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Si vous faites allusion à toutes ces illusions
Qui permettent d’obtenir tant de bonheur sur terre,
Tous ces grands écarts d’imagination visionnaires,
Ces traits d’esprit créateurs qui vous touchent en plein cœur
Sans que l’on puisse empêcher quoi que ce soit,
À plus forte raison quand l’amour
A fini par vous monter à la tête,
C’est qu’il est déjà trop tard.
Ces pensées toutes fraîches,
Arrachées au néant,
Produisent leurs effets secondaires.
Vous venez à nouveau d’être choisis
Pour briser nos chaînes
Et pour que nos paroles les plus insensées,
Nos propos les plus hallucinants
Retombent sous le sens.
Tous les sujets du Verbe,
Futurs articles de foi,
Se remettront bientôt à chanter
Avec la voix des feuilles aux accents de forêts vierges
Ce plein air si pur qui nous transperce,
Nous aspire et nous inspire,
Désir, extase, oiseau de feu,
Parfait amour
Filé parfois
Juste le temps
D’un éclair.

© Michel Duprez



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http://www.skitour.fr/photos/non-a-la-montagne-interdite,464-3.html



Pour bien comprendre la situation,
Il faut toujours replacer les choses
Dans leur corps-texte.

Moi, par exemple,
Je ne suis pas malade,
Mais patient.

Alors je passe le plus clair de mon temps
À l’attendre,
Elle, dont on peut dire
Qu’elle est contagieuse,
Même incurable.

Quand on se croit guéri d’elle,
On n’est jamais certain
D’avoir pu écarter
Tout risque de rechute.

Il arrive qu’on l’examine,
Souvent avec beaucoup d’attention
Mais trop peu de délicatesse.

Elle se soumet volontiers à cet exercice
Dont les résultats en général ne servent
Qu’à épaissir un peu plus le mystère
Pour lequel certains experts eux-mêmes avouent
L’avoir parfois prise par méprise.

Pas besoin d’ordonnance
Pour en disposer à notre guise,
Et pourtant…
Sur le visa qu’elle vient encore à l’instant de me délivrer,
Il me semble avoir vu la mention :
« Sortie interdite ».

© Michel DUPREZ



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© Mark Rothko



Vous avez vu ?
Il a jailli comme une étincelle,
Comme ça, sans prévenir,
Avant de poignarder la nuit
Et de s’enfuir
À longs enjambements,
Des nuages pleins les cheveux.
Il lui a suffi d’un clin d’œil,
De quelques mots bien placés,
Pour mettre fin
À la noirceur du monde.
Il a balayé la mort
D’un seul revers de manche,
Massacré toute la misère
Qui se terrait encore en nous
Comme n’importe qui d’autre que lui
Se serait calmement servi à boire.
Il est bien plus qu’un être humain,
Il incarne l’univers
Et il permet d’être.
Être…
Vous savez qu’il m’arrive quelquefois de me demander
Si lui aussi, au fond,
Pourrait vivre sans moi ?
C’est vrai : à force de jouer au dur
Et d’avoir maintes et maintes fois prouvé
Qu’il n’était pas de la petite bière,
Il n’est et ne restera jamais qu’un vers,
Un tout petit bout de phrase
Au pas cadencé
Qui a intérêt à filer doux
Dans l'espoir d'être accepté.

© Michel DUPREZ



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© Alain Percy



La poésie resplendit comme un soleil.
Les images sont les rayons qu’elle trempe
Dans l’encrier du langage.
Seule ombre au tableau :
L’ombre justement,
Cette preuve incertaine
D’une certaine présence
En permanence à nos côtés,
Cette projection d’un être ou d’une chose
Qui n’est peut-être qu’un leurre
Et dont rien ne laisse présager
Ce qui se trame en elle,
Où quelques-uns d’entre nous, pourtant,
Confondant fausse opacité et lieu sûr,
Continuent de se croire à l’abri.
L’ombre,
Celle d’un doute,
Ce reflet à la mine sombre,
Cette silhouette illusoire enfantée par la lumière
Et aussitôt répudiée.
L’ombre,
Parfois fidèle,
Souvent trompeuse,
Dont il me semble avoir déjà été la proie
Et qu’il nous faut traquer, traquer encore et toujours,
Jusqu’à ce qu’elle ne soit plus
Que l’ombre d’elle-même.

© Michel DUPREZ
(inédit)



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© Déviant Art



Le silence est sourd-muet,
Personne ne peut lui parler,
Personne ne l’a jamais entendu s’exprimer
Ni encore moins vu remuer les lèvres
Ou avaler sa langue,
Car il n’a pas de langue,
Pas de lèvres,
Pas de bouche,
Pas de tête,
Pas de corps,
Rien pour nous couper la parole.
Le silence est incapable
De desserrer les dents
Ou de souffler mot,
Mais c’est le silence,
Et, quoi que l’on fasse ou que l’on dise,
Un jour il finit par s’approcher de nous
À pas de loup.
Plus question d’étouffer l’affaire,
Quelqu’un prononce la formule magique,
Et il s’impose,
Forçant le respect,
Il s’avère dès lors si éloquent
Qu’il devient la voix même des poètes.
Le silence
- Qui peut dire ? -
Est,
Peut-être,
La conscience du monde

© Michel Duprez



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