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Avec cette impression
De marcher en marge du monde,
Dans les blanches gelées
Des lumières de brume,
Le voici revenu le temps
Des brassées de feuilles mortes
Rouges carminés, jaunes incertains,
Patines flamandes à s’y méprendre.
Au loin, une volée de cloches résonne
Sur les nostalgies d’un air d’accordéon.
Les veines en transparence de longs sillons
S’étirent à perte de vue.
C’est l’heure du repli
D’un monde flétri.
Dans le sommeil
D’un bourgeon en résurgence,
Toute la vie est là.
C’est l’heure des embrasements
Et des fulgurances arborées.
© Michel Bénard.
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