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Pour une putain qui cherche des bras,
Pour une saleté affamée qui tend la main et mendie un bout de pain dérisoire,
Pour un gosse au visage creux, morve au nez,
Pour le salaud qui se découvre une conscience au détour de ses méfaits.

Pour toutes ces années perdues,
Vraiment « avec le temps on n’aime plus ».

Pour ce port enfoui dans la brume, perdu au milieu des mers,
Pour ce fort autrefois invincible devenu aujourd’hui ruine lamentable,
Pour ce vaisseau autrefois guerrier, victorieux et maintenant galère misérable,
Pour cette île luxuriante mais rien d’autre qu’un enfer de marigots, palétuviers et serpents d’eau.

Pour toutes ces années perdues,
Vraiment « avec le temps on aime plus ».

Pour cette foi que l’on veut transcendante,
Déclassée au rang de circonstance atténuante, témoin de ce qui n’est plus,
Pour ces blasphèmes crachés, vitupérés par ce mal rampant,
Crapaud vicieux, trompeur, gluant de flatteries minables,

J’ai nommé le capitalisme, argent élevé au rang de roi,
Noblesse de pacotille, repaire de corsaires défigurés par l’envie du pouvoir et de richesses,
Flatteur minable des vanités à faire miroiter des lendemains chantants.
Serpent ne sifflant rien d’autre qu’un monde miroir aux alouettes.
Tu me dégoûtes à faire tomber les fragiles, les ignorants et les naïfs.

Orgueilleusement indétrônable,
Infiltré dans les moindres recoins des âmes même les plus aguerries à reconnaitre le Malin.
Tout se monnaye et s’engouffre dans une société de comptables implacables et falots.

Vaisseau fantôme qui salit les hommes à son passage,
Tu ne laisses dans ton sillage que temps corrompu.
Tout s’achète, tout se vend,
Le vice ? Quand la norme est aux plaisirs rapides et violents,
Le beau ? Quand la splendeur des femmes est à la blancheur squelettique.

Mais l’espoir, l’espoir …
Celui qui brille légèrement dans les yeux de la putain la plus aguerrie,
Celui qui détrône le tyran emporté par une foule juste et brave,
Quand il surgit du fond de l’âme du plus cynique, oui, celui qui ose penser que,
Peut-être, un geste de partage est encore possible quelque part.

Et le temps qui me fait signe, brise mes ardeurs, refroidit mes espérances,
Ne m’emporte plus que dans une foi de découragée,
Heureux temps où je la portais haut devant.
C’est elle désormais qui me soutient,

Me reste à déposer entre tes mains …

Vraiment, avec le temps on n’aime plus.

Avec quelque chose de Léo Ferré

© Dominique Dupuy



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© Mer agitée à Etretat - Claude Monet



Des rivages d’Europe
A ceux de ton île rêvée
Une vague ne cesse
De mourir de renaître
Et de mourir encore,
Nous berçant dans l’écume
De sa respiration.
Elle connaît l’instant
D’un cillement d’étoile
Où le jour s’efface
Rendant grâce à la nuit,
Qui sanctifie la genèse
De nos balbutiements.
Quand nos gestes conjuguent
La clarté et les ombres,
Et que nos cœurs se fondent
Dans la lueur sélène
Des origines.

© Denise Bernhardt



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http://www.1001stages.com/stage-parler-le-corse-a-nice-9781.html



La mer bouge fort ce matin sous la coque de fer
les cailloux s’enfoncent dans la mousse,
un clocher envole le temps d’Ile Rousse,
un rocher brut dresse vers le bleu sa bannière.

Maigres herbes rampantes et doigts de sorcières,
le sol est dur sous les sabots d’une mule usée,
des figues obscènes éclatent leur ventre violet,
elle est rude et sauvage et antique, cette terre.

Les vagabonds d’Août traînent leur ennui,
reniflent le brocciu et le saucisson d’âne,
les Corses au bistrot maudissent ces pilleurs d’âme,
la canicule enrobe tout et tue toute envie.

Bermudas rebondis et seins nus s’agitent,
les bandes quittent leurs grottes, léchant d’énormes glaces,
les minettes à portable envahissent les terrasses,
les vieux immobiles lorgnent ces autres rites.

Dans la montagne, les vaches errantes grignotent,
les cascades sèchent sur les pierres rassemblées par les dieux,
quelques lézards osent bouger la statique de ces lieux,
le ciel est si sec tant le soleil rabote.

Corse d’abord, on doit reconnaître ton âme,
peuple ancien accroché à tes pentes,
dans les églises s’élève ta voix si dense
ton choeur tragique précise la nature de tes drames

© Claire Prendkis



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Livre-Violon-Musique de Joaquin Morales Palomino



Fin de semaine, comme d'habitude,
Il était venu ce soir-là.
Bon professeur, dur à l'étude,
Diapason réglé comme un "La".

Claire était follement amoureuse
De son maître, premier violon.
Elle écrivit sa vie heureuse :
"Journal intime de Cendrillon".

En prenant le bras de la belle,
Pour donner bonne position,
Il vit les pages de la "Nouvelle",
Abandonna la partition.

La lecture les a rendu ivres,
L'amour est sulfureux poison,
Mais sans passion on ne peut vivre,
Le cœur en cache la raison.

Au matin, Claire s'est endormie.
Après une danse de chaconne,
Ombre d'amour évanouie,
Méphistophélès en personne !

Plus tard, à la fin de sa vie,
Après les joies, malgré les larmes,
Claire vibre encore de cette envie
Qui la fit tomber sous le charme !

© Pierfetz 2004

http://arciel88.fr/bibpoesiespierrot/II-13Impromptuamoureux.htm



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http://niombrenilumiere.forumgratuit.org/t911-il-etait-une-fois-sur-la-route



Tu partis à l’appel d’un exil pèlerin…
Aujourd’hui revenu, retrouve féodale
L’ombre d’antiques jours égarée au dédale
De tes jeux oubliés et leur complice écrin.

Peut être ressens-tu le douloureux chagrin,
D’avoir si loin porté ta fuite et son scandale ;
Pénible est le bourdon, te blesse la sandale,
Arrachés l’un et l’autre au pays mandarin.

Ramassant les débris d’une illusoire trêve,
Laisse aller tes regrets comme vague à la grève…
Annonce-toi ! Mais crains, avant de battre l’huis :

De découvrir hélas, au-delà de la porte,
Entre un séjour obscur et sans plus d’eaux au puits,
Un lit défait et froid, près d’une lampe morte.

© Claude Gauthier



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