© Jules Joseph Lefebvre, Odalisque



Un crayon noir
un bout de feuille vierge
deux ou trois pierres frondeuses
échappée d'un chemin
solitaire et distrait…
… et le voyage commence…
Le regard se tourne
vers l'intérieur du soir
où le ciel chuchote
dans les bras du silence…
Le quotidien s'estompe
et je retrouve les pas
du rêve qui m'emporte…
La nuit brûle ses doigts
aux chandelles du jour…
Mon sang change de rythme
il ne murmure plus
il s'emballe… il galope…
il voudrait tant
séduire la beauté
en son palais de cristal
lieu magique
où s'enivre la lumière…
Il voudrait tant se fondre
dans cette éternité
si brève et si brutale…
Disparaître… disparaître
dans le cri
de cette morsure
d'espace et de vertige
où les morts se souviennent
de ce temps qui déchire
la chair insolente
des hommes d'autrefois…
… Sans m'attarder davantage
j'abandonne aux ravins
ce ballet de fantômes
masques de sable
aux lèvres de mystère
et je me penche
ébloui
au dessus de cette nudité
qui torture mon corps…
Des ongles se dressent
comme des glaives ombrageux
et le chant du désir
peu à peu m'ensorcelle…
Le vol des parfums
bouleverse les paysages
et je m'enivre
de cette peau
gorgée de sortilèges…
La sève est un raz de marée
qui bouscule mon être
à l'aube du réveil…
La brume trompe l'heure
mais je devine
ses longues cuisses blanches
sa poitrine tendue
et sa danse légère
régnant au seuil des mondes…
… et son ample chevelure
dans un fouillis de lune
tressaille comme une image
innocente et sereine…
Je frôle son visage
ultime battement
au cœur du devenir…

Un crayon noir
un bout de feuille
deux ou trois pierres...
… et le voyage s'achève...
Je rentre dans mon corps
et la journée commence…

© Victor Varjac
Extrait de « La Rouille des Jours »

Studios de la Victorine
Le 23 janvier 2008



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© http://club.doctissimo.fr/fl0re/blog/2005/11/



Au coeur de la ténèbre
l'encre dans la bouteille
jouait avec les mots…
Nul ne pouvait les voir
pourtant ils étaient là
dans le ventre du verre…
Une à une les lettres
ensorcelées sans doute
par la mauvaise lune
se prirent par la main…
Au seuil d'une tempête
cueillant les yeux fermés
le désir d'un mirage
le poème de chair
encore en devenir
cherchait un corps tout neuf
pour transformer l'attente
en un raz-de-marée !
Mon rêve transparent
ne se doutait de rien…
Sans heure ni boussole
il marchait lentement
vers cet ailleurs sans fin
qui drape l'invisible
d'une étoffe arc-en-ciel…
Le rêve est un souvenir
aventure passée
qui gravite en silence
autour de l’inconnu
au-delà du regard…
Sur le sentier la pierre
ayant connu l'étoile
au coeur de l'univers
marque le bord d'un monde
que je ne pouvais suivre…
Dans l'ombre mes mains
n’attrapent que le vide…
Le voyage nocturne
en mon corps périssable
doucement se retire…
La nuit tourne le dos
à l'horizon muet
qui retient les secondes
au-dessus de l'abîme…
Je souffle mon sommeil
à la vitre de l'aube
car les mots impatients
dans ma bouteille d'encre
vont contraindre ma plume
à séduire une page
en traçant sur sa peau
encore vierge d'images
le cri de la passion
et le destin secret
d’une histoire anonyme
qui pousse dans ma chair
quand j'aiguise mes yeux
pour retrouver l'amante
au bras d'une légende
dans une cour obscure
où chante le mystère !

© Victor Varjac

Extrait de la « La Rouille des Jours »
Antibes, le 4 avril 2009



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                                                       A Jean-Jacques MONIER
                                  In memoriam

Silencieuse…
silencieuse
comme une chose
transparente
comme une ténèbre
absolue
qui danse… ondule
entre les fentes souples
d’une barrière
infranchissable…
Profondeur intense
d’un malaise pourpre
au centre des fêlures…
Caresses de l’errance
blotties
dans le feu de la chair
le divin s’épuise
en philtres et en prières
laissant la mort
sombre et douce
emplir les coupes
de poussière et d’oubli
sur le seuil de l’absence
où nous passerons tous…
Mais avant la déchirure
chevauchée du mystère
je veux découvrir
cette chose mortelle
qui se love
dans les plis de mon corps
et qui cherche l'archange
innombrable et nu
aux confins de mon être…
J'incarne le combat
au-dessus des abîmes
lieu hanté
de cauchemars et de rêves
où le décès de l’autre
devient la nourriture
et le cri du vainqueur…
Renoncer à ce crime
c'est choisir le saut
dans la gueule obscure
de l'inconnu vorace…
Comment sortir du piège
qui contraint les hommes
à se nourrir d’autrui ?...
Le feu de l'existence
réclame sans cesse
de nouvelles victimes
bêtes innocentes
chaudes et vives
surprises par l’éclair
brisées par la Grande Roue
de cette Création !
Prisonnier de moi-même
je suis un cercle
où rien ne commence
et rien ne s'achève…
Je grandis au milieu
de cette chasse folle
qui défigure mon cœur
sans lui offrir un nom…
… Mais je poursuis ma quête
sur une mer de sang
qui rouille mes pensées…
La violence inépuisable
sous ces masques de flammes
cherche le chemin de ma vie
mais l'éternelle enfance
habite mon château
et je métamorphose
les forces de sa haine
en un champ de bleuets
où vibre la passion
de jeunes coquelicots…
Pourrai-je atteindre
la rive de la Paix
avant la flèche noire
qui brisera mon souffle ?...

Qu’importe…
Qu'importe mes amis
la véritable réponse
appartient à cet ange
qui chevauche nos âmes
et connaît nos destins !

© Victor Varjac
Antibes, le 10 février 2008


Extrait de « La Rouille des Jours »



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© Le jeune mendiant – Murillo



J’ai peur du noir
j’ai peur de la nuit
je crains la solitude
je redoute le froid
j’appréhende l’ombre
et la clarté du silence
fige la toile de mon sang…

J’ai peur depuis l’enfance
la chambre qui craque
les volets qui claquent
et le couteau de l’Ogre
entre les dents du soir…

Je crois que j’ai toujours
que j’ai toujours eu peur
de cette marche quotidienne
avec ses grosses mains
sans baiser ni tendresse
et cette voix terrible
qui ordonnait…punissait…
comme un ciel en colère !...

Oui tous ces visages
me pétrifiaient
et j’étais si petit
au milieu de la détresse...
J’avais l’âme farouche
en ces heures de glace
et de nuages lourds
dont les méchantes figures
cherchaient en vain
le fantôme pendu
à mon corps déserté !...

Peu à peu les saisons
pénétrèrent mon être
enfonçant le chemin
dans ma poitrine ouverte…
comme je ne pouvais m’enfuir
je regardais les étoiles
qui me jetaient des pierres
car je ne comprenais pas
leurs chansons de lumière !...
Les anges des solstices
ne m’ont jamais parlé
je n’étais qu’un frisson
entre les doigts de l’erreur
une rature sur une page
une errance que l’on cache
dans l’oubliette du passé…

C’est drôle aujourd’hui
aujourd’hui je n’ai plus peur
je n’ai plus peur du noir
je ne crains plus la solitude
le silence lui-même
câline mes cheveux
de ses doigts de tendresse….
Je n’ai plus peur du tout….
Mais que font tous ces visages
qui s’empressent autour de moi ?..
Que disent toutes ces bouches
et que signifient ces mots
ces mots que je n’entends pas ?...
Et cette femme qui pleure
en me prenant la main….
Ma mémoire comme la loi
expulse les anonymes
de la maison du cœur !...
Je ne sais plus…
Je ne sais plus rien…

C’est drôle je n’ai plus froid
dans ma veste « courant d’air »
l’estomac ne cogne plus
aux barreaux de la faim
et la crasse elle-même
ne taquine plus ma peau…

Ils allongent mon corps
sur un brancard tout neuf
puis me couvrent tout entier
d’un drap blanc comme le jour…
C’est drôle mes yeux traversent
ce masque inattendu
et je les vois qui m’emportent
vers une ambulance
dans une confusion
de gestes et de paroles…
de paroles muettes
que je ne comprends pas…

C’est drôle je n’ai plus peur
et surtout je n’ai plus froid…
C’est si bon…voyez-vous
de ne plus avoir froid !...

© Victor Varjac

(Extrait de la Rouille des jours)
le jeudi, 11 décembre 2008



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© L’adoration du veau – Francis Picabia



Le monde a perdu son visage
en suivant le « veau d'or »
sur la belle autoroute
qui poursuit les mirages :
Richesse ... Pouvoir ... Impunité ...
métamorphosant le quidam
en un robot de chair ...

La campagne disparaît
au profit des mégapoles ...
Villes carnivores où ne poussent
que le business et le béton ...

L'espace est devenu
fonctionnel et rentable
il appartient entièrement
aux sorciers du numérique ...
On admire sur les écrans
la nature née d'un logiciel
le GSM remplace la présence
des parents ... des amis ...

Les routes et les mers
ne sont plus des voyages ...
Internet a rétréci
nations et continents ...
L'espace est enfermé
dans la magie d'un « clic »
et le monde se déverse
suivant l'ordre donné
par la fenêtre d'un portable
comme le bon génie
surgissant de la lampe !

Nous sommes à présent
des êtres qui roulent et parlent
écrivant la rencontre
et la poésie du chemin
en millions de pixels
sur une surface plane
tandis que les médias s'occupent
d'éduquer un à un
les maillons de la chaîne
achevant en douceur
le dressage du troupeau !....

© Victor VARJAC
Extrait de "La Rouille des Jours"

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