Partir vers l’ailleurs pour rencontrer un monde maintes fois fouillé par nos rêves
 
Cheminer pour, sans cesse, s’émerveiller dans le regard de nos rencontres
 
Marcher dans le vent sur la dune où le silence est une grande et belle expérience intérieure ; un instant fabuleux lorsque sa propre existence apparaît reliée aux arabesques du rivage, et, dans l’épaisseur de la lumière, écouter fleurir l’immortelle des sables
 
Le véritable défi d’une odyssée, c’est de faire perdurer la curiosité au-delà du retour
 
Que vogue votre ramure au vent de l’aventure, endettée de la générosité des autres.
 
                                               Bel été aux chatoyantes couleurs, une plume ailée en bandoulière

©Roland Souchon

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

De lourds cernes violets entourent ses yeux lorsque, cédant à la fatigue, elle s’abandonne et s’endort aussitôt.

Le temps d’un rêve, et elle se met à sourire en regardant les volutes aériennes de trois martinets, saltimbanques du ciel.

Avec ce ballet de l’azur résonne sa voix au fond du jardin.

Le jardin clos où coule une fontaine déploie une à une ses couleurs.

Mai est capricieux cette année. Le temps d’un battement de cils et l’iris déroule sa soie, tandis que le lilas blanc retient sa grappe laiteuse.

Eternelle fuite du temps !

La verte ronce rebelle s’enlace autour d’un masque de pierre pour offrir sa révérence à la blanche ortie.

Un bruissement d’ailes aiguise le regard vers le houx luisant, refuge d’une merlette aux aguets.

Une abeille frôle le corsage rubis d’une rose et s’enfonce, gloutonne, aux étamines à tête rouge d’un néflier.

Un bouquet violine de thym parfume la pierre où s’endort le dernier soleil.

A l’ombre du muret, une mésange bleue écoute tintinnabuler le muguet.

Près du poirier, l’arrosoir n’a pas bougé depuis des années ; deux coquilles jaunes y dorment d’un profond sommeil et la fidèle araignée y veille jour et nuit.

Mauve, vermillon, safran, vert Véronèse, bleu de saphir et jaune de Naples : le jardin est une palette de couleurs posées le matin dès le premier chant de l’aube, brossées au vent d’autan, cousues au fil de l’averse et vernies au soleil de midi.

Quand le soir creuse son nid, les couleurs s’échappent une à une en déclinaison.

L’angélus sonne. Le bleu de Giotto vient de naître, cristallisant le mystère du jardin.

Les couleurs du jardin renouent à notre origine : la terre, matrice de la lumière, harmonie du cœur et de l’esprit.

Au premier croissant de lune, les yeux céladon de ma mère vibrent dans leur sauvage beauté.

©Roland Souchon

Mardi 28 mai 2019

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits

J'ai le plaisir d'accueillir un nouveau poète, Roland Souchon, qui nous présente, ce jour, une nouvelle ! Qu'il soit le bienvenu !! (Jean Dornac)

Tandis que les peupliers éclairaient le quai de Montebello de leurs feuilles d’un jaune séraphique, une Diane rousse s’installait sur l’estrade.
 
Tout en douceur, elle abandonnait son décolleté de soie vert de jade. Une ceinture fleurie de nymphéas glissait le long de ses hanches ondulantes.
La sève à fleur de peau, cette ambre beauté flamboyait au milieu de l’atelier.
 
Le professeur guidait les crayons avec son langage abscons : «  La bissectrice de l’angle B rencontre AC en D, de sorte que D est le point d’or de AC … ».
 
Le modèle vivant du jour et le rêve avaient en commun le mystère qu’il me fallait découvrir.
 
Un rai de lumière oblique sur la toile vierge accompagnait ma sanguine pour les premières esquisses.
Les yeux veloutés et profonds du modèle se rapprochaient. Elle m’apparaissait pétrie par le diable.
Pas de pubis éludé par un voile, c’était une naïade pleine de vigueur et de joie entière. Nue. Vraie.
 
Le bal d’échanges pouvait commencer.
 
L’atelier embaumait l’huile de lin et la térébenthine de Venise. C’était une forge de couleurs emmagasinées tout l’été avec des ocres chauds, sensuels, des rouges vibrants d’incarnations vives.
Le mystère se dévoilait sur les galbes fauves aux ombres violines.
La toile se métamorphosait sous les assauts de couleurs. Une joie dansante montait avec ce besoin toujours plus fort de posséder l’âme du modèle vivant.
Un tourbillon de parfums virevoltait à mi-chemin entre une sauvage nature et la grâce de cette nymphe qui chatoyait à présent dans des sonorités de bleus.
 
Je frôlais l’abîme et levait mon pinceau pour laisser un peu d’imperfection, cette résonance où vient s’épanouir l’harmonie.
 
Le soir s’étirait telle la voix pourpre du poète des bords de la Garonne.
 
D’une palette irisée naissait une Vénus parfumée.
 
©Roland Souchon

Voir en fin de page d'accueil du blog, la protection des droits