C’était un petit Africain
Qui voulait faire du pain
A quatre sous la livre
Pour que ses frères vivent
Mais il n’avait pas de blé
Ni d’argent pour en acheter.

Il prit de la terre,
Y mit sa misère
Et modela dans ses doigts
Deux grands parisiens siamois ;
Il les mit à cuire
Avec un sourire
Dans un rayon de soleil
En songeant qu’à son réveil,
S’il ne leur arrivait rien,
Il mangerait à sa faim !

Il fit un beau rêve
Et vit sur la grève
Une file de bateaux
Que déchargeaient des gâteaux,
Il se dit qu’en songe
On est heureux comme au ciel
Et que les éponges
Ont leurs trous remplis de miel ;
Et le pauvre môme,
Pâle comme un fantôme,
Eut trop peur que ses enfants
Ressemblent un jour à des blancs ;

Alors pour être certain
De ne plus manquer de pain,
Il décida de dormir
A n’en plus finir.

©Louis Delorme  

Extrait du recueil « La Criée – Les Vagissements » de 1974. Recueil imprimé et gravé par l’Auteur sur sa presse artisanale.              
 
 
 

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Je deviens homosexuel
    quand on s’en prend à mon frère parce qu’il l’est.

Merveilleuse tolérance du formidable poète qu’était Louis Delorme. Tolérance qui se perd tragiquement chez certains politiciens que j’aurais tendance à nommer « politichiens » et encore, ce serait une insulte pour les chiens ! Je. ne suis pas homo, mais je respecte celles et ceux qui le sont car ils sont mes frères et mes soeurs en humanité ! (Jean Dornac)

La haine des homos tend à se propager :
C’est une ignominie à nulle autre pareille !
Sous l’insulte souvent la barbarie sommeille,
Nous tous que faisons-nous pour la décourager ?

L’homme est un animal qui devient enragé.
Ce vieux mal, la bêtise aveugle le réveille ;
Pour son obscure fin le navire appareille,
Si nous ne faisons rien nous allons « naufrager. »

Certaine religion, à  ce qu’on dit s’en mêle :
Elle n’évolue guère et laisse des séquelles
D’un temps où l’ignorance empêchait de bien voir.

Mais de nos jours aucune raison ne subsiste
De s’en prendre à celui qui par nature existe
Et qui d’être autrement n’a pas reçu pouvoir.

©Louis Delorme  

Extrait du recueil « Alternances » de 2020. Editions Thierry Sajet              
 
 
 
 

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On n’écrit pas toujours selon ses envies ; et selon son coeur ?

C’est le démon de l’écriture
Qui me pousse sur son chemin ;
Nous avançons à fière allure,
Car c’est lui qui me tient la main.

Il me parle de la nature
Et m’affirme que les humains
Devraient bien changer de monture
Car leur monde est sans lendemain

Va savoir pourquoi je l’écoute :
Il ne fait que semer le doute,
Cache à mes yeux toute beauté ;

Fasse mon ange qu’au plus vite,
Je reprenne ma liberté
Que lui seul me rende visite !

©Louis Delorme  

Extrait du recueil « REBONDS – écrit avec Jeanne Champel Grenier » de 2020. Editions Le Brontosaures et Thierry Sajet            
 

 
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Nous grandissons car ne sommes pas sages :
C’est notre punition du ciel ; d’un ciel
Où les moutons deviennent des nuages
Et le berger cesse d’être un soleil.

Nos coqs d’église, aux ailes déplumées,
N’ont plus cet air de couver leur trésor
Et, sans leur tire-bouchon de fumée,
C’est nos maisons qui n’ont plus de ressort.

Nos fiancées n’ont plus des cheveux d’encre,
Nos ciels ne sont plus ceux des jours fériés ;
Pour que nos bateaux puissent lever l’encre,
Nos arbres morts ne savent plus prier,

Sur les portraits de roi, les mains de cire
N’ont plus de fleurs à la place des doigts
Et. nos dessins ne savent plus nous dire
« Dans ces forêts, il était une fois,

Vers la fontaine une certaine fée
Qui venait changer, au petit matin,
En fils d’argent les toiles d’araignées
Et les enfants pas sages en pantins ! »

La cour n’a plus ses quatre coins de rêve,
La prison ses grilles de liberté,
Le tilleul à bonbons s’est mis en grève,
L’hiver a pris les chances de l’été,

Nous grandissons lors que ne sommes sages ;
C’est notre punition du ciel ; un ciel
Où les passions déchaînent des orages ;
Où les avions jouent les Pères Noëls ;

Où la guerre cesse d’être petite,
Où les morts ne sont plus « pas pour de vrai »,
Où paroles en l’air, phrases sans suite,
Sont des jeux dont les hommes font les frais.

O, joies d’enfants, fictions, métamorphoses
Merveilleux tours, mille fois réussis ;
S’il en restait seulement quelque chose
Nos coeurs seraient moins durs… oui, mais avec des si…

Nous grandissons car « nous sommes pas sages »
C’est notre punition du ciel ; un ciel
Où les malheurs s’inscrivent en images,
Dont les fusées fusillent le soleil.

©Louis Delorme  

Extrait du recueil « La Criée – Les Vagissements » de 1974. Recueil imprimé et gravé par l’Auteur sur sa presse artisanale.        

 
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Un corps dont l’imagination
Parvient à se représenter
Des morceaux imbriqués
Dans une forme étrange
Sans reconstituer
Le plan
L’image !

Prélude à quel enfantement
Que ce ventre mâture
Enflé de quelle proche géniture ?
La création pose problème.
Que peut-il y avoir avant ?
Et qu’en restera-il après ?

Toute oeuvre en train de naître
Est déjà sur son déclin.
Le foetus perd des neurones
Et le sait-il quelque part ?
Un organisme a-t-il idée
de sa désorganisation prochaine ?

©Louis Delorme  

Extrait du recueil « Alternances » aux éditions Thierry Sajat  
         

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