© Jules Joseph Lefebvre, Odalisque



Un crayon noir
un bout de feuille vierge
deux ou trois pierres frondeuses
échappée d'un chemin
solitaire et distrait…
… et le voyage commence…
Le regard se tourne
vers l'intérieur du soir
où le ciel chuchote
dans les bras du silence…
Le quotidien s'estompe
et je retrouve les pas
du rêve qui m'emporte…
La nuit brûle ses doigts
aux chandelles du jour…
Mon sang change de rythme
il ne murmure plus
il s'emballe… il galope…
il voudrait tant
séduire la beauté
en son palais de cristal
lieu magique
où s'enivre la lumière…
Il voudrait tant se fondre
dans cette éternité
si brève et si brutale…
Disparaître… disparaître
dans le cri
de cette morsure
d'espace et de vertige
où les morts se souviennent
de ce temps qui déchire
la chair insolente
des hommes d'autrefois…
… Sans m'attarder davantage
j'abandonne aux ravins
ce ballet de fantômes
masques de sable
aux lèvres de mystère
et je me penche
ébloui
au dessus de cette nudité
qui torture mon corps…
Des ongles se dressent
comme des glaives ombrageux
et le chant du désir
peu à peu m'ensorcelle…
Le vol des parfums
bouleverse les paysages
et je m'enivre
de cette peau
gorgée de sortilèges…
La sève est un raz de marée
qui bouscule mon être
à l'aube du réveil…
La brume trompe l'heure
mais je devine
ses longues cuisses blanches
sa poitrine tendue
et sa danse légère
régnant au seuil des mondes…
… et son ample chevelure
dans un fouillis de lune
tressaille comme une image
innocente et sereine…
Je frôle son visage
ultime battement
au cœur du devenir…

Un crayon noir
un bout de feuille
deux ou trois pierres...
… et le voyage s'achève...
Je rentre dans mon corps
et la journée commence…

© Victor Varjac
Extrait de « La Rouille des Jours »

Studios de la Victorine
Le 23 janvier 2008



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© Wassily Kandinsky – Petit rêve en rouge



Au fond du dire,
Il y a la lie.
Au bout du chant,
Il y a la lyre.
Au creux des paumes,
Il y a les rêves
Gravés par le temps.
Mais comment lire,
Ou comment dire,
Si celui que je suis
Me répond sans arrêt que je rêve
Et prétend être en réalité
Celui que je poursuis.

© Michel Duprez



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© Picasso – Les demoiselles d’Avignon



Ligne de corps, fragile beauté,
Se défilant en point d’interrogation
Jusqu’à la courbure des reins.
Miracle ondoyant, trouble émotion, mirage merveilleux,
Blanches et nacrées
Deux sphères jumelles
Fascinent et en appellent aux jeux,
Tentation en écho, regard en miroir,
Embellie en présage d’amour.

© Michel Bénard.


Lauréat de l'Académie Française, Chevalier des Arts et Lettres



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Qu’il s’agisse d’hier, d’aujourd’hui ou demain, les monstres massacrent femmes et enfants au nom d’idées criminelles ou de chefs délirants… (J. D.)



Maudit soit l’amour de la guerre
Maudites soient les décorations
Qui cachent aux yeux des innocents
La barbarie sous les mares de sang

Il en est encore qui crient à la gloire
Après avoir fauché l’ennemi désigné
Pourtant leur frère sur cette terre
Qui ne demandait qu’à vivre

Où est la gloire sous un tapis de bombes ?
Où est l’honneur d’un saigneur acharné
Qui tue femmes, enfants et vieillards
Comme s’ils n’étaient que bêtes d’abattoir ?

Et qui tue encore sous les ordres
De quelques chefs ou dirigeants
Ivres de pouvoirs et d’argent
Des cinglés à jeter en prison

Ô humain, tu n’es pas né pour tuer
Mais pour vivre et aimer !
Je n’ai que faire des breloques
Que l’on suspend autour des cous

Je n’ai que faire des tueurs
Sombres brutes soumises et criminelles
Qui vendent leur âme et leur esprit
Aux démons hurlants, âmes du néant

Je n’ai que faire des assassins autorisés
Ces fantoches affublés de tristes uniformes
Pas plus que de leurs chefs accoutrés
Arborant cols blancs et cravates chamarrées

Si tu veux être un homme
Apprends donc à aimer
Oublie ta morgue et ta violence
Range ton orgueil dans le tiroir des vanités

Regarde les yeux de l’innocence
Écoute la douce voix des enfants
Contemple la source vive
Qui s’écoule entre les rochers

Admire le vol des oiseaux
Que l’on croirait plus légers
Que cet air que, tous, nous respirons
Invisible mais heureusement présent

Regarde encore ce petit chiot
Ou ce tendre chaton
À l’air malheureux qui implore
La tétée de leurs mères attendries

La vie n’est-elle pas plus glorieuse
Que le bruit des bottes et des canons ?
N’est-elle pas plus joyeuse
Que les fleuves rouges de sang ?

L’homme debout, n’est-il pas plus beau
Que le cadavre sur lequel tu craches ?
Guerrier, apprends donc à aimer
Oublie ton besoin de tuer

Sous prétexte de défendre
Un drapeau, un uniforme
Cesse d’obéir aux puissants
Pour qui tu n’es que chair à canon

Jamais ceux-là ne prennent de risques
Ouvre les yeux, soldat, ce sont des lâches
Cesse de meurtrir les vivants
Au nom des tristes imbéciles…

© Jean Dornac
Lyon, le 7 décembre 2012



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© Christophe Dune / flickr



J’en ai connues de ces vieilles demoiselles
Le cou toujours barré d’un trait de velours noir
Dans leurs mains de mitaines reposait un missel
Au fond de leurs yeux pâles la ligne bleue des Vosges avait perdu l’espoir.

Leurs jupes étaient trop longues leurs cheveux trop tirés
Elles hantaient les églises ignoraient les cafés
En perpétuels deuils d’éternels fiancés
Sur leurs lèvres trop fines la couleur des baisers s’était évaporée.

Au fond d’une armoire pendait encore jaunie
Une robe rose ou blanche un bout de ruban bleu
La robe d’un dimanche où elles avaient dit oui
Où le ciel était clair et l’avenir radieux.

Mais il y avait eu l’Alsace et la Lorraine
Honneur, devoir, patrie
Depuis tout petits on leur avait appris.

Et ils étaient partis et elles étaient restées
Enseveli l’amour dans la boue des tranchées
Et leurs larmes taries à force de couler
Jamais ne ressuscitèrent les roses d’un été.

Oui, j’en ai connues des vieilles demoiselles
Survivantes muettes d’un monde sans espoir
Les jeunes que nous étions parfois se moquaient d’elles
Plus tard nous l’avons su vous étiez notre mémoire.

© Annie Mullenbach- Nigay



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