, sans table
Je reste un irritable.

Lui
Conteur de fables
En cuire son cartable
Pour les siens solvable
Pour les miens, décevable.

Moi
Comme jadis papa
Sans être un cas
Vie de chien, de rat
Je sais ce qui ne va pas.

© Mouloudi Mustapha
Alger le 17/03/2012



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© René Magritte



Il faudrait inventer des commencements
Faisant jaillir des étoiles
De la baguette aux sortilèges.
Il faudrait inventer une ville debout
Qui mange la lumière
Et qui respire
Plus haut que les branches
Des arbres clairs.
Il y aurait des maisons calmes
Où battent les horloges,
Quand le temps n’est plus que le souffle
Des enfants dormant.
Il faudrait inventer des forêts
Pour féconder la terre,
Des champs et des vergers
Pour que vivent les hommes
Sur une île ouverte
Posée , comme une verte
Sur la mer.

© Denise Bernhardt
30 Avril 2007



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http://martinsinger.over-blog.net/article-chez-le-psy-20-72553664.html



Ne pas poser d’impossibles requêtes,
il faut vivre en athée pratiquant,
faut rêver, arc-bouté sur le temps,
à califourchon sur la queue de la comète.

Il est partout des beautés en éclairs,
de la transcendance, des fleurs en boutons,
des musiques liquides, infinies vibrations,
notes évanescentes débordant les cratères.

Je rêve, je vois des dents qui sortent des mâchoires,
je sais que c’est la mort, mon psy l’a dit,
il a la clé des songes, il le sait, il en rit,
je le paye assez cher pour mendier sans savoir.

Il joue avec les mots tous les jours, c’est agaçant,
moi, c’est la mort qui me compte fleurette,
pas la peine de me tuer, tout seul dans ma chambrette,
il me rassure comme un enfant, il perdrait un client.

Je lui dis, qui suis-je, je ne sais pas,
mon écriture change, je vieillis, je suis ailleurs et autre,
sur le divan, je tremble, je sue, je me vautre,
je me débats, je crie, il est tout silence derrière moi.

Il faut dire mon goût pour les tristes paumés,
mes petits papiers, mes notes fugitives, quelques griffures,
cette conscience trop aiguë des choses si peu sûres,
les mots toujours au-delà des mots fatigués.

Ai-je besoin de lui ? A-t-il besoin de moi ?
La juste transaction argent contre air frais
me relie à lui seul comme une bouée,
je paye mes silences et alors moi, j’y crois.

© Claire Prendkis



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Merveilleux hasard qui a vu se croiser, se retrouver, s'entrelacer, se caresser leurs mots.
Moments discrets et rares de deux corps qui se touchent un court instant,
Poussière d'étoiles pétillant dans les yeux,
Amour, Toujours ...

Las ! Leurs yeux ne s'étaient pas trouvés que ceux de l'homme s'évadaient déjà au loin.
Bleus, ils étaient bleus, autant que les siens étaient noirs.
Puis, le silence pesant de cette fugace amourette s'est installé dans le plus profond de son mal-être.

Dites-lui, dites-lui !
Est-il possible d'oublier une illusion ?

Nuit après nuit, le mirage se reconstruisait pour mieux l'épuiser en insomnies cruelles,
Jour après jour l'histoire repassait devant ses yeux sombres.

Blessure à vif qui saigne,
Quand un éclat de rire sonne soudainement aux oreilles,
Quand un sourire accroche les souvenirs,
L'illusion de lui emplissait sa vie.

Tu t'es gourée d'histoire, la belle,
Tes étoiles qui scintillent,
C'est du roman à quat ‘sous,
Il ne faisait que rire à son plaisir,
Il y a maldonne dans le casting.
Quel vide habitait donc la femme pour que la douleur vienne ainsi coller à son âme.
Apprivoiser les abîmes de spleens un à un.
L'illusion des yeux bleus a la peau dure.

Vieillie, exténuée mais vivante, elle a choisi de laisser partir ce regard,
Elle l'a posé là, comme sur un autel,
Autel de l'oubli.
Elle y a posé ses souvenirs, les grandioses comme les bêtas.

Elle en a terminé avec les illusions.
Dieu que cela aura été long.

© Dominique Dupuy



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