C’est un petit chemin
ingénu et mutin
qui n’obéit à rien,
qui sans cesse va et vient.

    Qui saute sur les pierres
    et se rit des ornières ;
    qui ne fait pas le fier,
    trottine sans manières.

        Ce n’est qu’un vagabond
        parfois un peu fripon
        qui va par petits bonds.
        Qui flâne sous un pont,
            
            flirte avec le ruisseau,
            folâtre au bord de l’eau,
            se perd dans les roseaux
            en guettant les oiseaux.

        Se glisse sous les branches,
        se tourne et se déhanche
        enlaçant les pervenches,
        les marguerites blanches.

    Puis grimpe la colline,
    badine et se dandine
    humant les aubépines
    sans crainte des épines.

Gambade et batifole
entre les herbes folles,
les papillons frivoles,
et l’insecte qui vole.

    Musarde vers la mare
    où coincoinent les canards
    en joyeux tintamarre,
    puis brusquement démarre,
        
        descend dans le ravin,
        se cache sous les sapins ;
        réapparaît enfin
        couronné de lupins.

            Parfois pris de langueur,
            il s’assoupit, rêveur,
            dessous un saule pleureur
            dans le parfum des fleurs.

                Souvent il disparaît
                dans l’ombre des forêts
                pour savourer la paix
                sous l’éclat bleu d’un geai.

                    Puis repart, un peu fou,
                    il ne sait pas vers où,
                    en folâtrant partout ;
                    jusqu’où ? jusqu’où ? jusqu’où ?

                
 ©Ellen Fernex                    
 
 
 

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