Depuis trois jours, il pleuvait. Marie eut envie de jeter sur du papier, toutes les idées qui lui venaient. Mais quand elle se relut, ce fut la catastrophe : toute cette marmaille de mots n'était que pure racaille. Ainsi son imagination ne lui avait offert qu'une soupe infâme et insipide. Un vrai désastre !

Or son imagination semblait, jusqu'à présent, un bel arbre au feuillage luisant. Maintenant elle n'était plus qu'un arbuste rabougri et desséché qui demandait un bon arrosage.

Marie était déboussolée. Elle décida de partir respirer un bon coup en pleine nature. Elle emprunta un sentier qui batifolait entre des haies d'aubépine, traversait des futaies de myrtes et parvint à une hêtraie mystérieuse et l'enthousiasme bourgeonna dans ses veines. Elle regardait, regardait, subjuguée et soudain la magie fut dans la forêt. Tout prenait les couleurs d'un livre d'images.

Marie se perdait dans un paysage féérique où des arbres en dentelle sortaient des fenêtres et des toits d'un château baroque.

Un vent léger se fit conteur. Sous la frondaison, il se mit à pleuvoir des poèmes et des histoires. Marie se gavait de mots patauds ou endimanchés, de mots avec des petites coutures de tendresse, de mots d'herbe, de trèfles et de sainfoin. Elle pénétra dans leur peau comme on pénètre dans la lumière rose d'un chant. Elle rentrait dans une espérance, un désir, un appel, un départ. Désormais elle se sentait prête pour de nouvelles semailles. Et puis elle avait un rêve : construire une cathédrale de mots. 

Et ce rêve, elle le porta dans ses bras jusqu'à sa maison, comme une cargaison de lumière...
 

©Michèle Freud

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