Deux mains sortant de terre
pour clamer leur désespérance.
Et pourquoi vers le ciel,
vers quel Dieu ?
quand l’espace
ne comporte ni haut ni bas.

Le soleil en train de s’éteindre :
Il mangera bientôt la terre ;
La mouche seule a survécu
Qui regarde à travers la vitre
D’une ruine oubliée !

Sur quel cadavre d’homme
Ou d’animal
A-t-elle bien pu naître ?
Sont-ce des mains de robot
Qui sortent de cet amas
De boue
Et pour clamer quelle désespérance ?

Le peintre a-t-il signé là
Un rêve prémonitoire ?
 
©Louis Delorme  
Extrait du recueil « Alternances » aux éditions Thierry Sajat
 
 

 
 
 
 
 
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La main de grand-père est une plage de chair
Où mon petit doigt fébrilement se promène ;
Là, c’est une crevasse, une blessure ancienne
Et là-bas des rochers qui surplombent la mer.

Il y a si longtemps c’était du bois vert,
Si longtemps qu’on portait de petites mitaines ;
On ignorait alors qu’il s’agissait d’un chêne,
On se moquait par mal des pincées du pivert.

Mais aujourd’hui l’on sent la morsure du ver ;
Dans le milan du coeur on découvre les veines :
C’est le travail des ans, c’est l’atteinte des peines
Et la lente métamorphose des hivers.

Sur la main de l’aïeul sont des sentiers amers
Mais aussi, quelque part, une route sereine
Qui évite les heurts et la mauvaise graine,
Toute bordée d’enfants qui poussent de travers.

Il y a des marins qui savent les vieux airs
Et de blonds paysans qui chantent leur rengaine ;
Quelquefois un gros sou que l’on baptise étrenne,
Une poignée de fruits pris au diable vauvert.

C’est là que j’ai mes champs, mes antres, mes déserts
Je tire sur les doigts qui sont pourvus de rênes
Et je n’en finis pas d’arpenter mon domaine
Car la main de l’aïeul est tout un univers.

©Louis Delorme  
 
Extrait du recueil « La Criée – Les Vagissements » de 1974. Recueil imprimé et gravé par l’Auteur sur sa presse artisanale.
 
 
 
 
 
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Le fer blanc chante sa rengaine,

Accroché sous le filet d’eau

Comme s’il avalait la peine,

Comme s’il portait le fardeau ;

Comme si toutes les fatigues,

Tout ce qu’il y a de mauvais

De son air mi-raisin, mi-figue,

Jusqu’à plus soif, il les buvait !

La chaleur répand son bien-être,

La flamme raconte, en détail,

Aux yeux effarés des fenêtres

Qu’elle a fait seule le travail.

Le fagot geint, mon père ahane,

Tout semble meurtri par l’effort :

La vieille planche qui ricane

Et les « paillas » qui font le mort.

©Louis Delorme  

1974

Extrait du recueil « La Criée – Les Vagissements » de 1974. Recueil imprimé

Et gravé par l’Auteur sur sa presse artisanale.

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L'amitié, la pierre angulaire de toute une vie.

Un véritable ami, cela n'est pas fréquent,

Mais c'est, lorsqu'on le trouve, à la vie, à la mort ;

L'amitié, je ne vois pas de plus beau trésor :

Ça se noue, on ne sait trop où ni trop quand.

Un ami, c'est quelqu'un pas toujours de ton camp !

Le lien qui vous unit reste pourtant plus fort

Que toutes les opinions car c'est au même port

Que va votre idéal, pas à mettre à l'encan.

Claude, Michel, Robert, Serge, Jean Charles, Pierre

Sont partis bien trop tôt ; nous étions comme lierre

Attachés à ce tronc commun d'humanité.

Rien n'aura disparu quand je serai poussière

De ce que fut pour nous cette raison première

Qui n'a jamais besoin que d'avoir existé.

©Louis Delorme  

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