7 juillet 2021
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Il fait si chaud sous le tilleul
Qu'à midi les abeilles dorment
Et que s'éternise l'aïeul
Parti faire un tour sous les ormes
On ne sait pas si la saison
Ira brûler jusqu'à la treille
Mais déjà dans les frondaisons
De violents tisons s'éveillent
Une voisine parle tout bas
À de silencieux visiteurs
Qui s'appellent iris ou lilas
Dans la mollesse de leurs fleurs
Vide s'est éteint le bassin
Entouré de plantes à thé
N'étaient-elles de frais coussins
Citronnelles d'éternité ?
Il reste de la menthe, à peine
Un émouvant sursaut de nerf
Couleur de cuivre de fontaine
Qui sèchera avant l'hiver
Et ce petit coin de houx vert
Qui pousse tendre début mai
Si dru sous le ciel ouvert
Ah ! Comment s'y clore à jamais !
© Jeanne CHAMPEL GRENIER
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