8 octobre 2014
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06:56
© Claude Carretta
Décors de rue, stères de bois,
Lampadaires et toits
S’endorment lentement
Sous le manteau de neige.
Un étrange silence
Assoupit le paysage,
Scintillant sous une lumière
Qui joue en demi-tons.
Décors de rue, stères de bois
Lampadaires et toits
S’inventent aujourd’hui
Des rêves en blanc.
© Michel Bénard.
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Michel Bénard
24 septembre 2014
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07:07
© Salammbô - Gaston Buissière
A une princesse imaginaire….
En lisière des nuits de l’intime
Oniriquement s’unir en toi,
Jouer aux bouts de tes doigts,
Effleurer tes lèvres,
Frôler ton corps satiné,
Dévoiler le profond mystère
De ton regard d’Orient.
Laisser passer le songe
Aux creux de tes seins,
Retrouver les berges
Humides et tièdes de ton ventre,
Simplement ne plus vivre
Qu’au rythme féerique
Des battements de ton cœur.
© Michel Bénard.
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Michel Bénard
10 septembre 2014
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06:56
Le monde s’est inversé
Sur le miroir transparent
Des eaux matinales.
Impassible sentinelle des écluses,
J’ouvre à deux battants
Les portes aux rêves fluviaux,
Qui reviennent de lointains
Pays aux immortelles légendes.
Je touche à l’ineffable
Aux impalpables transparences,
Aux images diaphanes,
A la femme de cristal.
En ce monde renversé
Je ne suis plus que fumerole.
© Michel Bénard.
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Michel Bénard
27 août 2014
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06:59
Avant d’accéder aux terres noires,
Nos pas se sont purifiés
Sur de longues et blanches
Etendues cotonneuses.
Nous avons traversé les océans,
Les silences du désert,
Nous avons reconstitué
Les mosaïques brunes et bleues
Des civilisations perdues.
Avant de pénétrer en terres noires,
Nos pas se sont arrêtés
Au pied du baobab de la tradition,
Nous avons déposé nos talismans,
Pour écouter le chant
Prophétique des griots.
© Michel Bénard
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Michel Bénard
13 août 2014
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08:09
Les demoiselles d’Avignon - Picasso
Il y a toujours ce souvenir
D’odeur de sel et d’algues marines,
De corps qui se dessinent
Au vitrail de la mémoire.
Rappel de lumière fragmentée
Comme l’éphémère de ce poème,
Qui s’imprime sur le sable
Avant de s’évanouir
Aux caresses d’écume.
© Michel Bénard.
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Michel Bénard
30 juillet 2014
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06:45
Au peintre et philosophe Ladislas Kijno.
L’étonnement,
C’est ramasser les feuilles mortes
D’une galaxie perdue,
C’est oser par amour
Sauter dans le vide de l’autre,
C’est croire encore
Aux signes de l’au-delà,
Aux stèles de brume
Et aux caresses métaphysiques,
C’est savoir aussi s’étonner
Pour repartir de rien
Sous les ors de la grande icône,
Car la poésie
Nous sort du désespoir
Pour nous conduire vers sa vérité.
© Michel Bénard
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Michel Bénard
16 juillet 2014
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06:59
Le monde s’est inversé
Sur le miroir transparent
Des eaux matinales.
Impassible sentinelle des écluses,
J’ouvre à deux battants
Les portes aux rêves fluviaux,
Qui reviennent de lointains
Pays aux immortelles légendes.
Je touche à l’ineffable
Aux impalpables transparences,
Aux images diaphanes,
A la femme de cristal.
En ce monde renversé
Je ne suis plus que fumerole.
© Michel Bénard.
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Michel Bénard
2 juillet 2014
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07:02
Ce soir le mystère de la femme
Se met en gésine
Dans les sombres profondeurs
Des soies de l’encre.
Sa grâce perle doucement
Sur le bout des doigts,
Son regard s’éprend de transparence,
Tout n’est plus que silence,
Emotion contenue,
Linéaire délicatesse.
Dans un transport magique
Le geste réintègre l’origine,
La racine de l’arbre de vie
Pénètre le cœur de l’éternité.
© Michel Bénard.
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Michel Bénard
18 juin 2014
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07:15
Lorsque le paysage devient irréel
Les portes de l’imaginaire s’ouvrent
Sur le mystère des beautés célestes.
Immobiles et silencieux
Nous devenons veilleurs
D’espaces aux brumes lactées,
Sentinelles des constellations
Gravitant dans les ondes hypnotiques
De la musique des sphères.
Lorsque le paysage devient intemporel
Les portes du ciel se referment
Sur l’éternel mystère des rêves.
© Michel Bénard.
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Michel Bénard
4 juin 2014
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07:11
De ton nom, il ne me reste
Que quelques lettres de vent,
S’effaçant même du souvenir
Que je conservais de toi
Sur le bout de mes doigts.
Sous l’arche du ciel
Je te cherche encore et te regarde
Comme une icône mariale,
Belle, inaccessible, impénétrable,
Mystérieuse vision de l’ineffable.
Il ne me reste, de ton nom
Que quelques notes en variations,
Qui comme au matin
Les images d’un rêve évanescent,
S’estompent doucement.
© Michel Bénard.
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