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Au gîte du jaguar forêt d’émeraude luxuriante,

Frémit, s’agite, vocifère, le gibier surpris

Dans les lourdes senteurs d’humus et la flore exubérante ;

Par le feulement du félin soumettant sa femelle enhardie.

Les ombres vespérales enlacent, bercent les antiques pierres

Du vieux temple délabré, lugubre, empli de tristesse.

Dans le silence claustral s’élève une supplique solitaire,

Et la lune bienveillante souligne les  monumentales silhouettes des déesses.

L’asphodèle embaume l’air nocturne et la suppliante fidèle sanglote prostrée.

Un long frissonnement parcourt l’éther glacé d’un pesant sommeil,

Les lamentations et les parfums ravivent les souvenirs éteints des idoles figées.

Paupières scellées, elles songent au passé, aux effluves des gerbes de lys,

Aux volutes d’encens qui glissent sur le marbre poli de leurs grands corps lisses.

L’amande de leurs yeux s’anime, luit, et les poitrines muettes frémissent sous le miel.

© Béatrice Pailler 

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© Jules Joseph Lefebvre



Pandore, ô Pandore, pourquoi tant de curiosité ?
Ta main, ta jolie main les as tous libérés.

Voilà que s’abat sur l’homme de terribles maux.
Mornes compagnons qui l’épuisent, le mènent au tombeau.

Vois comme ils paradent dans leurs plus beaux atours,
Terne plumage d’un sombre vautour.

Fait de misère, pour blesser et humilier nos frères.
D’indifférence, celle qui ferme nos yeux à la souffrance.

De colère, ce venin acide qui ronge nos vies solitaires.
Et d’ignorance, où germe la peur source d’intolérance.

Depuis ce jour la Mort moissonne, la Mort récolte,
Immuable ne tolère aucune révolte.

Patiente, elle attend qu’Atropos scelle les destins,
Pour s’inviter royale à l’ultime festin.

Pandore, ô, Pandore pourquoi tant d’insouciance ?
Ta main, ta jolie main ne retient que l’espérance.

© Béatrice Pailler



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© Pieter Bruegel



A cheval sur ma plume au grand galop
D’une ruade cul par-dessus tête.
Ivre de vent et de mots
A la régalade, partir en goguette.

Je roule et déboule,
Des rimes plein les yeux.
Un poème roucoule,
L’alphabet est en feu.

Turbulents compagnons de voyage
Quatrains et tercets jacassent.
A moins que profitant d’un nuage
D’un même chœur ils ne s’enlacent.

Du fond de nos poches des vers s’égosillent,
Eclatent les rires d’un jour guilleret.
Libre et crottée la prose se tortille,
Et folle cavale s’enfuit échevelée.

Les sonnets s’égaient sérieusement éméchés,
Leurs voix éraillées chantent merveille.
Et sous l’édredon de nos ailes repliées,
Calliope sourit, Euterpe veille.

© Pailler Béatrice.



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© Hans Holbein le jeune



Ténébreuses et troublantes épousailles
La mort joyeuse enlace et cisaille.
Voici la noce ancestrale où le corps se cabre,
La gigue infernale d’une danse macabre.

Les lames rouges saintement ferraillent.
Le choc des boucliers scande la bataille,
Arme nos bras pour que tinte et tonne le chaos
D’une épopée de chair, d’os, rougeoyante et sans repos.

Je me souviens que sous les étendards de velours cramoisis
S’émeuvent les cœurs, s’échauffent les corps aguerris.
L’impatience était grande, en liesse aux sons du tambour, nous sommes partis.
Fiers nous allions avides de conquêtes guerroyer vers la lointaine Asie.

Sur la plaine, dressé au seuil de ma nuit, je me souviens du début.
L’orient s’offrait à nous, éblouissant dans sa lumière crue.
L’or, l’argent, les étoffes précieuses, les corps nus.
La beauté des femmes, la force des hommes, nous voulions l’inconnu.

Voici notre butin corbeaux et corneilles à la noirceur d’émail,
Qui sur la terre desséchée, sable et rocaille,
Tournoient, s’assemblent, viennent affamés
Se nourrir à la source fertile de nos corps mutilés.

Caresses funèbres pour de radieuses funérailles,
Verrons-nous l’aube nouvelle ce tendre corail ?
Et l’onde guerrière d’acier rutilant
Sème la mort dans son sillage sanglant.

© Béatrice Pailler



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