Photo par Frédéric Bacuez - http://ornithondar.blogspot.fr/2011_07_01_archive.html



C’est l’heure crépusculaire
Où remontent les mille senteurs
Des pluies tropicales,
La terre exhale toutes ses essences.
Silhouettes étranges des fils de la nuit,
Pêcheurs de hasard et d’incertitude,
Ils lancent dans l’écume et le vent
Leurs filets de brume bleue.
Laboureurs de galaxie, herseurs d’utopie,
Ils sèment dans les sillons des songes
Leurs graines d’illusions.
C’est l’heure crépusculaire
Où tous les parfums opiacés
Des pluies tropicales
Nous saisissent d’ivresse.

© Michel Bénard.



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Aux abords d’un village
De cases sommeillant encore
Dans la fraîcheur des brumes matinales,
Bordé de baobabs, palmiers, manguiers,
Et autres grands arbres fruitiers,
Sur le chemin de terre rouge,
De sable brun, encore inondé
Des dernières pluies d’hivernage,
Gisent les cadavres abandonnés
D’un chien et d’un grand zébu
Implacable loi de la griffe africaine.
Les femmes rassemblées autour du puits,
Rient, chantent et se confient leurs secrets de nuits.
De rares hommes sont déjà aux champs,
Cultivant le mil et l’arachide.
Dans le lointain montent
Les dominicales litanies implorant
Tous les esprits et saints du ciel.
Le marabout en appelle aux anciens,
Aux sages paroles de l’absence.

© Michel Bénard.



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J’ai partagé grenades, figues, mangues,
Mais aussi de la passion le fruit,
Avec une femme inconnue vêtue
D’une élégante robe brocardée,
Où ondoyait une longue tresse
Aux clairs nuances vénitiennes.
Au cœur de l’hiver ce fût l’été,
Simplement nous nous sommes aimés.

© Michel Bénard.



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Une voix profonde et fascinante
Monte des terres chaudes d’Espagne,
Décroche les larmes
Aux yeux arides des Saints,
Résonne sur les vitraux.
Une voix qui comme une banderille
Se plante au milieu du garrot.
Une voix qui décline
Les degrés de la destinée
Et transforme en poussière
Les statues de sel et de pierre.
Une voix comme une muleta
Rouge vif au centre de l’arène,
Et le sang d’une grenade
Sur celui du cœur du Christ.
Une voix qui déchire le ciel
Monte des terres chaudes d’Espagne,
Comme l’écho des poèmes
De Garcia Lorca et de Machado.

© Michel Bénard.



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http://www.transenprovence.org/pages/Les_petits_metiers_dautrefois_et_les_cris_de_la_rue-446065.html



Non ! Ne me parlez plus des dieux,
Mais parlez-moi simplement
De la vie des hommes.
Sur cette inextricable terre noire
Aux impressions controversées,
Laissez-moi vous emporter
Dans ces tourbillons inversés,
Aux amalgames de formes et de couleurs,
De sculptures et de masques inquiétants,
D’étoffes aux étranges pigments.
Insolites échoppes que celles
Du lapin qui fume,
De l’âne qui tousse,
Où du goéland qui danse.
Eblouissement processionnaire
Aux sensations chamarrées,
Aux effluves d’épices et de fruits.
Menuisiers, ferronniers, joailliers,
Artisans de la rue côtoyant
Sans cesse le seuil de l’inconnu.
Non ! Ne me parlez plus de « Dieu »
Mais dites-moi simplement
Le nom de l’homme sage !

© Michel Bénard.



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