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Elle danse en pointillés, étoile en feu devenue braise attisée par le souffle.
Elle jongle avec les rêves, avec les vies,
Les souvenirs qu'elle s'invente
et songe à répertorier une fois assise
À la table des matières.
Elle entre en nous par le chas d'une aiguille
Et repart souvent presque aussitôt
Entre deux espacements creusés dans cette chaux vive
supposée être notre chair.
Elle dort au cœur d'un mot
Qui languit d'amour pour sa langue,
Mais un rien la réveille
Et l'enivre de mille et une saveurs d'été
Avant de l'exposer en plein soleil.
Elle est tout ce que l'on veut qu'elle soit
Quand elle choisit le temps pour seul juge et maître.
© Michel DUPREZ
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