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A Denise Bernhardt
La nuit ne viendra pas ce soir
Parer nos prières
Jusqu’à l’attente des gestes confus
J’ai le souvenir des cœurs immondes
Des rêves enfouis dans la mer
Et je porte tant de souvenirs
Que je ne me souviens de rien
Le cœur du poète est seul maitre
De sa perdition
Et je ne me perds que dans mon corps
Tracé telle une marelle insurmontable
La nuit ne viendra pas ce soir
Secouer les murs de mes attentes
J’ai construit pour moi seul
Mes quatre murs
Où les enfants viendront griffonner leurs illusions
Comme des sourires posthumes
On dira tout du poète
On dira qu’il est le socle des vérités utopiques
Des phrases montées à l’envers
Comme des crépuscules révulsés
Mais de grâce !
De grâce !
Ne me lapidez pas
Je rature mes marges vides
Pour remplir la cavité des rêves avortés
La nuit ne viendra pas ce soir
Et j’ai déjà des rêves tachés à mes yeux
Le cœur rempli d’orages
Annonçant l’errance
D’un suicide incertain
© Wébert Charles
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