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A cours une manière, étrange,
Sentencieuse assez qui jamais ne dérange,
Facture d’un verdict
L’immuable dixit :
« Les gens » ! Autres baudets de la fable notoire,
Ils font assurément les choux gras de l’Histoire,
« Ces pelés, ces galeux » dont procèdent nos maux.
Quand le censeur indemne de défauts
S’en démarque et, vaille que vaille,
Visant ceci, pas moins cela,
Manque sa poutre et d’une paille
Prise sur eux, en fait un plat !
Foules, aux mœurs inopportunes,
Mères de nos pleins d’infortunes,
Leurs singuliers travers, on les doit indexer
Pour sentences aidant, assez les surtaxer !
Ainsi s’agitent, bons apôtres,
Ceux-là qui nous renvoient à de constantes « Gens ».
Mais décomptant les uns, les autres,
Toujours échappent leurs agents.
Finissons-en de cette énigme
Où triture le paradigme,
Comment en débusquer le type ? A moins,
Que masquant mal où le bât, là, nous blesse,
Par exquise faiblesse,
Nous jouions aux phénix, lors qu’assommants pingouins.

Assez du subterfuge
A jouer contre autrui le maître cabaleur
Le vil art du transfuge :
Puisque les « gens » c’est vous… demandez-leur !

© Claude Gauthier



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© Adolphe William Bouguereau



Quand le cœur se met à table
Tenant sa plume en main
Il parle de lui
Il parle de ses amours
... Il se raconte ...

Je vous dirai mon âge
à voix basse
raconte-t-il
J’effeuillerai mes ans
Vous dirai ma peine

Ferai verser l’encre
de mon âme
Sur la page blanche
Au feu primitif
de la nuit
Au clair de lune
flottant sur la mer

Du matin premier de la chair
je me souviens
Couchés dans la plaine
Trempés de rosée
Énamourés

Rose, elle était rose
la chair
Se roulant aux vagues de la mer
Où je tanguais au rythme de l’autre
Et battais la chamade Me gonflais
de bonheur

Tendres souvenirs
Difficiles souvenirs
Dont je ne peux taire
l’itinéraire
Récits nus de joies
et de révoltes
J’ai battu fort
sur la terre des aimances
dans les bras des espérances
et aussi
des peines

Et ce cœur aimant
qui sur moi veillait
Comme l’oiseau
sommeille la nuit
Pendant que
La mer montait musicale
jusqu’à la saignée des mots

Que d’orages ai -je dû traverser
dans la lumière nocturne
Là où j’ai creusé ma soif
aux glaciers des primitives écritures
Inépuisable soif
En quête d’un rayon de lune
pour me réchauffer

Cerf-volant des hautes marées
Des battures
Des îles de sable
J’ai souvent pris le large
Pour me sauver
l’âme
et
le cœur
me sauver, moi

Et l’Oiseau de Mer
m’a ouvert ses ailes
depuis
je demeure
dans la chaleur de son nid

Ode©



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"Dieu créa l’homme pour lui raconter des histoires".

Difficile, très difficile de démêler tous ces souvenirs, les échanges, les silences, les temps morts, les ondes qui se reconnaissent et se croisent, les demi-confidences, les dialogues non aboutis, les peurs, les hésitations, les envies, les connivences. Le temps parcouru et les aventures pratiquées sans l'autre. Les chemins qui se retrouvent avec l'empreinte de nos faiblesses et de nos blessures. La fontaine où l'un tombe dans l’eau claire de l’énergie ressourcée et le bourbier ou l'autre essaye de reprendre envie au goût du rêve.

Une pulsion sexuelle fait une entorse à la sévérité du quotidien et aux angoisses de l'âme.
Il est loin le temps des escapades, le temps du ressourcement dans le souvenir banal de la passation d’énergie d'une âme a une autre assises côte à côte dans une salle de cinéma ou la femme met des cacahouètes au creux de la main de son précieux ami.

Il lui écrit " danse ma gitane" mais l'absence a coupé le rythme du tambourin. On voyage chacun de son côté. L'un vers le soleil, l'autre vers l'horreur la plus abominable : L'Italie n'est pas toujours le fond de scène des amours éternelles et les jupes a dentelle drivaillent dans les débris de l’épouvante.

L'Île a son drapeau en berne, la mort fait provision d'âmes dans la cité. Parents et amis partent sans adieu ni sépulture. Épars, parmi les rescapés du désastre, les crucifix debout et désoles sur un désert de béton ensanglanté, contemplent d'un air absent la quête de l'évolution du moi devenue la seule catharsis et l'unique thérapie des orphelins du bonheur. La bataille est perdue. La guerre se réduit a un pèlerinage pour la survie.

Où sont passés tous les amants ? Port-au-Prince est dévastée. Les fantômes circulent en plein midi. Les hirondelles zébrant le ciel ne sont que les profils des avions transporteurs de l'aide humanitaire. Les hourras faisant écho aux répliques du tremblement de terre sont les chavirements de nos cordes vocales dans l'étranglement de la désespérance.

On veut faire une barricade aux émotions. Ne plus pleurer. Nous sommes les héros de l'ombre, stoïques et sans peur. Notre armure est faite de malheurs maîtrisés.

Mais, l'âme se souvient. Le temps n'a jamais su effacer l'amour, il ne sait pâlir que la rancœur et ne gouverne que l'acceptation de nos faiblesses et nos lâchetés.

La solitude est d'attente. Sur l'écran de l’ordinateur arrivent les signes précurseurs annonçant le retour des oiseaux de plein été. De quoi sont faits leurs chants ?

Il fait nuit. Au bord de la fenêtre tout s'estompe. L'enfant dort encore. La femme a peur des battements de son cœur qui se réveillent.

Haïti se bat contre une souffrance pérenne. Un jour peut être il fera beau. Les enfants suivront leurs cerfs-volants sous le regard attendri des amants réunis. Alors tous les baisers seront de vérité. La musique reviendra et la gitane dansera sur l'envie de joie.

© Marie Alice Theard



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© Edouard Manet



Quelques notes de guitare, une voix
Pour habiter le silence de la nuit
Qui m’étreint de ses bras tentaculaires...
La soirée pourrait être si douce,
S’il n’y avait l’angoisse de l’absence...
Le manque de l’Autre m’assaille,
Me lamine de bas en haut...
A la lueur pâle d’une lune séculaire,
J’attends à jamais nos retrouvailles...
J’ai beau esquisser
Quelques pas entraînants sur le papier,
Une brèche fragile s’est entr’ouverte dans le rêve !
Aux saisons insouciantes a succédé l’automne triste...
Je ne boirai plus à la source du fraternel
L’eau claire des rires et des tendresses d’enfants...
Et la peur du noir me revient subrepticement,
Lorsqu’au creux du lit... je suis seule...
Tu sais, on a beau s’aimer
Il est des blessures à taire !
A quoi bon nous abîmer de déchirures intimes ?!...

- C’est toujours au présent que l’on s’aime. -

Thalie©
11 Août 1997



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http://blog.bassin-nature.com/2009/05/30/nymphea-blanc/



Tu me laisseras entrer
dans ton jardin secret
où tu aimes venir
à la fin du jour
effeuiller quelques roses.

Nous écouterons la plainte
des eaux captives
au creux des fontaines
où glisse la lune,
parmi les nymphéas.

Tu me chanteras
les mélodies créoles
qui te berçaient, enfant,
quand tu tremblais de peur
sous les pluies diluviennes.

Et je resterai sans mot dire,
suspendue à tes lèvres
à tes yeux,
pour ne pas troubler
la complicité de nos âmes.

© Denise Bernhardt


Poème extrait du recueil « Tremblements de cœur » écrit à deux plumes par Denise Bernhardt et Yves Romel Toussaint. Éditeur : Le Vert-Galant. Ce recueil est né à la suite du tremblement de terre du 12 janvier 2010.



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