© Paul Maulpoix



Au delta des eaux,
Imprégné de la mémoire baptismale,
Il rompt le pain,
Comme on partage un rêve,
Comme on offre ses paumes
Au poids de l’existence.
C’est l’instant providentiel
De l’homme qui plante
L’arbre de vie,
Sur les terres glacées de ses silences.
C’est le geste du réprouvé,
Qui offre son cœur
Comme une figure de proue.
C’est le créateur qui sculpte
La femme de son idéal,
En lui attribuant
La seule couleur qui vaille,
La couleur de l’amour !

© Michel Bénard.



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http://www.venanson.fr



Attendre, simplement que la lumière
Pénètre la transparence des nuages,
Percevoir, les variations d’un violoncelle
A l’heure la plus sombre de la nuit,
Attendre, immobile un silence
Au-delà des rumeurs du monde,
Attendre, l’apparition d’une étoile
Dans l’opacité ténébreuse du ciel,
Attendre, dans l’aube vacillante
Le premier chant d’un oiseau,
Attendre, l’ultime idéal lorsque
L’amour vacille dans les claquements
D’une bannière déchirée au vent,
Entendre, après son baptême
La cloche de bronze battre à la volée,
Attendre, le nouvel homme
Dans l’espérance d’une épiphanie,
Attendre, en ce devenir incertain
D’aller cueillir des fleurs de sel.

© Michel Bénard.



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© Jean-Claude Bemben



Fuir l’oppression du siècle,
Fuir l’incertitude programmée,
Du train des civilisations,
Des wagons de l’ailleurs
Vomissant leurs lots d’indignés.
Fuir l’illusion des temps
Et l’usurpation de l’histoire,
Pour oser aller s’exiler
Vers les vallées de l’espérance
Aux lisières du silence.

© Michel Bénard.



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http://lobabel.blogspace.fr/2661381/Carcassonne-forteresse-intemporelle



Sur un sillage ondoyant
De volutes enluminées,
Je traverse les ombres
D’un paysage invisible,
Ouvre les portes forgées
D’une intemporelle cité,
Où soudain m’apparaît
L’étrange lueur de brume,
Mirage indéfini exhumant l’oubli.
Ici sont rassemblés
Les codes d’une origine recommencée,
Les chants d’une odyssée perpétuée.

© Michel Bénard.



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http://actualite.lachainemeteo.com



Avec cette impression
De marcher en marge du monde,
Dans les blanches gelées
Des lumières de brume,
Le voici revenu le temps
Des brassées de feuilles mortes
Rouges carminés, jaunes incertains,
Patines flamandes à s’y méprendre.
Au loin, une volée de cloches résonne
Sur les nostalgies d’un air d’accordéon.
Les veines en transparence de longs sillons
S’étirent à perte de vue.
C’est l’heure du repli
D’un monde flétri.
Dans le sommeil
D’un bourgeon en résurgence,
Toute la vie est là.
C’est l’heure des embrasements
Et des fulgurances arborées.

© Michel Bénard.



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