Je ne jouerai plus à la guerre, ses cris sont à jamais bloqués dans mon estomac. Mots et maux encombrent l’horizon, je ne sais en délivrer le son.

J’ai vague souvenir de hoquets douloureux, vomis en bordure de fossé. L’herbe était si verte que j’étais honteuse de la souiller, coupable ainsi de retarder la fuite des adultes. Ils nommaient cela s’évacuer.

Je me rappelle avoir scruté le ciel, d’y deviner des drones vicieux camouflés sous le plomb des nuages. Leurs plaintes demeuraient silencieuses.

Je garde de ces faits de guerre une étrange responsabilité. De France, d’Irak ou d’Ukraine, une même peur lovée dans la chair, sensation d’interdit et impression douteuse d’en être et d’y avoir participé.

Devrai-je à jamais me sentir solidaire du chant des « sirènes » ? Celles-là faisaient gémir les chiens. Le père disait : « Les voilà qui hurlent encore à la mort ».

Je ne serai plus jamais la chienne de ces chiens.

©Jeannine DION-GUERIN

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Elle se glissa entre chien et loup
plus louve que chienne d’ailleurs

et elle méconnut cette « Intruse »
jusqu’à la seconde d’éternité
où elle caressa son corps oblique

Dès lors, Camarade apprivoisée
des creux de solitude, obséquieuse
en ses tours, inattendue toujours

tantôt elles bouscule
tantôt aguiche une pensée

qu’elle modèle servile
ainsi qu’un chiot fidèle

©Jeannine DION-GUERIN

Extrait du recueil « Petite suite pour une convalescence » aux éditions « éditinter »                  
 
 
 
 

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S’effeuiller de souffle à souffle
tantôt retenu tantôt consenti

jusqu’à s’adopter brindille
mariée à l’humus

Se blottir en creux de chêne

cet élu que l’on sut toucher
caresser peut-être

vivant parmi les vivants
dont mission fut de pérenniser la chair

juste le temps d’un babil d’enfant
à son tour invité à la fête

maillon du mystère de l’amour

©Jeannine DION-GUERIN
Extrait du recueil « Petite suite pour une convalescence » aux éditions « éditinter »            
 
 
 
 

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    Soigneusement dissimulée, pendue à sa patère, nombreux sommes- nous à posséder une robe usée jusqu’à la corde dite avec prétention « robe d’intérieur », à laquelle nous recourons aux incertains réveils de nos faussaires saisons.

    La petite nouvelle est là pourtant, neuve, propre à nous rassurer,  toute prête à endosser d’anciennes suppliques de chair comptant désormais  « pour du beurre » … Mais comment lui faire adopter les notes tristes ou joyeuses des berceuses d’enfance, de celles qu’on se plaisait à chantonner sur la pulpe des doigts ou sautant à cloche pied ?

    Bien que réfugiée dès lors dans nos tendresses plus chastes, notre robe de chambre démodée se plaît à évoquer à sa place la volupté des caresses velours, la ténacité des taches indélébiles, aussi coriaces à effacer que la faute originelle ayant enlisé le début des mondes.

    Nous avons tous au fond d’un placard miteux, quelque pelure honteuse qui reprend à son compte la morosité de nos suppliques d’hier.

 
©Jeannine DION-GUERIN
       
 
 

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