Le printemps crie son arrivée
Les arbre bourgeonnent, explosent leur sève
C’est le mois des affrontements.

Des jonquilles de toutes parts...
Mais non, ce ne sont pas des jonquilles
Qui ont poussé dans les rues parisiennes
De Nation à Bastille,
De République à Etoile,
Ce sont des hommes aux gilets jaunes, mécontents
Corps à corps indécis et violent
Singularité de l’instant.

D’autres en colère ont mis des foulards rouges,
Les bretons ont ressortis leurs bonnets rouges
Quant aux casseurs à cagoule noire
Ils opèrent à vitrine brisées et voitures incendiées

C’est un arc-en- ciel bien curieux
Que nous avons depuis quelques temps
Dans les rues de Paris.

Mais le printemps arrive,
Va-t-il nous donner un poisson d’Avril
Pour nous faire sourire ?
Va-t-il nous faire fleurir les arbres
Et les parterres multicolores
Pour nous faire oublier ?

L’espoir n’est pas seulement une utopie,
Car c’est avec lui que se construit
Les plus beaux édifices.  
 
©Eliane Hurtado
  
 
 
 
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Je ne pense plus à rien lorsque je peins,

Sur ma toile blanche

Sans l’ombre d’un pli

Je pose mes enduits,

Puis les multitudes colorées  s’étalent,

Avec mes couteaux et mes spatules

Je les juxtapose, les mélange,

Je n’entends plus rien,

Ma toile prend vie.

Comme une délivrance

Le combat de la vie,

La joie, l’amour, la douleur

Prend fin.

Je termine par la couleur blanche,

Une signature discrète,

Une couche de vernis,

L’œuvre est finie.

La vie à nouveau s’empare de moi.  

©Eliane Hurtado

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Doucement s’efface le portrait de la lune,

Je voudrais faire le vide,

Suspendre la fracture du quotidien

Et fixer sur un fil de soie

Les poudres d’or du rêve,

Repeindre mes souvenirs avec mes illusions.

Je voudrais faire de l’ange de l’Amour

Le gardien du temple de l’éternité,

Pour que la petite lumière du bonheur

Soit à l’abri du vent

Et des célestes turbulences.  

©Eliane Hurtado

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Bien rangées

Comme des fleurs dans un vase,

Ces images oniriques

Doucement se glissent

Entre les pages du livre.

En les feuilletant une à une,

Elles s’envolent tapissant l’espace

De couleurs, de senteurs

Et de perles de lumière.

Dans ce sanctuaire d’écume rose

Chacune raconte son histoire

Rythmée par le métronome du temps.  

©Eliane Hurtado

  



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