© William M Harnett



De la Nuit des Temps
Il s'est élevé
Dans sa musette
Les mots du Poète

Ses lignes ruissellent
Comme coulis de petits fruits
Comme ruisseaux sauvages
Comme d'un autre âge les broderies

Sa poésie est charmeuse
Tel le sourire d'une enfant
Sa prose, séduisante
Comme la bouche de l'amant

Pour chaque mot, il y a promesse
Dans chaque rime, il y a tendresse
Amour du geste commis
Sans regret, sans compromis

Il répand généreusement son âme
Aux pieds de la femme
Comme tapis de fleurs
Valse des mots, tango du cœur

Musique des mots en corps à corps
Ballet en rubans de dentelles
Se mêlent en un magique accord
Charme envoûtant qui ensorcelle

Il brode, dans le tissu de l'Univers
Les couleurs de l'arc-en-ciel
De la poussière d'Étoiles
Et de la poudre de doux miel

Tels sont les mots du Poète

© Ode



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© Voilier - encre et peinture
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Jusqu’au-delà des mers j’irai te rechercher

Je tisserais avec des mots si fins des toiles
Et j’en ferai de si légères voiles
Je m’appliquerai tant et tant à l’ouvrage
Qu’elles ne craindront le vent ni les orages

Avec le nom des arbres je formerai des planches
Elles seront galbées, fines comme tes hanches
Elles sentiront bon sous la pluie de copeaux
Et elles n’auront peur ni des mers, ni des flots

Avec des mots d’amour je creuserai des rames
Elles feront aller mon esquif sur les lames
Il filera tel un exocet qui ne sait plus s’il vole ou nage
Et laissera sur l’eau la trace d’un nuage

Avec des mots de tendresse infinie je filerai vers toi
Je glisserai sur l’onde à l’estuaire de tes bras
Jusqu’à la crique douce où déjà tu m’attends
Où je ne craindrai plus la peur, ni les méchants

Avec des mots de soie j’entrerai dans ton port
Je formerai de toi l’escale de mon corps
Au douillet de ton ventre, au sein de tes entrailles
Et là j’épancherai la soif qui me tenaille

Je glisserai sur l’eau, comme un fétu de paille
Et porté par les vents autant que par les flots
J’irai dans tes eaux calmes et folles à la fois
Me reposer enfin d’un voyage de Roi

J’irai dans ton mouillage au clapotis de l’eau
Poserai mon bagage, brûlerai mon bateau
Ensemble il nous faudra alors, soir après soir
Inventer une suite et la fin de l’histoire.

Alain Springer©



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À toutes les âmes endormies dans la paix suave


Cimetière, j’aime ton élégant silence,
J’aime le jour d’automne
Qui instille en toi sa généreuse essence.

Je tombe à genoux
Pour admirer longtemps, muet, attentif, ému,
La clarté qui coule des tes croix
Et la lueur des buis
Dont le feu verdit sur chaque tombe.

Je vous aime, mes morts,
J’aime cette divine douleur qui flotte tout autour
De vos demeures élégiaques
Avant de devenir source de pure félicité !

Au vrai, c’est ici,
Au cœur des dernières petites fleurs vivantes
Que palpite la vivifiante compassion des anges
Pour ceux qui peuplent, à présent,
Non la terre, mais notre brûlante poitrine !

La balance des heures s’incline calmement
Vers l’eau orange du crépuscule,
Le ciel est d’un timbre plus doux, plus poignant.

Des paroles anciennes oubliées,
Des matins, des soirs, des gestes
Viennent ranimer la transparente solitude
De mon âme.

Mes morts, inlassables pèlerins
De mes souvenirs,
Je sais, mes morts,
Le vent n’a pas de maison !

© Athanase Vantchev de Thracy
Paris, le 3 novembre, Anno Domini MMXII

Glose :
Haskovo en Bulgarie est la ville natale du poète.

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Je suis toute déshabillée de toi
Et je frissonne,
Mon printemps s’est enfui
Je retourne en hiver.
Le vent a balayé
Ton parfum vétiver.
Je n’ai pas eu le temps, amour
De te connaître.
J’avais tôt oublié
Que les plus hautes flammes
Sont souvent les plus brèves.
Et je m’en vais roder
Près de la bouche d’ombre
Laissant à ma fenêtre
Deux tourterelles
Ayant perdu la raison.

© Denise Bernhardt



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© Eugène Delacroix



À l’aube de leur ensemble, les enfants chéris
ne savent pas encore que le flot turbulent
de leurs pulsions folles, leurs jeux d’amants,
remontera sans cesse vers une source tarie.

Au milieu de leur ensemble, les grands chéris
ont appris du corps trop su les fuites,
ne posent plus questions sur la suite,
hors le lit cherchent encore une source non tarie.

À la fin de leur ensemble, les vieux chéris,
prenant soin dans le lit de fuir le lamentable,
ne touchant plus les chairs innommables,
regardent en silence la source qui s’est tarie.

© Claire Prendkis



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