Tout pourrit en terre sous mille feuilles.
Noir de Chine, lavés délavés,
L'automne est en deuil.
Que déjà le bourgeon attend,
Prêt à s'enfeuiller à nouveau,
Pollen en l'air, pétales dans l'eau.
Les herbes folles à travers prés,
L'été a passé le relais.
A tous les temps, dans le même sens.
Handicaps en travers de route,
Dos courbé sous intempéries,
Instants propices pour le doute.
Rentrer bien seul à pied chez soi...
Le bon chemin est d'être sage,
Ne plus trotter comme autrefois !
Temps craché, mauvais temps moqueur,
Vendanges tardives, mais temps bonheur.
A déguster avec fureur !